crônica de lírio

O verdadeiro lugar da poesia

2012-01-23T04:40:00.000-08:00

Amigos

Publicaria hoje, aqui, um texto contando sobre minha viagem a Belém do Pará, mas diante dos aconntecimentos em São José dos Campos, não vi sentido, em publicar meu texto.
Encontrei no Facebooh uma foto que, a meu ver, diz tudo sobre a falta de sentido dessa "guerra". Trata- da foto que copio abaixo em que um trecho de um poema de Fernando Pessoa está estampada na camiseta de um sem-teto.

:
Este é o lugar da poesia: estar onde o povo está, expressando seus sentimentos...

memoria- risomar fasanaro

2012-01-15T03:32:00.000-08:00

a bicicleta do tempo passou

roçando suas rodas

na grama da memoria

tua imagem deslizou

no orvalho das horas

barbas da noite

tingiram teus cabelos

pela rua onde nasci

te vi

recolhendo azulejos da memoria

a bicicleta do tempo

não para nunca

as paisagens morrem

além da nossa ausência

além dos nossos gestos

além do que ficou

***

O dia que encontrei José Condé - risomar fasanaro

2011-12-26T10:30:00.000-08:00

Saí logo cedo. Percorri a longa avenida que une o bairro onde moro ao centro da cidade. Fui procurar. Procurar o quê? Não gosto da palavra procurar, gosto mais de encontrar. Isso. Hoje preciso encontrar alguém que conheci recentemente: José Condé.
Passando pela Avenida Hilário de ?Souza, encontrei no caminho dois pés de amora, e descobri que as frutas do primeiro são azedas, e as do segundo bem doces. Uma andarilha como eu, precisa saber dessas coisas. O de amoras mais doces é o que fica mais próximo de Vila Yara, não vão confundir. Na vida é preciso distinguir muito bem o que é azedo do que é doce. E a partir daí promover mudanças, se preciso for. Para minha tristeza, já quase não há frutos em nenhum dos dois pés, a safra está no fim.
Logo adiante, paro para comer algumas pitangas. Se um personal trainer visse isso, ficaria horrorizado- interromper a caminhada pra comer frutos pelo caminho? Esta é a única vantagem de não ter personal, aproveite...
Do outro lado da rua há um pé de azeitonas, que por aqui chamam de Jambolão. Enquanto como as pitangas “viajo” no quintal de minha infância onde havia um pé dessa árvore. Ficávamos com a língua roxa de tantas que comíamos, e na hora do almoço era aquele drama sem vontade nenhuma de comer.
Cheguei ao fim da avenida e não encontrei José condé; acho que ele deve ser preguiçoso que nem Caymmi, fica só escrevendo. Já no centro do comércio também não estava nas lojas de roupas, nem de calçados. Não é consumista...concluo.
Mas não desisto, preciso encontrar Condé, e enquanto caminho, fico pensando: como será fisicamente?
Quando Antonio Belo me perguntou se já lera alguma obra dele, fiquei envergonhada. Não, jamais lera qualquer texto do autor. Ele então me enviou “Sol do amanhecer em Macambira” e
fiquei literalmente apaixonada. Não é todos os dias que a gente encontra uma grande obra, um grande escritor. Veio daí essa vontade logo pela manhã de conhecê-lo melhor. Por isso não fui caminhar no parque, preferi ir a pé até o centro da cidade.
Entro na livraria do Plaza Shopping e pergunto. O vendedor diz que nunca sequer ouviu falar sobre ele, mas vai ao computador, e se dispõe a pesquisar. Não, não tem. Saio desanimada, mas aí me lembro de que há dois sebos na Avenida João Batista. Quem sabe?
Entro no primeiro: quem sabe ele estaria por ali, enxerido como qualquer escritor, procurando algum livro? Entrei, mas se me viu, ele nem me notou. Perguntei ao vendedor, e ele disse: olha, os espíritas dizem que ele fica sempre ali sentado, mas eu nunca o vi. Não sou médium...
Olhei e também não o vi. E eu sou lá vidente??? E os livros dele, você tem algum?
-Vou procurar.
Depois de um tempo voltou: tem não. Não tenho nada dele. Também... ele é tão antigo, eu nem tinha nascido...Nunca me interessei por...
-Moço, você vai à praia? pergunto.
-Vou, por quê?
-Você gosta do mar?
-Adoro!
Lembrei de Simão, o saxofonista, e repeti àquele vendedor o que meu amigo me disse uma ocasião:
-Pois é, moço, o mar tem bilhões de anos, nem por isso ele sai de moda, nem por isso as pessoas deixam de amá-lo. O mar existe bilhões de anos antes de você ter nascido...
O rapaz me olha meio de lado e sorri:
-Rs,rs,rs (amarelo)
-Você sabe se tem outro sebo por aqui?
-Tem. Tem um ali na frente.
-Nessa mesma rua?
-É. Talvez lá a senhora encontre algum livro do velhinho...rs
Agradeço, caminho uns cem metros e encontro o outro sebo.
-Moço, você tem algum livro do José Condé?
- José o que, moça? Conde?
-Não, moço, José Condé.
-Nunca ouvi falar.
- E será que não tem nenhum dele nesse mundo de livros que você tem aqui?
-Vou procurar, mas acho difícil...Nunca ouvi esse nome...
O rapaz vai a uma prateleira, abaixa-se (deve ser o local destinado aos” fora de moda”...) e depois de uns dez minutos, retira um livro.
Meus olhos brilham, minha respiração acelera. Qual será?
"Terras de Caruaru"? "Um Ramo para Luísa"?
-Tem esse aqui, moça (esse rapaz é bem mais gentil que o do outro sebo... é a segunda vez que me chama de moça); me entrega um volume do Círculo do Livro, encadernado, capa branca, com uma ilustração em azul e laranja.
Leio o título: “Pensão riso da noite: rua das mágoas (cerveja, sanfona e amor) “
Uma profunda alegria invade meu peito. Imagino que ele vai me cobrar uma fortuna. Aquilo é uma preciosidade!!!
-Quanto custa, moço?
-Sete real.
- Pago o livro e saio apressada, antes que o espírito do Condé apareça e me tome o volume. Este tem um destino especial. Passará pela agência do correio, e viajará de Sedex até o destinatário.
Enquanto isso, aqui continuarei minha busca, até terminar de ler toda a obra deste grande pernambucano. Agora que o encontrei em um livro, quem sabe venha a ter algum lance de médium e encontre o próprio Condé em alguma esquina?

Guarani-Kaiowá à sombra da morte - Paulo Roberto Silva (texto e Fotos)

2011-12-21T06:31:00.000-08:00

Um dos maiores povos indígenas do Brasil está sendo dizimado na frente dos nossos olhos, sem que ninguém consiga impedir. Ao longo dos anos foram atacados em todos os aspectos, seja pela expansão agrícola de empresas de capital externo, ou por sojeiros e pecuaristas sem
coração, que enxergam a terra como um grande banco onde podem sacar suas riquezas a hora que quiserem, sem nenhuma contrapartida social; pelo contrário, eles derrubam as matas e as florestas aceleradamente, deixando atrás de si morte e destruição.

Um exemplo disto foi o que aconteceu recentemente com um grupo Kaiowá no Mato Grosso do Sul. Após uma retomada da terra, no município de Amambai, 40 homens encapuzados entraram na aldeia e mataram o cacique Nísio Gomes, e segundo relatos dos índios, três crianças desapareceram, deixando o Acampamento Guaiviry em desespero.

Os quatros primeiros dias foram de muita privação disse-me o filho do cacique Nísio. Para não chamar a atenção dos fazendeiros, só comíamos milho e não acendíamos o fogo para não denunciar nossa presença. E agora, tem comida? pergunto ao Genito,e ele me responde que o grupo está padecendo de tudo, sobrevivendo apenas de tilápias, de algumas raízes, e de um pouquinho de arroz que ainda resta.
Eles passam o dia na mata dando entrevistas a jornais e a canais de TV de vários lugares, pois o fato tornou-se conhecido em todo o mundo, devido à barbaridade dos assassinos.

Sensibilizado com esta situação, resolvi fazer uma visita solidária aos kaiowá, e para não chegar de mãos vazias fiz uma campanha para levar leite para as crianças, e assim amenizar um pouco a situação de fome existente na aldeia. Logo no início da campanha, me deparei com um primeiro problema no Facebook, quando um intelectual de carteirinha me criticou por levar leite em pó, e assim descaracterizar a cultura dos kaiowá. Como percebi que ele conhece a questão indígena apenas através da literatura que idealiza o índio como puro e intocável, resolvi não dar trela para suas afirmações, e fui em frente na campanha do leite.

Em pouco tempo consegui 177 sacos de leite de 400 g , que foram acomodados em duas malas gigantes totalmente lotadas e pesadas. Recebi ajuda de instituições e de amigos, em sua maioria religiosos da Igreja Presbiteriana Independente do Brasil, mas tivemos uma ação macroecumênica que uniu pessoas de boa vontade para ajudar na minha viagem.

Eu tinha comigo uma literatura Bíblica que estava em minha casa, um livrinho infantil da SBB (Sociedade Bíblica do Brasil) e alguns exemplares do Novo Testamento que resolvi levar também. Este foi o segundo ponto de conflito: levar a Bíblia para os índios que já foram massacrados por missionários do passado? Não se lembram da cruz e da espada? Da morte da cultura imposta por um deus branco e ocidental? Sabe, né? aqueles discursos já bem batidos pelos historiadores, antropólogos e sociólogos e artistas também...Rs. Como eu sei que a bíblia é uma ferramenta perigosa e pode tanto libertar como escravizar, dependendo de quem a maneja, resolvi arriscar, pois afinal quem conhece o movimento profético de Amós, Miquéias e Isaías, sabe que eles foram homens totalmente comprometidos com as causas sociais dos mais fracos e oprimidos, e que Javé ergue do pó o desvalido e do monturo o necessitado, e dá pão ao que tem fome e viu a opressão dos ricos sobre os pobres.

Lembrei do Deus que Frei Beto, Pedro Casaldáliga, Dom Hélder Câmara, Dietrich Bonhoeffer, Luther King e Jaime Wright acreditam, e resolvi levar o pão da alma para meus irmãos kaiowá. É bom lembrar que foram dois religiosos que fizeram todo o processo do “Brasil: Nunca Mais”, patrocinado pelo CMI, que há pouco tempo fez a repatriação de toda documentação e a devolveu ao Brasil, através do Rev. Olav Tveit da Noruega.

Voltando à viagem: vi que somente uma força muito grande me fez chegar à aldeia. Há poucos metros da minha casa, a primeira mala deu sinal de que iria me deixar na mão, as rodinhas quebraram e o jeito foi pedir socorro a Risomar, que veio para me ajudar a levar até o trem de Osasco na estação Presidente Altino. Subi no elevador e a Riso dando marcha a ré, bate no poste da estação, me deixando com a impressão de que coisas piores iriam acontecer. E aconteceram logo mais na frente, quando desci errado na estação da Lapa e um jovem tentando me ajudar a tirar a mala do trem, arrastou-a entre o trem e a plataforma e a haste que segura a mala se desprendeu. Voltando a pegar o outro trem, desço na Barra Funda e não conseguindo carregar as duas ao mesmo tempo, deixo uma perto da catraca e desço para o local da saída do ônibus que me levaria a Guaíra(PR). Volto para apanhar a outra mala que no trajeto quebra a segunda haste, e daí levo uma mala sem alça.

Finalmente embarco e tomo todo cuidado para o cobrador não pegar nas malas, eu mesmo as colocava no bagageiro, com medo de pagar excesso de peso. Chego a Guaíra e apanho outro ônibus até Mundo Novo ou Novo Mundo e depois para Amambai. Me instalo em um hotel junto da rodoviária e aguardo o dia amanhecer para levar as malas para a aldeia. Tive a ideia de pedir ajuda a um pastor da cidade, disse-lhe que compraria a gasolina e ele me levaria até a aldeia, ele pediu desculpas e disse que cinco fazendeiros fazem parte da sua Igreja, e que politicamente era inviável me servir. Os índios são discriminados nas cidades do MS e são vistos como mendigos, vagabundos e invasores de terras.

Na manhã seguinte embarco em um ônibus com destino a Ponta Porã e desço na entrada do Guaiviry. Por sorte havia três rapazes indígenas e uma moça da aldeia no ônibus. Eles levaram as malas, e vi que as deixaram cair várias vezes no trajeto. Que bonito foi ver sair de dentro das matas homens com armas e instrumentos musicais para meu encontro. As mulheres e crianças começaram a dançar e a cantar, e logo eu estava totalmente à vontade.

No caminho paramos no local da emboscada, e o filho do cacique Nísio Gomes, que foi assassinado, me explicou como foi a morte do seu pai e o sequestro do corpo. A partir daquele momento esqueci das malas, dos problemas pessoais e me detive na luta pela sobrevivência daquele povo que resiste até à morte para ter de volta seu direito à vida. Fui ouvindo os relatos, as crianças me cercando e uma linda menina de 11 anos se destaca pela sua força de expressão e de liderança. Seu nome é Jhon Mara e é neta do cacique morto. Ela está em toda parte tomando a frente e falando sobre tudo que aconteceu, no final me entrega um bilhete que me deixa triste, ao ver uma criança daquela idade dizendo que vai morrer lutando pela terra.

Os irmãos indígenas fizeram uma grande festa com o leite,a literatura e o material de desenho e pintura que levei. As crianças se puseram a desenhar e a pintar. Depois cada um abriu os livros para ler ou ver as imagens. A Jhon Mara leu com muita maestria a história de Natal do Menino Jesus e cada um queria participar. Falei para o filho do Nísio que tinha comigo 500,00 reais para fazer uma compra no supermercado de Amambai, e que eles deveriam fazer a lista das compras, e no dia seguinte eu iria esperar por eles na cidade.
Às oito da manhã o Genito Gomes, sua esposa e filhos chegam para fazer as compras e os deixei totalmente à vontade para escolher o que eles queriam...As coisas básicas de toda família e alguns itens me chamaram a atenção: mate para chimarrão, fumo de rolo, bombons e pirulitos. Que fazer, dar uma aula de nutricionismo para eles? Dizer que o fumo faz mal a saúde? Pedir para eles deixarem o supérfluo do mate por pão? Claro que não, os índios têm os mesmos direitos de buscar o prazer que os da cidade.
Quando chegamos à aldeia foi uma festa abrir os pacotes e ver as crianças avançando nos pirulitos e nas balas, doce veneno! Afinal aquelas balas tinham gosto de hortelã, foi uma emoção ver aqueles adultos chupando pirulitos!

Chegou a hora da despedida e da conversa séria. Eles me contaram que precisam de tudo, estão descalços e sem provisão, a FUNAI não pode ajudar, pois ainda não começou o processo de demarcação e por enquanto eles são considerados “invasores”. As crianças pedem escola e professores. Falei que no ano que vem vou receber uma ex-prisioneira Mapuche chilena, Patrícia Troncoso, que fez a maior greve de fome da história do Chile, durante 112 dias, e que foi considerada terrorista pelo Estado do Chile, por defender o território do seu povo no sul do país, e que ela quer vir ao Brasil em abril para prepararmos um grande encontro dos indígenas da Abya Yala e que a levaria para fazer uma visita a Guaiviry. Recentemente a Chepa, como é conhecida no Chile, ganhou um prêmio na Itália em reconhecimento da sua luta em favor dos direitos humanos. Eles fizeram um cartaz e escreveram um convite para a Patrícia e colocaram o lema Mapuche: MARRICHIWEU!
“Se uno caen, diez se levantarán” uma alusão a morte do Nísio e a determinação de continuar a luta pela terra, mesmo que para isso seja necessário derramar seu próprio sangue.
Na volta para Sampa as imagens da visita não saíam da minha mente,

Na volta para Sampa as imagens da visita não saíam da minha mente,
parecia uma fita de cinema sendo repetida várias vezes, para não me
deixar esquecer daquele povo, daquela menina, daquele lugar escolhido
pelos Kaiowá para ser sua terra-sem-males, muito embora a força do mal
e da morte tentem impedir a concretização dos seus sonhos.

"Ou defendemos a vida onde ela está sendo esmagada, ou devemos ter a
coragem de não pronunciar o nome de jesus Cristo"

Vento do amanhecer em Macambira - Antonio Belo

2011-11-28T10:18:00.000-08:00

A primeira vez que li "Vento do Amanhecer em Macambira", foi em 1967. Naquela ocasião, tal como agora, fiz uma leitura contínua e li todo o livro. Não é muita coisa em termos de volume: oitenta páginas de uma narrativa densa e fluente que prende o leitor do início ao fim, não deixando margem para interrupções. Eu, nordestino, sertanejo, senti-me totalmente identificado com o personagem: tornei-me engenheiro e decidi que se tivesse uma filha ela se chamaria Lívia; desejos esses, que consegui realizar. Somente para efeito de aferição de tempo; na leitura de hoje, consumi apenas o conteúdo de duas latas de cerveja, sem ir ao banheiro uma única vez...
O universo onírico do livro retrata um nordeste (sertão) que já não existe mais, coisa que o meu amigo e poeta Alberto Oliveira, com muita propriedade, já falou; mas que pode ser reencontrado, por exemplo, na poesia do Zé Marcolino ou em Jessier Quirino; esse, em tempos atuais.
É claro que, só quem viveu no nordeste pode sentir a densidade narrativa do autor: dá pra sentir o cheiro das velas nas igrejas, bem como o cheiro do mato após a primeira chuva, ou o da poeira na ausência dela.
Isso é ser saudosista? Pode ser...mas, o que vem a ser "saudade"?
Em torno dessa palavra é que se desenvolve toda a magia do livro: O personagem teve um amor na adolescência, cuja lembrança insiste, teimosamente, em voltar; num crescente que implicava em questionar sua própria opção de vida. O velho dilema: " o que sou,o que fiz, o que serei?". "por que é que eu também não fui feliz?" O destino não quis? Ou sou o resultado do que eu próprio escolhi?
A saudade é algo que não se pode traduzir. Não existe sequer no dicionário português (de Portugal). Seria a saudade um sentimento exclusivamente dos brasileiros? Por que será? Um dos momentos mais intrigantes do livro é quando aquele bêbado diz: "Estive pensando no que me disse. Sobre aquela história da gente sentir saudade”... (reticências minhas).
Mas, como definir saudade? Lembrança, somente, não satisfaz. Pois, como disse o poeta Pinto do Monteiro: "Saudade de quem está perto, não é saudade, é lembrança; saudade só é saudade quando morre a esperança".
Basicamente, a lembrança é tudo que envolve um passado, vivido ou não, que a gente recorda e que pode envolver pessoas, tempos, lugares; coisas boas ou ruins, coisas daqui e dali.
A saudade, por outro lado, é o sentimento da tua falta; agora, aqui!
Leia o livro e sinta o que quero dizer.

BELO, Belo é tecer palavras, é fazer poesia

2011-11-20T14:08:00.000-08:00

Alguns leitores do Blog pediram que eu publicasse algo sobre o autor do belo poema "Meu Caminho" que saiu a semana passada, e estou fazendo isso.

Este é Antonio Belo: camiseta com bandeira do estado de Pernambuco

Algumas vezes o destino brinca de esconde-esconde com a gente. Alguém nos fala sobre uma pessoa e você não se liga, não dá a mínima importância, não procura conhecê-la, nem sequer faz perguntas sobre ela.
Os anos passam, e um dia, inesperadamente você conhece a pessoa, assim, sem perguntar, sem procurar...Alguém chega perto de você e diz: este é fulano, irmão de fulana...
E você sente o puxão de orelha do Destino colocando diante de você aquela pessoa que será tão especial na sua vida. E você vai descobrir quanto perdeu por não ter conhecido antes quem tem tanto a ver com você.
Descobre que ela ama os índios tanto (ou maquis ) do que você, que se preocupa com os desfavorecidos, que se interessa pelos mesmos assuntos, e que tem aquela espontaneidade, aquele bom humor que você tanto admira, e que de brinde traz até você outras pessoas, e neste caso que estou contando, que é pessoal, o ?Destino me trouxe um amigo que parece que conheço há cem anos, e de quebra dois poetas.
Como não sou egoísta, divido com vocês os poemas dos dois irmãos, Antonio e Joaquim,e futuramente escreverei sobre meu novo Amigo, Paulo Roberto.
Joaquim construiu em versos a árvore genealógica de parte da família. Aí está;

Ai que saudade que tenho
Da casa de minha avó
Do sitio lá dos coqueiros
No vale do moxotó

Julieta, lá nasceu
Nas margens do Piutá
Um rio seco e excêntrico
Com um cão particular

Casou com Augusto Belo
Caboclo da Tinindeira
E era filho legitimo
De Belarmino Bandeira

Sertaneja de muita fé
Cumpriu o que prometeu
Deu um belo nome de santo
A cada filho que nasceu

O primeiro foi São José
O que faz chover do sertão
Para salvar a lavoura
E aumentar a produção

O segundo foi Manoel,
Também de parto normal,
Tem um nome do senhor
Porque nasceu no natal

O terceiro foi São Joaquim
Que se tornou o meu guia
Escolhido na folhinha
Pois era o santo do dia

O quarto foi Santo Antônio
O santo casamenteiro,
Na escolha do matrimônio,
Ajuda quem é solteiro

O quinto foi São João
O nosso santo festeiro,
Se chover lá no Sertão,
Tem festejo o mês inteiro

Chegou à vez de Maria,
O seu composto era Inez,
Que na santíssima trindade
Era a primeira das três.

Inalda foi à oitava,
Mas era também Maria,
Foi a segunda da trinca
A trazer essa alegria.

Ivoneide outra Maria,
Só a saudade deixou,
Muito antes do combinado
Foi morar com o senhor.

Chegou à vez de São Paulo,
Não sei o oficio que faz,
Talvez ajude o rapaz
Na luta com satanás.

Abriu alas pra São Pedro,
Aquele que julga o réu,
Ele é quem dá o veredicto
Pro defunto entrar no céu

O caçula foi São Carlos,
Misto de santo e de rei,
Mas por bem pouco o menino
Não se chamou Severino

Os santos de Augusto Belo
Que Julieta pariu
Espalhou-se pelas terras
Do nosso imenso Brasil.

(Na foto Antonio e seu irmão Joaquim)
Belém, 20/05/2001.

Biografia de Antonio Belo
Antônio Belo da Silva (na prática, sempre dispensa a acento), nasceu em Custódia, Pernambuco, em 09 de julho de 1948; porém é registrado como nascido em Sertânia, cidade de sua mãe e onde viveu os melhores anos de sua vida. É filho de Augusto Belo da Silva e Julieta Januária da Silva. É o quarto de dez irmãos, dos quais, nove continuam vivos. Viveu até os dezenove anos no interior do sertão de Pernambuco, tendo-se mudado para Recife em início de 1968, para fazer o terceiro ano científico. Cursou engenharia civil na Universidade Católica de Pernambuco (1970-1975) e trabalhou na profissão até 1998, quando se aposentou. No entanto, ainda trabalha, sendo perito criminal e professor do ensino médio (ambos através de concurso público) no estado do Tocantins, onde reside desde 1991. A poesia entrou na sua pauta por acaso. Apesar de gostar de poesia, nunca pensou em escrever, o que somente veio a ocorrer depois dos 30 anos, mesmo assim, esporadicamente. Além de literatura, gosta e admira pintura e música, embora não tenha o dom para a prática dessas artes. Escreve crônicas, poesias e está "ensaiando" escrever uma peça teatral há uns doze anos e nunca tem tempo de concluí-la. Está no terceiro relacionamento conjugal e tem cinco filhos "espalhados" por esses relacionamentos afora... A mudança para o Tocantins deu-se em virtude de trabalho como engenheiro rodoviário, pois o estado estava sendo criado e as estradas eram precárias.
Além de engenharia civil, fez uma Complementação Pedagógia em, Licenciatura em Química (2001/2002), pela Universidade do Tocantins – Unitins e uma Especialização em Metodologia do Ensino Superior – Unitins – 2007/2008, em Palmas-TO.
A mudança para Palmas deu-se por motivo de transferência na função de Perito Criminal, em virtude da qualificação como engenheiro, para a Seção de Engenharia Legal e Meio Ambiente, em virtude da carência de profissionais engenheiros no quadro de peritos do Instituto de Criminalística do estado do Tocantins, pois o concurso dá prioridade da formados em Direito, mesmo em detrimento à qualidade dos serviços periciais. Tenho dito!!! (olha a concordância hein!!!, o texto está na 3ª pessoa!!!). Mas, “Tem dito” não tem a mesma força...
algumas fotos de Antonio com a mulher, em um barco em Palmas,com a filha Margarida, e com um grupo de alunos.

antonio em Palmas To.

A linguagem do olhar
Não é coisa desse mundo
Pode nos levar às estrelas
Ou ao abismo profundo.

Não é um idioma
Nem um “fato consumado”
Mas quem lê nas “entrelinhas”
Antecipa o resultado.

O olhar, é o espelho da alma...
Representa aquilo que desejamos fazer
Mas não ousamos dizer...

A magia do olhar
Não está em decidir,
Mas, sobretudo, em sonhar.

03.08.07
00:03h

Nosso Amor - Antonio Belo

2011-11-17T09:03:00.000-08:00

Nosso amor não teve tempo

Nem espaço, nem lugar

Mas s’tava em todo o universo

No céu, na terra no ar

Só não estava em nós mesmos

Ai, como é duro aceitar...

A emoção incontida

Difícil de segurar

No momento da partida

Na intenção, no olhar

Não era fuga, nem nada:

desejo de agasalhar

Momentos de nossa vida.

Palmas, 08 de junho de 2009

Show de RINGO STAR -Risomar Fasanaro

2011-11-16T11:42:00.000-08:00

Priscila e Rafaela

Risomar e Cira

Rafaela e seu cartaz

Ringo Star

Champagne deixado por algum fã, ao final do show

Domingo, dia 13, à porta do Credicard Hall nos preparamos, minha amiga Cira e eu, para viver a grande emoção de assistir ao show de Ringo. Vamos ficar 1:30h esperando que as portas se abram para entrarmos, mas não sinto o menor desânimo, o menor cansaço. Vou rememorar um pedacinho da minha juventude, mesmo sabendo que Ringo tocará poucas composições dos Beatles. Mas antes pouco do que nada, penso.

Uma juventude bonita divide o espaço com a geração dos anos sessenta. Quase todos vestem alguma peça em homenagem ao Ringo, a estrela da noite. Às 19 h abrem as portas e podemos entrar no saguão. Encontramos algumas poltronas e logo fizemos amizade com duas adolescentes, Rafaela e Priscila, que pela segunda vez vieram ao show do ídolo.

Rafaela trouxe uma estrela prateada e um cartaz onde pergunta se ele leu a carta que ela jogou sobre o palco, na noite anterior. Priscila também trouxe um cartaz. As duas declaram seu amor ao ex-Beatle.

A paixão de Rafaela pelos Beatles começou com um trabalho que a professora de inglês pediu sobre os Beatles, nos conta Rafaela, que cursa o ensino medio. A garota pesquisou tudo que encontrou e, é claro, a pesquisa lhe rendeu muitas conversas com a mãe que é fã dos Beatles até hoje.

Fotografamos as duas, e sem que percebêssemos já era hora de entrar e esperar o show.

Ringo Star acompanhado pela All Star Band empolga a plateia que logo se levanta e começa a dançar.

“With a litlle help from my friends”, “Is Don’t come Esy”, são alguns dos sucessos que eles apresentam, mas o que leva a plateia ao delírio é Choose Love”, que o público canta com eles.

Ringo esbanja carisma e simpatia, muito sorridente lê os cartazes que as fãs levantam na plateia: Ringo eu te amo. Sorrindo muito, ele responde cada pergunta, cada declaração, para alegria delas.

Champagne e vinho branco circulam pela plateia. O show está terminando e procuro as duas adolescentes: estão lá na frente, perto do seu ídolo. Quem sabe até consigam falar com ele. No final do show. Quem sabe? Para os jovens, nada é impossível.

São Paulo está naqueles dias em que todas as estações se confundem. Não há calor nem frio, não chove. Enquanto caminhamos até o estacionamento, penso em Ringo, o único Beatle ali no palco, e vou deixando em meus rastros as lembranças do tempo em que colecionava todos os LPs dos Beatles, tentava traduzir todas as letras do grupo, e era tão jovem que pensava que tudo era para sempre.

Meu Caminho - Antonio Belo da Silva

2011-11-10T08:55:00.001-08:00

Meu Caminho - Antonio Belo da Silva
Se um dia
Eu tiver que ceder
Aos caprichos do destino
Chegou a hora,
Podem crer!
A hora de tocar o sino.
Que com certeza não melhora
A parte que por instinto
Forçou-me a percorrer
Metade do meu caminho.
A outra metade eu fiz!
Cometendo ou não, desatino.

Só conheci Pernambuco
Depois de ler João Cabral
Coisas do arco da velha
E da nossa tradição
De Capiba, do Quinteto
E da Orquestra Armorial

Se na minha geração
Eu não comi fruta-pão
Abundante no litoral
Mas, ausente no sertão
É que a charque era pouca
Mal dava pra acompanhar
A cachaça com limão.

Não me banhei
No Rio Capibaribe
Ou águas do litoral
Só em rios de água pouca
Daqueles que,
Sem embornal,
Um burro seca com a boca.

Não percorri os canaviais.
Pés descalços não pisaram
As pedras úmidas do cais...
Só caminhei terras secas
Ausentes de coqueirais
Areias brutas que furam
Como facas e punhais!
As armas dos cangaceiros
Do nordeste e das Gerais
Daqueles tempos distantes,
Que não voltam,
Nunca mais...

Caminho de pedra e areia
E, não raro, de espinho.
Por isso, exijo respeito:
Eu não fiquei,
Estou indo!
E se desacompanhado
Vou seguir,
Mesmo sozinho. Palmas, 20/12/2006 ( 01:12h)

Sem título- Risomar Fasanaro

2011-08-29T13:52:00.000-07:00

duas xícaras de chá

sobre a mesa

uma está vazia:

-saudade

para o amor presente - risomar fasanaro

2011-07-31T19:51:00.000-07:00

te vi

do outro lado da rua

mas o asfalto se fez rio

e eu

não sei nadar

Tantas em uma - Alfredina Nery

2011-07-29T08:15:00.000-07:00

Da janela da minha cozinha no segundo andar, vejo uma mulher aproximando-se. Parece conhecida. O entusiasmo toma conta de mim.

É W., amiga não só porque temos os mesmos pais, mas a mesma dor de viver.

Não, é R., amiga que troca tudo comigo: felicidade, dores, literatura.

Não, é L., amiga que chegou há pouco mas que tomou assento cativo.

Não, é M.L., amiga que é profundidade a toda prova.

Não, é V.C., amiga que desvela o dentro de mim, com naturalidade.

Não, é V., amiga que me leva ao cinema e ainda me explica o filme, de forma poética.

Não, é E., amiga frágil que toca na minha fragilidade também.

Não, é S., amiga com quem aprendo a profissão e a desconfiar do certo.

Não, é Y., amiga que foge de mim, mas que vou atrás dela, seja onde e quando for.

Não é R., amiga sensível que roda o mundo e me faz viajar junto.

Não, olhando mais de perto, constato que a mulher que passa é uma desconhecida. Fica a sensação de quem são minhas amigas, diferentes entre si e iguais no meu afeto

Mural grafitado na Escola de Artes "César Salvi"- Osasco

2011-07-25T13:42:00.000-07:00

O poema colocado no mural grafitado por Dingos e grafiteiros chilenos na Escola de Artes "César Salvi" é:

a vida inteira cavei

o chão em busca de estrelas

sem saber que me bastava

olhar o céu para vê-las

risomar fasanaro

Livro de autoajuda ajuda? Risomar Fasanaro

2011-06-23T14:50:00.001-07:00

Faz algum tempo que ando preocupada com a avalanche de livros de autoajuda no país. Leio toda semana a lista dos mais vendidos à procura de autores brasileiros de ficção e de poesia, mas não os encontro nessas listas. Parece-me que 90% dos autores brasileiros que fazem parte das listas dos mais vendidos são os que escrevem esse tipo de livro. E parece que apenas esses estão conseguindo espaço para divulgar suas obras na mídia.
A alguns desavisados pode parecer que não há grandes autores de literatura brasileira atualmente, e isso não é verdade. Há não apenas bons autores que não conseguem publicar suas obras, como há grandes escritores de ficção, e de poesia que não são divulgados.
Li há pouco “Cinzas do Norte”, e “A Cidade Ilhada”, de Mílton Hatoun, e ao final da leitura fiquei sem saber qual dos livros dele é melhor. Dois Irmãos? Cinzas do Norte? Não sei. Li também “Soledad no Recife”, de Urariano Motta, autor pernambucano, e me sensibilizei com a história daquela mocinha que mesmo grávida foi dedurada pelo amante, que com sua denúncia condenou-a à morte pelos algozes da ditadura de 64.
Em seguida em “Leite Derramado”, de Chico Buarque, acompanhei o velho que revive seus amores, sua vida em um leito de hospital onde se despede da vida. Depois embarquei no “O Albatroz Azul” do João Ubaldo Ribeiro, e vivi dias de intensa magia na Ilha de Itaparica, na Bahia. Mas não podia ficar por lá muito tempo, era preciso voltar a Minas e viver o “Vermelho Amargo” de Bartolomeu Campos Queirós, cuja obra me apaixonou desde o primeiro instante em que tomei contato com ela, ainda nos anos 80. E o vermelho desse livro nos faz pensar, mergulhar na dor da personagem central.
Pois é, mas nem só de ficção vive esta leitora, a paixão pela poesia me levou à “A cidade em meus sonhos” de Guilem da Silva, poeta que vive seu exílio voluntário na Suécia, e a poesia de Viviane Mosé, que me tomou por inteiro.
E depois... voltei à Clarice Lispector, tal qual se volta ao amor verdadeiro, mesmo à distância, mesmo depois de muito tempo, e apesar de todos os pesares, é a ela que sempre volto. E desta vez foi à publicação recente de “Outros Escritos” uma coletânea de textos quase todos inéditos que recebi de presente e me deliciam. É comer morangos (sem agrotóxicos) com chantilly.
Mas e os livros de autoajuda não leio? Não. Não leio, e mais: faço campanha contra eles que nos enchem de ilusões com promessas falsas de atingir todos os nossos objetivos, de alcançar todos os nossos sonhos, quando na verdade não é nada disso. Nada cai do céu além de chuva, raios e trovões.
E me pergunto o que leva alguém a ler, a procurar solução para suas vidas nesses livros? Quais seriam as causas? A pobreza, a tristeza, as perdas, a solidão?

E mais: o que leva um escritor a achar que é capaz de solucionar os problemas de alguém com um livro de autoajuda? De tornar a vida delas melhor? Acho que é muita pretensão, e muita vontade de ganhar dinheiro com a miséria das outras.

E sabemos que não há melhor remédio para a dor, a tristeza, a solidão do que ler um bom livro de ficção, de poesia, ainda que seus autores não se proponham a curar ninguém. Um bom livro de ficção ou de poesia vai te arrancar da mesmice do dia a dia e te levar a uma viagem ao mundo da imaginação que poderá ser única, inesquecível, como para mim é a de Cem anos de Solidão, que já reli várias vezes. A de Vidas Secas que li tantas vezes, que perdi a conta... e ainda posso voltara reler. São territórios únicos onde nenhum avião pousará, onde nenhum navio aportará: o território da imaginação.

Que tristeza resistiria à leitura de Cem anos de solidão? de Grande Sertão: veredas, de Paulo Leminski, Bandeira, Drummond, Manoel de Barros? Ou a Chico, Almir Sáter, Paulinho da Viola, Zeca Baleiro?
Que tristeza resistirá a uma ida ao cinema assistir a um bom filme?
Como bem disse o poeta Cacá Mendes: “os escritores de ofício (se bons pra mim ou não) são caras que acreditam no que escrevem e defendem aquilo até a morte;
Já os interesses midiáticos, financeiros, o capitalismo, vivem em função do lucro; quanto àqueles que vivem escrevendo em função do capital, do lucro, conscientemente ou não, servem tão simplesmente ao feito de "fabricar" produtos para vender de baciadas (aos letrados de superfície), e consequentemente ocuparem as listas dos mais vendidos... Vergonhosamente, nas Vejas da vida. Os tais panfletos semanários de nossas vidasbrasis. “
Cheguei à conclusão de que se ao invés de perdemos tempo mentalizando, visualizando o que pretendemos, arregaçarmos as mangas e batalharmos para realizar o que pretendemos, temos 99% mais de chances de chegar lá.
E nessa batalha temos uma grande aliada: a Arte, que como disse Ferreira Gullar: “porque a vida só não basta”.
Postado por liriodoprado às 13:46

Orquestra de Árvores - Risomar Fasanaro

2011-06-09T10:39:00.000-07:00

Terça-feira aconteceu algo que me leva a interromper a história do meu processo de aprendiz de pintura, para contar.
Saí cedo para caminhar. O dia estava muito agradável, não fazia muito frio. Eu estava passando em frente a um trecho em que há muitos pés de eucaliptos. Já estava voltando pra casa, só faltava um quilômetro do percurso, quando começou uma forte ventania.
De repente, comecei a ouvir os sons que vinham do roçar dos galhos, das folhas dos pés de eucaliptos, e aquilo me tomou por inteiro, porque parecia uma orquestra, onde cada grupo de árvores produzia o seu som.
Senti vontade de ficar ali, sentada, apreciando aquele concerto. Não toco nenhum instrumento, e diante daquele espetáculo, fiquei imaginando o que sentiria um músico...
Depois de algum tempo voltei a caminhar, e mais adiante me deparei com um aglomerado de bambus. E eles também dançavam ao vento, e produziam outro tipo de som, diferente daquele que os eucaliptos produzem. Fiquei mais um tempo ouvindo aquela outra orquestra, depois saí.
Parece nada, assim narrado. Há situações que a gente não consegue descrever. É preciso vivê-las.

Minha primeira figura humana

2011-06-01T09:37:00.000-07:00

Continuei com as aulas de pintura uma vez por semana,e estou contando esta experiência porque quem sabe ela possa ajudar alguém que esteja passando por uma fase difícil na vida, e tomando conhecimento da minha trajetória de quem se sentia absolutamente desprovida de talento,lendo este relato se sinta incentivada a começar também a fazer algo que a ajude a sair da tristeza.
Continuando a falar das aulas: eu queria a todo custo começar a desenhar pessoas. Por quê? Porque assim que surgiu a ideia de começar a estudar pintura, logo pensei que me dedicaria principalmente a pintar índios brasileiros.
Mas a Gladys, como boa professora, sabia que ainda havia um longo caminho que eu deveria percorrer, antes de chegar a pintar pessoas. Foi assim que pintei paisagens com barcos, flores, natureza morta... Mas aí...
Era uma tarde de domingo, e eu tinha uma única foto de uma criança karajá e uma tela em branco. Era uma tela pequena, de 30x40cm, e meus olhos iam da foto à tela, da tela à foto.
Por fim, não resisti: peguei o carvão próprio para desenhar em tela, e esbocei o que eu achava que era aquele rosto. Naquele instante, minha irmã que morava vizinha à nossa casa, e que é professora de Educação Artística, estava entrando, e eu toda orgulhosa lhe mostrei minha “obra de arte”.
E sabe qual foi a reação dela? Começou a rir sem parar... e eu ali, sem entender nada. Aí ela me explicou que o rosto tem proporções, e passou a me ensinar como se desenha um rosto. O primeiro erro estava na distância entre um olho e outro, que é igual à medida do olho.Regra que já comecei desobedecendo. Hoje faço isso tranquilamente, conhecendo as regras e desobedecendo-as
Depois daquilo, ela me emprestou uma apostila com o desenho do corpo humano.
Bom, pintei o menininho, mas não me arrisquei a pintar o interior dos olhos. No dia da aula, cheguei com as mãos para trás escondendo a tela, e disse:
“Gladys, você vai ficar brava, mas não resisti, pintei esse indiozinho. Ela olhou e disse: está bom. E os olhos? aí expliquei porque não havia pintado, e ela pintou um me ensinando e eu pintei o outro. Pois é...só na semana seguinte iria conclui-lo, por isso fui à casa de minha amiga Regina Pereira Crepaldi e ela me ensinou a colocar luz na figura.
O quadro que ilustra o texto de hoje é o da criança karajá.
Depois disso passei por vários professores, li muito, e já não achava importante a exatidão das formas. Comecei a deformar rostos, corpos e flores, e atualmente estou em outra fase. Mas essa história não termina aqui. Ao longo do meu relato vocês vão ver como as mãos materializam o que nos vai na alma. Ainda que seja a alma de uma aprendiz, que é o que continuo sendo.

História de uma aprendiz de pintura- Risomar Fasanaro

2011-05-26T18:15:00.000-07:00

Atualmente estudo inglês com a profa. Salete Ferezin, e contar neste Blog como a pintura começou a fazer parte da minha vida é uma sugestão de Marisa, minha amiga do curso de inglês.

Vou contar do início até a presente data, como tudo aconteceu, pois cada quadro tem uma história, e depois de ouvir um pouco dessa história foi que Marisa me incentivou a contá-la.

Aí vai:

Em 92 fui surpreendida com o AVC de minha mãe. Na época eu lecionava Língua e Literaturas Brasileira e Portuguesa na FITO- Fundação Instituto Tecnológico de Osasco, e com a doença de minha mãe,pedi demissão, pois sairia mais caro pagar enfermeiros do que eu mesma cuidar dela.

De repente o mundo que me parecia repleto de cores- eu estava apaixonadíssima por uma pessoa, e pelo que estava fazendo. Mas com aquele "tsunami" meu mundo desabou.

Minha irmã Mércia, percebendo minha tristeza, me incentivou a estudar pintura. Pintura? Logo eu que não tinha nenhum talento para desenho? Mas ela insistiu: Gladys Ometto, artista plástica, vai te ensinar a usar o lado direito do cérebro, e você vai aprender a desenhar e a pintar. Todo mundo é capaz, me garantiu. Confiei nela e fui. Foi a melhor coisa que fiz naquele momento.

Gladys me recebeu com o maior carinho, e me sugeriu começar copiando uma pintura. Era uma igrejinha com algumas montanhas ao fundo.

Para surpresa minha, desenhei com carvão na tela, e após aprender com ela como se misturava as tintas, comecei a pintar. Fiquei umas duas semanas para concluir o quadro, mas consegui. Mais do que isso, consegui trazer um pouco de cores à minha vida.

Fiquei surpresa quando vi o quadro pronto. Na verdade fiquei encantada, pois jamais imaginei ser capaz daquela proeza. Hoje olhando-o, vejo o quanto é simples, primário, mas foi o primeiro, e a Gladys me incentivovu, me animou. Tanto que até hoje continuo pintando.

Meu neto Gabriel pediu a tela e dei-o de presente a ele.

Vou contar como me apaixonei perdidamente por pintura, e como pintar me ajudou a escrever.

Aguarde o próximo capítulo.

a Praça é do Povo? - Risomar Fasanaro

2011-05-06T08:25:00.001-07:00

“A praça, a praça é do povo!/Como o céu é do condor!/É antro onde a liberdade/Cria a águia ao seu calor!/Senhor, pois quereis a praça?/Desgraçada a populaça!.../Só tem a rua de seu ”

Era o ano de 1864, Borges da Fonseca fazia um comício republicano em uma praça do Recife, quando a cavalaria da polícia dispersou a multidão com extrema violência.

Castro Alves era estudante da Faculdade de Direito e movido por forte emoção declama de improviso, naquele momento, o poema acima que é um manifesto em defesa à liberdade.

Mas por que em vez de escrever sobre o dia do Trabalhador que se comemorou ontem, estou rememorando o poeta dos escravos?

Infelizmente, leitor, liberdade é uma lição de casa que temos de refazer todos os dias, lição que temos de aprender e ensinar a todo momento, em casa, nos meios de transporte, nos meios de comunicação, na rua, e, principalmente nas praças. E se indignar diante das injustiças – de todas as injustiças- também.

Ontem, dia lindo de sol em São Paulo fui com um amigo à Praça da República (atente para o nome da praça- República) palavra que, entre outras coisas, significa (do latim res publica, "coisa pública").

Lá estávamos nós, meu amigo e eu, quando passou por nós um homem muito magro e raquítico, que nos pareceu ser morador de rua, com uma marmitex na mão, comendo. Nâo fazia nada, além disso: comia sua refeição; e fazia isso caminhando pela praça.

Para sua infelicidade, foi visto por quatro homens, tipo trogloditas, que nos pareceram ser ou fiscais ou seguranças daquela feira. Imediatamente os quatro se sentiram incomodados com aquela presença e lhe ordenaram que se retirasse da praça.

É incrível, mas a pobreza incomoda. A miséria não incita à busca de soluções, pelo contrário, em muitos incita a buscar dentro de si o que há de mais sórdido, mais maléfico, mais impiedoso.

Surpresos, ficamos olhando. Por que expulsar aquela pessoa, se ela nada fazia de mal ali? Expulso, o morador de rua saiu caminhando para fora da praça, mas aquele gesto não satisfez um dos trogloditas, logo depois ele começou a empurrar o homem pelo braço, e a partir daquele momento resolvemos segui-los.

Assim que se viu fora dos olhares do público que se encontrava no local, o troglodita começou a esmurrar o pobre coitado e a dar-lhe pontapés. Foi quando nós dois, meu amigo e eu, resolvemos intervir.

Perguntamos-lhe por que agia daquela maneira sendo ele tão forte fisicamente e o outro tão frágil? Perguntei qual era o nome dele, pois iria denunciá-lo pelos jornais, mas ele me perguntou se eu era policial, e não disse seu nome.

Questionei-o: “se você é tão valente para espancar um pobre coitado que mal consegue se pôr de pé de tão magro e fraco, por que não diz seu nome?”

Mas ele apenas nos olhou irritado e foi juntar-se aos outros três que estavam parados na feira.

O homem desapareceu com sua marmita, e em seus rastros me deixou relembrando que ali foi um local que nos anos 60 e 70 os poetas expunham varais de poesia, vendiam livros da chamada literatura marginal que havia na época, que aquele local abrigou os hippies que tanto pregavam “Paz e Amor”, e lamentei ser agora um espaço povoado por (fiscais? Seguranças?) com aquela “ (de)formação”.

Saímos de lá pensando: se não estivéssemos ali, o que aquele troglodita teria feito com o morador de rua? O mesmo que o mocinho rico de Brasília fez com o índio Galdino? Será que de agora em diante teremos de dar plantão nas praças de SP, para evitar que assassinem mais moradores de ruas, gays, negros, judeus e nordestinos?

Que tenham a palavra os responsáveis por aquela Feira de Artes.

Simão, o Saxofonista - Risomar Fasanaro

2011-04-12T15:36:00.000-07:00

Quem participou do carnaval deste ano em Osasco, deve ter se surpreendido com o trabalho da banda Musitema, liderada por José Simão, mais conhecido por Simão. Sua banda alegrou foliões de vários bairros, no Carnaval da Família que a Secretaria de Cultura promoveu este ano.
A história de Simão se inicia em um pequeno sítio entre Santa Cruz e São José do Campestre, cidades do Rio Grande do Norte.
Com três, quatro anos, a linda voz da mãe o encantou e o despertou para sua vocação musical.
Mas estudar música naquele recanto longínquo da capital não era fácil para aquele menino que tendo perdido o pai, precisou trabalhar desde os nove anos. Era ele um dos garotos que naquele sertão colocava barris em um jumento e saía para buscar água nas cacimbas.
Contudo, ninguém pense que o pequeno Simão desempenhava com tristeza suas funções. Enquanto guiava a jumenta, ele percorria as estradas empoeiradas cantando as inúmeras canções nordestinas; entre elas o “Xote das Meninas”, fazendo de uma das bacias um pandeiro.
As composições de Luiz Gonzaga que ainda hoje são muito executadas no nordeste faziam parte do seu repertório e o alegravam, mas não conseguiam diminuir as dificuldades de dona Rita e seus dois filhos, Simão e Maria Aparecida; por isso, ela resolveu ir morar na casa do irmão, em Cruzeta, região do Seridó. Lá o garoto foi trabalhar em um sítio.
Simão já era um adolescente e já sabia o que queria de melhor fazer na vida: ser músico. Mas para isso era preciso estudar, só que na cidade de Cruzeta não havia nenhuma pessoa que conhecesse música.

Foi com o professor Pinta,conhecido como mestre Pinta, que ele aprendeu suas primeiras lições na cidade de Acari, há dezenove quilômetros de distância mas aquela distância não constituiu empecilho para aquele garoto obstinado. Muitas vezes ia a pé, porque não conseguia “carona”.

É importante frisar que ele foi a primeira pessoa da cidade de Cruzeta a estudar música. Ele não possuía o instrumento, mas vendo seu interesse, o pároco da cidade, Ernesto Spíndola, não só o incentivou,como conseguiu o seu primeiro saxofone, para que ele realizasse seu sonho e pudesse fazer parte da corporação musical de Acari.

Àquela altura ele já trabalhava em uma pequena fábrica de sapatos, como ajudante de sapateiro. Muito dedicado, logo depois foi promovido, e se tornou sapateiro.
Com o saxofone, reuniu alguns amigos, ensinou música a eles e formou uma pequena banda. Também trabalhava em um serviço de alto-falante da prefeitura até às 22h, quando a iluminação era desligada.
Em maio de 1967 , quando exercia a função de escrivão de polícia, na cidade de Cruzeta, tirou uma licença e veio para São Paulo.
Aqui ficou até dezembro. Naquela época fez parte da Corporação Musical Santo Antônio de Osasco, e começou a trabalhar como profissional.
Mas no final de 67 voltou para Cruzeta, no RN, e em 68 se casou em Acari e resolveu voltar para São Paulo.
Aqui chegando, foi trabalhar nos Correios e estudar no Conservatório Villa Lobos de Osasco. Lá foi aluno de Bruno Felice, um grande pianista que lecionava no Conservatório e passou a estudar cada vez com mais afinco, tendo sido aluno de grandes músicos, dentre eles Amintas, conhecido como Sarrafo, que era músico da orquestra da TV Globo, época em que Simão por um breve período acompanhou Chacrinha, o velho Guerreiro.
Para ele, Sarrafo foi uma das pessoas mais importantes na sua formação musical.
Simão trabalhou também em algumas casas noturnas de São Paulo como a Bierhalley, Terraço Itália e Casa di Napoli.
Tocou também em algumas bandas de música hebraica, além de ter acompanhado grandes artistas do país como Altemar Dutra, Noite Ilustrada, Ângela Maria e outras. Fez parte também do grupo Italian Music show com Roberta Miranda, 1978.
Simão também tocou com o Grupo Menphis, com a orquestra de Francisco Petrônio, de Morais Sarmento, Orquestra Tirolesa, com o Grupo cigano Henry Polak, e vários outros.
A dificuldade financeira o levou durante os anos 70, 80 e 90 a cantar música italiana para sobreviver. Para ele era um absurdo precisar fazer isso, e houve um momento em que achou que com esse trabalho estava fazendo mal ao país.
Foi quando resolveu desenvolver o projeto “Isto é Brasil”, que tem por objetivo mostrar que a música brasileira não é só isso que as estações de rádio e TV apresentam. Que ela é muito mais. Que além da diversidade de ritmos e melodias, é uma das mais belas e mais ricas do mundo. Ele registrou esse projeto em um documentário que está gravado em DVD.
A luta atual desse grande saxofonista é a busca de apoio dos órgãos competentes (secretarias municipais, estaduais, ministérios...) de Educação e Cultura, que lhe possibilitem levar às crianças e jovens do país esta música que a mídia comprometida com o capital, não divulga.
Simão pretende levar esse projeto às escolas, e a todos que se interessem em elevar o nível do gosto popular, e incentivar o conhecimento desse gênero de alta qualidade que o Brasil possui e que, infelizmente, as pessoas a ele não têm acesso, principalmente as crianças e os jovens , e criar uma nova consciência no país.
Recentemente ele lançou o CD “ Frevo é Arte, Frevo é vida” com composições que parecem ter sido compostas e executadas como se fosse um verdadeiro pernambucano. Passamos a compreender isso a partir do instante em que conversando com ele constatamos o amor que tem à cultura e à arte da terra dos arrecifes.
Torço para que ele encontre apoio das autoridades, e consiga atingir seus objetivos que, no fundo, são os objetivos de todos nós que amamos a cultura e a arte do nosso país.

Biblioteca Terra Livre mostra Cinema do Povo

2011-03-24T15:18:00.000-07:00

A sala do Centro Cineclubista de SP na rua Augusta 1239, SP, estava repleta de jovens entre 16 e 25 anos. Apenas quatro pessoas com mais de 38 anos.

Ali estavam para ver a primeira noite da Mostra de Cinema do Povo que a Biblioteca Terra Livre vai exibir de 20 de março a ..... de abril.

Fiquei pensando em António Gouveia, cineclubista histórico, morto recentemente. Fiquei pensando em Diogo Gomes, o primeiro cineclubista que conheci na vida, ainda lá no bairro do Bixiga, nos anos 80, em sua mulher Jose, em Cacá Mendes, no Carioca, no Rui de Souza , no João Subires, no Sílvio Tendler que antes de ser cineasta famoso, foi cineclubista. Na alegria que teriam sentido se estivessem ali, vendo aqueles jovens que assistiram atentos aos filmes “A comuna”, “Misérias da Agulha”, “O Velho doqueiro”, ao “Assassinato do ministro Plehve” e “A Terrorista”, e logo após participavam do debate com o mesmo entusiasmo dos cineclubistas históricos que estão à frente daquele Centro cineclubista.

Os filmes exibidos muito, muito antigos não davam muita margem a um debate, mas mesmo assim ele aconteceu. Começou a esquentar quando os garotos do Terra Livre Adriano e Rodrigo colocaram Educação, Cultura, Cinema e Anarquismo, em discussão, e esquentou mais quando Mário, um dos diretores daquele Centro trouxe à baila a provocação: por que o cineclube tem de ser só um local para exibição e discussão de filmes? Por que não pode também produzir filmes? Filmes do povo como esses que vimos aqui?

Esqueci de dizer que a plateia era formada por 95% de anarquistas, e 5% de comunistas prestes a se tornarem anarquistas. Sim, camaradas, o caminho inverso também pode ser trilhado, Por que não? diria Caetano se visse aquela moçada.

E no meio da plateia alguém levantou a mão e perguntou: quem aí tem prática de produção?

Quero saber, por que eu tenho e gostaria que mais pessoas se juntassem a mim, e partíssemos para a produção de um filme.

Pois é... Era um comunista falando. E senti no ar o perigo da usina japonesa: “ele quer levar os meninos anarquistas para o partido...” Mas a pessoa tinha expressão leve, e senti que seria possível esfriar as bobinas da usina atômica.

Terminada a reunião, aquelas cabecinhas onde nenhum fio de prata brilha, fervilhavam cheias de ideias. Lembrei do grande Gonzaguinha: " eu acredito é na rapaziada...que segue em frente e segura o rojão..."

Aproximei-me do “comunista” e perguntei: você está com más intenções? Ri, antes que ele notasse que sou uma desaforada, e olhei-o nos olhos. Ouvi dele: “péssimas intenções...”

Você está querendo transformar os meninos em comunistas, quer levá-los a deixar de serem anarquistas?”

E ele: “não, eu é que estou querendo virar anarquista”.

Ouvindo aquilo, senti que a noite estava ganha.

Ver aquela sala sem uma cadeira vazia, com gente interessada discutindo locais de exibição, formas de denunciar os poucos espaços para exibição dos filmes nacionais, sobre a morte dos cinemas de rua, sobre o desaparecimento do Cine Belas Artes, e os planos de realizar um filme foi demais pra mim.
Coração de 38 anos não aguenta tanta emoção. Se ao menos Gouveia estivesse ali para trazer àqueles jovens aquele conhecimento todo de história, de cinema, de filosofia, de...

Mas cá com as contas dos meus colares pensei: isso tem o dedo dele... Já chegou lá em cima mexendo os pauzinhos...

Dez anos sem Mílton Santos ou Biutful e Inside Job, duas faces da mesma moeda- Sílvio Tendler

2011-03-13T16:38:00.000-07:00

No inicio de 2001 entrevistei o professor Milton Santos. A riqueza do depoimento do geógrafo me obrigou a transformá-lo no filme "Encontro com Milton Santos ou o mundo global visto do lado de cá" . Lá pelas tantas o professor critica a "neutralidade" dos analistas econômicos dizendo que eles defendiam os interesses das empresas que serviam.

Dez anos depois o cineasta Charles Ferguson em seu magnifíco filme "Inside Job" esmiuça em detalhes a fala de Milton Santos e revela a promiscuidade nos Estados Unidos entre bancos, govêrno e universidades. Revela a ciranda entre universitários que servem a bancos e empresas financeiras, vão para o govêrno, enriquecem nesse trajeto, não pagam impostos, escrevem pareceres milionários para governos estrangeiros induzindo a adotarem políticas que favoreçam o sistema financeiro internacional. Quebram aplicadores e fundos de pensão incentivando a investirem em papéis, que já sabiam, com antecedência, micados. E quando são demitidos das instituições financeiras partem com indenizações milionárias. Acertadamente este filme ganhou o Oscar de melhor documentário de 2011

Na outra ponta da história está o filme "Biutiful" do Mexicano Alezandro Gonzalez Iñarritu, rodado em Barcelona. e narra a vida dos fodidos, das vitimas do sistema financeiro internacional: Africanos e chineses que vão para a Espanha para escapar da fome e do desemprego e se submetem a condições de vida sub-humanas. O trabalho do ator Javier Bardem rendeu o prêmio de melhor ator do Festival de Cannes de 2010.

São filmes para ninguém botar defeito e descontroem as perversidades do mundo em que estamos vivendo.

Em discurso recente em Wisconsin, solidário aos trabalhadores que lutam contra novas gatunagens, o colega norte-americano Michael Moore declarou:

"Vou repetir. 400 norte-americanos obscenamente ricos, a maior parte dos quais foram beneficiados no ‘resgate’ de 2008, pago aos bancos, com muitos trilhões de dólares dos contribuintes, têm hoje a mesma quantidade de dinheiro, ações e propriedades que tudo que 155 milhões de norte-americanos conseguiram juntar ao longo da vida, tudo somado. Se dissermos que fomos vítimas de um golpe de estado financeiro, não estamos apenas certos, mas, além disso, também sabemos, no fundo do coração, que estamos certos.

Mas não é fácil dizer isso, e sei por quê. Para nós, admitir que deixamos um pequeno grupo roubar praticamente toda a riqueza que faz andar nossa economia, é o mesmo que admitir que aceitamos, humilhados, a ideia de que, de fato, entregamos sem luta a nossa preciosa democracia à elite endinheirada. Wall Street, os bancos, os 500 da revistaFortune governam hoje essa República – e, até o mês passado, todos nós, o resto, os milhões de norte-americanos, nos sentíamos impotentes, sem saber o que fazer".

E arrematou com maestria e indignação:

"...Falei com o meu coração, sobre os milhões de nossos compatriotas americanos que tiveram suas casas e empregos roubados por uma classe criminosa de milionários e bilionários. Foi na manhã seguinte ao Oscar, na qual o vencedor de melhor documentário por "Inside Job" estava ao microfone e declarou: "Devo começar por salientar que, três anos depois de nossa terrível crise financeira causada por fraude financeira, nem mesmo um único executivo financeiro foi para a cadeia. E isso é errado. "E ele foi aplaudido por dizer isso. (Quando eles pararam de vaiar discursos de Oscar? Droga!)"

Esse ano celebramos os dez anos da morte do professor Milton Santos. Quem quiser ler "Por uma Outra Globalização"i do Professor Milton Santos encontrará um diagnóstico perfeito do processo de globalização que gestou as mazelas descritas em "Inside Job" e "Biutiful". Quem qiser reencontrá-lo em "Encontro Com Milton Santos ou O Mundo Global Visto do Lado de Cá", estará celebrando a vida e o pensamento de um dos maiores pensadores do Século XX, capaz de ter antecipado muito do que estamos vivendo hoje. Sempre com seu sorriso nos lábios e o olhar que revelavam sua clarividência desde o primeiro momento em que começava a se manifestar.

"Poesia"- filme- Risomar c/ colaboração de Alfredina Nery e Cacá Mendes

2011-03-11T09:41:00.000-08:00

Uma adolescente se suicida e é a partir daí que se desenrola a história do filme “Poesia”.
Mija, a personagem central, tenta se comunicar com os que a cercam: o neto, a família do idoso que ela cuida, mas não há interação. O neto está mais interessado nos videogames, e os familiares do idoso a deixam falando sozinha; e é como se ela fosse invisível, metáfora perfeita para as vítimas do mal de Alzheimer, de que ela é vítima.

É em um mundo hostil onde as mulheres estão sozinhas, os adolescentes transam sem que para isso estejam preparados, as máquinas de videogames fazem suas vítimas, e onde a dificuldade de comunicação entre as pessoas é imensa, que Mija tenta reter as palavras na memoria, mas elas lhe escapam como água por entre os dedos.

Ela é a única mulher a participar de um grupo de pais que discutem problemas dos filhos que estudam em uma mesma escola. A mãe da garota morta também é só, e a do garoto por sua vez também deve ser sozinha, e sequer a conhecemos no filme.

Mija começa a frequentar um curso de poesia e é ali que expõe sua angústia, seu desejo de escrever. Escrever o quê? Aquele que, entre os textos literários é o mais difícil, e possivelmente o mais incompreendido e menos amado: poesia.

Mas nossa personagem está só, e sua solidão não é percebida pelos que a cercam. Ela é uma gota de óleo dentro d’água.

Envolvida nos problemas com o neto, não se comunica com ele, age em silêncio e é assim, sem diálogo, que tenta salvá-lo de uma situação difícil.

A única coisa que parece preencher esse vazio em sua vida é a poesia. Em sua busca tenta encontrar respostas no professor do curso e em uma poeta que conhece em um sarau: “ como surge um poema, como se escreve uma poesia?” Quem sabe acredite que a poesia poderá salvá-la.
É preciso ver, saber ver, é preciso apreender o objeto do poema, incorporá-lo, só assim é possível fazê-lo brotar. A poesia não nasce do vazio diz o professor e Mija é a única entre os alunos que parece ter entendido a lição.
Mergulha dentro de si mesma, e encontra a única pessoa que a ouviu e para ela passou seus anseios e sentimentos. E é incorporando esse interlocutor que consegue criar o seu poema.
O filme “Poesia” recebeu o prêmio de melhor roteiro no Festival de Cannes de 2010, é sul- coreano dirigido por Chang Dong Lee e tem como atriz principal Yoon Hee-jeong , que faz a avó do adolescente. A atriz tem em seu currículo mais de 300 filmes, mas há 15 anos estava afastada do cinema.
Ficha Técnica
título original: Shi
direção: Lee Chang-dong
roteiro: Lee Chang-dong
gênero:Drama
duração:2 h 19 min
ano de lançamento: 2010
site oficial: http://diaphana.fr/film/poetry
estúdio: Pine House Film
distribuidora: Imovision (Brasil
produção: Lee Jun-dong
fotografia: Hyun Seok Kim
edição: Hyun Kim
Premiações
FESTIVAL DE CANNES
2010
Ganhou
Melhor Roteiro
Elenco
Yun Jeong-hie (Mija) Ahn Nae-sang (Pai de Kibum) Lee Da-wit (Jongwook) Hira Kim (M. Kang) Kim Yong-taek () ..

Doeu em mim, Ronaldo

2011-02-14T08:29:00.002-08:00

Não sei o que é pior, se é a falta de memória ou a ingratidão. Muitas vezes as duas se confundem.

É muito fácil esquecer quem nos fez bem. Muito fácil esquecer quem se sacrificou por nós sem uma palavra de reclamação, uma cobrança sequer no olhar.
Penso nisso ao ver a entrevista que Ronaldo, o Fenômeno, deu à imprensa agora há pouco.

Os torcedores se esqueceram de todos os tropeços que o jogador enfrentou com problemas de ortopedia e que acredito, ele só superou por amor ao futebol, por amor à torcida.

Corinthiana, hoje me remeto à dor de Ronaldo, que também é minha.E embora ele diga que sua saída não se deve à traição da torcida que antes o idolatra, sinto que não é verdade. Feriu, doeu, e Ronaldo sentiu. Eu senti e chorei. Toda ingratidão doi.
É ....acho que hoje meu silêncio dirá mais do que qualquer palavra.

Hatoum & Coppolla Risomar Fasanaro

2011-01-26T11:02:00.000-08:00

Há poucos dias assisti ao filme "Tetro" de Francis Copolla, e ontem terminei de ler o livro "Cinzas do Norte" de Milton Hatoum. Confesso que poucas obras me provocaram emoção tão forte, me deixaram em tamanho estado de perplexidade como esse filme e esse livro..
Fiquei horas em silêncio, profundamente abalada com a leitura do livro de Milton Hatoum. Emoção que, por estar com um grupo de pessoas, procurei conter o quanto pude. Confesso que a leitura de "Cinzas do Norte" me abalou mais do que a de "Crime e Castigo", de Dostoievski. Exagero? Leia a obra.
Por que falo aqui do filme de Coppolla? Porque senti que as duas obras têm muito em comum. Não apenas na abordagem dos problemas que envolvem as relações familiares, mas também na forma de narrar.
A apreensão das duas me chegou como se eu estivesse com um novelo nas mãos e fosse muito, muito lentamente desenrolando os fios até chegar ao cerne do novelo. Foi como se houvesse aqui e ali um nó difícil de desmanchar, que me machucava, e era preciso levantar, tomar água, limpar os olhos. Voltava ao novelo, procurava deixar que aquele fio ficasse liso completamente, deslizasse pelos dedos da alma, para me possibilitar a continuação da leitura.
Nem Hatoum nem Coppola são óbvios em suas narrativas. E ambos abordam nas obras citadas, as difíceis relações entre pai e filho, irmãos, marido e mulher... questões fundamentais da existência humana que vêm desde as narrativas bíblicas sobre Caim e Abel, José e seus irmãos, e várias outras.
Um mundo que as pessoas tentam a todo custo manter indissolúvel, perfeito, mas que como tão bem dizem os versos do nosso querido Gilberto Gil, "...de repente as águas ficam turvas..." Ambos falam de uma realidade que fere, doi, e se esfacela.

As personagens, tanto em "Tetro" como em "Cinzas do Norte" , que no início constituem um verdadeiro mistério, vão se revelando aos poucos tal qual uma striper que para atiçar o voyeur despe-se com exasperadora lentidão, dando um enorme intervalo à retirada de cada peça, deixando o leitor quase louco de curiosidade, ao mesmo tempo que surpreso a cada passo, a cada nova revelação do que na verdade cada um é, e, aos poucos, justificando os nós da trama.
Coppolla dispensa qualquer comentário. Pode agora fazer os filmes que desejou desde o início de sua carreira no cinema, e Hatoum é, a meu ver, um dos maiores escritores da atualidade. Está na linha de Machado, de Proust.
Após ler o livro sinto uma enorme tristeza.Por quê? Porque há meses acompanho as listas dos livros mais vendidos nos jornais e revistas, e nelas não encontro autores brasileiros. E quando encontro, não são de ficção, são autores de obras de auto-ajuda. Lamentável!

Memória - Risomar Fasanaro

2011-01-18T04:05:00.000-08:00

Mergulhado na escuridão do esquecimento, do delírio. Envolto nas brumas do passado, Francisco se debruça sobre o caderno e tenta fazer a lição de casa passada pelo professor Amaro. A dedicação dele escrevendo “I-Juca-Pirama” é total:
-É assim, filha. É assim que começa:

“E à noite nas tabas, se alguém duvidava/ Do que ele contava, /Tornava prudente: /Meninos, eu vi!".
Não, pai, I- Juca- Pirama começa com: “No meio das tabas de amenos verdores,/
Cercadas de troncos — cobertos de flores, /Alteiam-se os tetos d’altiva nação..."
-Ah...é mesmo...como me confundi??? Eu sei este poema inteirinho de cor...é que me distraí. E depois, como é que continua? Sim, é isso mesmo, me lembrei: “são muitos seus filhos, nos ânimos fortes,/Temíveis na guerra, que em densas coortes/Assombram das matas a imensa extensão.”
Francisco segura o lápis e fica algum tempo pensativo. Parece não estar ali. Não se dá conta de que nesses setenta anos os versos de I-Juca- Pirama se dispersaram, levados pelo vento do outono. Se misturaram às folhas de acácia que o vento levou para dentro da sala, naquela tarde de maio. É preciso recolher os versos que se espalham pelo chão, e montar outra vez o poema.
-Ontem pesquei um Dourado.
Em silêncio a filha escuta. Aprendeu a concordar com tudo que ele diz. Apenas pergunta:
-Onde pai?
- No riozinho ali atrás...
-E como era o peixe, pai?
-Era grande, bonito. Hoje vou de novo, quem sabe consigo pescar outro.
Tenta de novo se levantar e os olhos claros se enchem de nuvens. Ele desiste de se levantar. Pela tristeza dele, ela percebe que teve um lapso de lucidez. E mesmo passados mais de vinte anos, a filha jamais irá esquecer o modo como ele a olhou naquele instante.
Agora se lembra de outro poema; este é de Antero de Quental. É um poema à Virgem Santíssima: com mãos trêmulas ele segura o lápis que vai percorrendo aqueles caminhos da memória: N'um sonho todo feito de incerteza, /De noturna e indizível ansiedade, /É que eu vi teu olhar de piedade E (mais que piedade) de tristeza...”
Sorri feliz ao perceber que está se lembrando do texto:
- Preciso copiar inteiro, senão vou ficar de castigo.
-Quem manda você copiar esses poemas, pai?
-Então você não sabe? É o padre Brandão. Eu aprontei e ele me passou o castigo de copiar dez vezes o poema do Antero de Quental. Você conhece esse poema? É assim:
Fica calado, olha as paredes da sala, como se nelas pudesse encontrar o texto.
-Não lembro como continuava... Parece que era “não era o ardor...” Não, está errado. É:
Não era o vulgar brilho da beleza,” não lembro, não lembro... O padre vai me castigar...
-Não, pai, não precisa se lembrar, outra hora o senhor escreve...
-Como não preciso??? Preciso sim, se eu não copiar direitinho como é, ele vai me bater com a palmatória.
-Calma, pai, fique tranqüilo. Vou pegar o livro do Antero de Quental e o sr. copia.
Francisco se acalma, encosta o caderno e já não se lembra do que estava fazendo. Agora dorme, sentado na poltrona.
À noite, do seu quarto ela escuta o pai em voz alta dialogando com os soldados ou com os oficiais em plena lida no quartel.
Os amigos a visitam, e quando chegam à porta ele a chama e cochicha:
- Você já pediu a senha a essas pessoas? Peça a senha e os documentos. Podem ser perigosos. Aqui o inimigo não dorme...
-Sim, pai, já pedi a senha, não tem perigo.
Em outros momentos ela é soldado constitucionalista na Revolução de 1932:
-Feche as janelas e deite-se no chão! Rápido que os inimigos estão chegando!!! Vamos fechar o túnel.
Ela deixa tudo, fecha as janelas, e se atira ao chão sem discutir. Ficam os dois ali, um bom tempo em absoluta silêncio na penumbra da sala
Sim, é preciso fechar o túnel da memória. Esquecer tudo isso, mergulhar em algum buraco negro da existência. Quem sabe assim a gente esqueça o que nos faz sofrer.
Antes invejava o pai. Achava que em seu mundo não havia tristeza, saudade, lembranças nem mágoas. Mas estava enganada. Os olhos não precisam de boca. Eles lhe revelam o sentimento de impotência, de humilhação, os lampejos de lucidez, os momentos de saudade, e a ternura com que a olha.
As mãos enrugadas acompanham o corpo curvado, e trêmulas continuam a escrever:
Não era o vulgar brilho da beleza, /Nem o ardor banal da mocidade... /Era outra luz, era outra suavidade, /Que até nem sei se as há na natureza...
À tarde, sempre no mesmo horário, o pai abre a torneira da pia, enche a chaleira d’água, gira o botão do fogão, risca o fósforo, acende o fogo, coloca a chaleira e espera alguns minutos. Depois, coloca café no coador, e despeja a água. Em seu mundo nada falta.
Depois de tomar o café, acende um cigarro.
Ao lado da cama, no hospital, a filha acompanha cada gesto sem interrompê-lo. E ele pergunta:
-Ficou bom o café?
Ela responde que sim, e ele sorri feliz. Pede a ela que ligue para um dos amigos, pois está com saudade, nunca mais ele deu notícias.
Na mãe ele não fala. Desde que ela morreu é como se nunca tivesse feito parte da vida dele.
Na hora do banho ela acompanha o olhar de humilhação que se apodera dele que abaixa a cabeça e não a olha em nenhum momento. Ela percebe o acanhamento do pai.
Com a cadeira embaixo da mangueira ele olha o quintal onde plantou a jaqueira, os cajueiros, o local onde antes havia a horta. Talvez não se lembre de nada que ali aconteceu, sequer que foi ele que plantou. Talvez a tristeza que se apodere dele não tenha nada a ver com o que o rodeia. Sim, a memória partiu, só o visita em alguns momentos, mas antes não viesse, porque com ela vem a angústia. A saudade da mulher. Tristeza tão grande que só o silêncio possa falar.
-Que horas são?
É a décima vez naquela manhã que pergunta as horas. O tempo – sua única preocupação- o tempo e seu poder silencioso a cavar rios e afluentes naquele rosto. A criar montes e vales naquele corpo.
Francisco está no porto. Há muitas nuvens no horizonte, ele não sabe quando seu barco irá partir. Enquanto isso tenta relembrar um poema de Camões “alma minha gentil que te...” E se pergunta: é “fostes” ou partiste”? Recomeça: alma minha gentil que te...Mas não se lembra, o poema mergulhou no mar, e ainda que ele pudesse se levantar da cadeira de rodas para apanhá-lo, de nada adiantaria, a água apagou todos os versos...

Nota:
* "I-Juca- Pyrama" é um poema do poeta romântico brasileiro Gonçalves Dias.

Poema de Risomar

2011-01-11T13:55:00.000-08:00

Teu silêncio me diz
Sem mim és mais feliz

Sangro

Mas um dia
Viro cicatriz

O que significou a cerimônia de posse para as mulheres - Risomar Fasanaro

2011-01-05T11:29:00.000-08:00

Não perdi uma palavra, uma respiração da Dilma, e chorei do início ao fim. Realmente, além de ser a primeira vez que alguém da nossa geração assume a presidência, é alguém com história - HISTÓRIA de torturas, de luta, de sofrimento e, também, de libertação. E é uma mulher.

Diante da tevê me vi tomada por dois filmes: o do presente repleto de cores, de sons, que me mostrava a posse da nossa presidente, e outro em branco e preto que me trazia à memória imagens do passado, da época da ditadura. Impossível ver um e não se lembrar do outro. Às vezes minhas lágrimas misturavam as imagens

Acredito que para sentir em toda sua plenitude o significado da cerimônia de posse da Dilma é preciso ter participado, ter vivido os “anos de chumbo”, ainda que não tenha sido torturado, como não fui, mas ter vivido alguma (s) passagem (ns) de repressão naqueles dias de escuridão.

Relembrei imagens e pessoas daquela época que pensei ter enterrado na memória, e tal qual a presidente, fiz isso sem mágoas, sem rancores, apenas relembrando porque o que marca a vida da gente é a memória. Sem ela é impossível sentir, é impossível viver com profundidade. Embora a gente saiba que algumas pessoas acham que o passado é inútil, penso diferente. É com ele que aprendemos e construímos nosso presente e nosso futuro. É ele que nos ensina, e nos leva a cometer menos erros.

A cerimônia de posse do Lula também me emocionou demais, por ser um operário que pela primeira vez assumia a presidência, mas agora é diferente: é uma pessoa de minha geração, alguém que participou da luta armada contra o monstro que escureceu meus anos de juventude; e mais do que isso: é uma mulher que pela primeira vez dirige o país.

Antes era impensável o maior cargo da nação ser ocupado por uma mulher, pois se até para ser chefes de escritório enfrentávamos dificuldades, e se até hoje muitas enfrentam preconceitos...

Só sendo mulher para saber, na pele, o que significa essa vitória da Dilma. A vitória dela é a vitória de todas nós. Uma vitória que abrirá muitas portas para mulheres, moças e meninas deste país, e até, por que não? poderá influenciar outros povos e levá-los a respeitar mais suas mulheres.

Este é um momento único, possivelmente o maior de todos para nossa geração e para todos que sabem que nós mulheres somos sim, tão capazes quanto os homens. Foi o mais emocionante de todos que vi/vivi na política.

A posse da presidente teve alguns pontos altos: um quando ela falou sobre os companheiros mortos, outro quando declarou que a partir daquele instante ela era a presidenta de todos os brasileiros, mas o que me tocou mais fundo foi vê-la passar as tropas em revista.

Aquelas tropas que embora hoje sejam compostas por jovens que provavelmente quase nada saibam do passado de sua instituição, enquanto forças armadas representam as mesmas que um dia submeteram nossa presidente à reclusão, a torturas e a muito sofrimento. Quando Dilma beijou a bandeira senti que não era apenas um simples gesto, mas havia todo um simbolismo. Aquela atitude simbolizou o perdão da presidente a todos que a fizeram sofrer. E por extensão, a todos que fizeram sofrer a nossa geração, afinal, ela é nossa representante.

É...a posse de Dilma é uma lição aos descrentes. Àqueles que não acreditam que a justiça pode tardar, mas um dia se faz. É uma lição a todos àqueles que não acreditam que os sonhos podem um dia se tornar realidade.

O Benzedor - Risomar Fasanaro

2011-01-04T14:17:00.000-08:00

No chão daquela cidadezinha perdida no interior do Piauí jamais um médico havia pisado. Quando alguém ficava doente, o caminho era a casa de seu Damião, um negro forte, com um metro e noventa e três de pura bondade.

Qualquer doença ele curava, de diabete a problema renal. Bastava receber o benzimento e esperar a cura.

O benzedor sentava em um banquinho feito com um pedaço de tronco de árvore, pedia que o doente se aproximasse, fechava os olhos, elevava os braços e de suas mãos saía a energia que curava.

Mandava que aquela pessoa saísse, e chamava outra. Só abria os olhos no final do dia, depois de todo ritual terminado, quando já não havia mais ninguém no galpão. Então ele se levantava, ia até a cachoeira, tomava um banho e ia dormir.

Às sextas-feiras não havia função. Era quando diziam que ele virava uma cobra que dormia dentro de um tronco, e por isso ninguém o via nem de dia nem de noite. Apenas um dos seus ajudantes o vira assim, mas logo a notícia se espalhou. Por isso todos o temiam e nunca ele soube o que dele diziam.

Safira tinha vindo do interior da Bahia trazer o filho para ele benzer. Viajara dois dias em pau-de-arara, passando fome e sede. O menino tinha nascido com uma das pernas mais curta, e andava na ponta dos pés. Esperou até ser atendida. Damião o benzeu e ordenou: ande, menino! Vá até a imagem de Nossa Senhora e agradeça.

O menino saiu andando, ajoelhou-se aos pés da santa e saiu caminhando, completamente curado. Na sala de chão de barro não houve quem não chorasse.

Diziam que quando ele foi viver ali não havia um pé de pau. Era um deserto só, foi ele chegar e começar a plantar.
-Tem jeito não, aqui num dá nada não. Nhô está perdendo seu tempo.

Ele não deu ouvido a ninguém. Com um galhinho com ponta em forma de forquilha, andava pelo meio do terreno. Procurando o quê, Seu Damião? Procurando veio d’água.
De repente se via o galho trepidar. Ele pegava a escavadeira, um enxadão e se punha a cavar. A terra era dura, seca, terra difícil, mas depois de dois três dias, os incrédulos viam a água surgir. E então era só alegria.

Só ele tinha água para regar as plantações, mas dividia o que plantava com quem precisasse. Era um homem bom.

Mas ele não queria apenas verduras. Queria árvores, dizia. Árvores, ÁRVORES grandes que apagassem a memória daqueles desertos.

E plantou dia após dia, regou, cuidou e dentro de poucos anos havia uma mata ao lado da casa.
-O Senhor reza seu Damião?

Ele esticava o lábio em direção à mata em volta da casa: taí minha reza. Quer maior ofertório a Deus do que essa mata?

Diziam tê-lo visto muitas vezes ajoelhado no meio do mato, em atitude de oração, e que também ali recebera de um ser superior os ensinamentos para curar. E ninguém jamais ousou interrompê-lo naqueles momentos, porque não sabia nem o que ele faria. Suas feições se transformavam, e ali ficava horas e horas.

Aos poucos o galpão foi ficando cercado por vendedores. Um dia apareceu uma mulher vendendo café para os que vinham de longe, depois alguém resolveu vender tapioca, que era pra tomar com café, cuscus de fubá com leite de coco, outro trouxe leite que era para as mães que traziam crianças. Trouxeram cigarro...O galpão virou local de romaria, e com um comércio mais intenso até que o do centro da cidadezinha.

Um dia chegou a notícia que a mulher do governador estava muito doente. Que ele tinha recorrido a todos os médicos da capital, mas ela não melhorava. Foi quando assessores do palácio falaram sobre o benzedor, e o governador mandou procurá-lo.

Diziam que a mulher era de uma beleza extraordinária, e que o marido seria capaz de tudo para salvá-la, que era apaixonadíssimo por ela.

Seu Damião concordou em benzê-la. No dia da chegada os freqüentadores do galpão não falavam de outra coisa a não ser da beleza da primeira dama..

Os seguranças exigiram que todos se retirassem do galpão, pois o governador viera em pessoa com a mulher. Antes, ele conversou com Damião, querendo saber como seria o tratamento, o que deveria dar como recompensa, e o benzedor disse que ali ele nada fazia, que quem curava era a entidade que dele se apossava. Ninguém pagava com dinheiro, mas que ele poderia ajudar aquele povo tão necessitado, e o governador prometeu ajudar.

Os ajudantes retiraram as pessoas do galpão, uma necessidade naquele caso especial, e assim que o local ficou vazio, Damião sentou-se, fechou os olhos e pediu que trouxessem a doente e o deixassem sozinho com ela.

A moça entrou e ele sentiu que ela estava ali, sentada diante dele, ao alcance de sua mão, e tentou se concentrar. Tentou, tentou, mas não conseguia. À sua cabeça vinham os comentários que ouvira desde que seu benzimento fora solicitado. O perfume que ela usava lhe entrava pelo nariz. Ele nunca sentira nada igual. A proximidade dela o embaraçava, mas mesmo assim tentava. Tentava se concentrar, esvaziar a cabeça, mas a vontade era de abrir os olhos, de também ver aquela mulher, mas resistiu. Não abriria os olhos.

Era isso o que fazia com todos que o procuravam, a entidade só trabalhava assim. Era isso que fazia já havia anos. Bastava fechar os olhos e já estava como se em outra dimensão, pois de nada se lembrava ao final do dia. Não via ninguém, benzia e prescrevia beberagens, chás, banhos sem saber a quem. Jamais viu o rosto de algum daqueles que o procuravam. Mas agora a entidade não vinha. Por mais que ele a invocasse, ela não o incorporava.

E o pior era aquela vontade de abrir os olhos, de ver aquela mulher. Por que não conseguia se concentrar, não conseguia?

Depois de meia hora ali, desistiu. Chamou os ajudantes e pediu que a levassem. Em seguida o marido veio falar com ele:
-E então, Sr Damião? O que o Senhor achou?

Embaraçado, sem saber o que dizer, com gestos que sobravam, palavras que não vinham, conseguiu dizer:
-O Senhor Precisa trazê-la de novo daqui a três dias... O caso dela é muito sério.

O homem nem vacilou. Autoridade de governo ali de nada valia, quem dava as ordens era Damião. Com uma humildade que não era sua, o governador prometeu:
-Daqui a três dias trago ela de novo.

E o benzedor, encabulado, concordou com um balançar de cabeça, e continuou atendendo. Já não era o mesmo, a concentração não vinha, e muito menos a cura. Naquela tarde os peregrinos voltaram como entraram.

Três dias depois trouxeram novamente a mulher. E os murmúrios eram os mesmos: E havia os gracejos dos homens que faziam comentários inconvenientes sobre a pele, os cabelos, os olhos, o corpo da mulher...

Mesmo não querendo, Damião relembrava o que ouvira. E novamente estava diante dela. Não a via, sequer a tocara com um dedo que fosse, mas...

Tentou de novo se concentrar. Estava perturbadíssimo. Com os olhos fechados sentia aquela presença, tão frágil, tão doente mas diante da qual era ele o mais fraco.
Invocava a presença da entidade, mas a vontade era de ser ele mesmo, abrir os olhos e acabar com aquela curiosidade.

Perguntava-se por que ele que havia anos renunciara a todo e qualquer contato com mulheres, com sexo, se via agora posto à prova? Por que aquela mulher tinha aparecido na vida dele para deixá-lo assim? Tentação do demo?

Outra vez não conseguiu se concentrar, benzeu-a mecanicamente e sabia que de nada valia aquele benzimento se nele só havia pensamentos pecaminosos, só desejo havia.
Assim que terminou, chamou um dos auxiliares, e antes que tivesse de enfrentar o olhar do marido, pediu que dissesse a ele para trazê-la dali a sete dias.
-Quem sabe até lá ele conseguiria livrar-se daquele feitiço?

Sete dias depois lá estava o governador desesperado. A mulher não melhorara, mas ele não desistia, tinha ainda a esperança de que benzedor a curasse, já que os médicos o tinham desenganado. Só um milagre, governador! Só um milagre...

E só Deus sabe a vontade que Seu Damião tinha de curá-la.
Outra vez ficou sozinho com Laura, era esse o nome dela. E novamente sua resistência foi posta à prova. A concentração não vinha. O desejo de tocá-la, de abraçá-la, de... Então, ainda com os olhos fechados, passou as mãos pela cabeça da moça, tocou de leve o rosto dela e um estremecimento lhe percorreu o corpo. Precisava ver, precisava ver, precisava vê-la...

Foi então que não resistiu: abriu os olhos e viu que ela era mesmo mais bonita do que qualquer coisa que jamais vira em toda sua vida.

E foi aí que sem explicação a moça começou a sangrar. O sangue espirrava dos olhos, do nariz, dos ouvidos, da boca, e escorria pelo corpo, sujava a roupa do benzedor e se espalhava no chão...

E Damião perdido, sem saber o que fazer viu aquela mulher ficar coberta de sangue, uma visão terrível.

Aos gritos pediu que o acudissem. Os ajudantes vieram e se depararam com aquele quadro de horror.

O marido enlouquecido não teve tempo de questionar o que acontecera. De helicóptero a levou para a capital, mas nada se pode fazer, ela já deu entrada no hospital agonizando, e alguns minutos depois faleceu.

Após a saída da mulher, Damião atendeu um garoto de oito anos que a mãe achava estar com quebranto. E foi só Damião benzê-lo e o garoto começar a expelir sangue por todos os orifícios do corpo. E assim foi com mais três casos que o benzedor atendeu. E nos dias que se seguiram outros casos de hemorragia.

A notícia correu o pequeno povoado: O homem que curara tanta gente desaparecera; agora mal olhava e a pessoa começava a sangrar e logo depois morria.. Resolveram invadir o barracão para linchá-lo. Armados de pau foram ao encontro do benzedor, mas não o encontraram.

O barracão estava vazio. Viram apenas uma cobra que se esgueirando saiu pela porta dos fundos em direção à mata que Damião plantara. Atrás dela um rastro de sangue desenhava o caminho que percorria.

Outros Natais - Risomar Fasanaro

2011-01-04T14:14:00.000-08:00

No dia 24 levantei nostálgica. Pensei ser fruto da época: Natal, final de ano...O certo é que uma tristeza se apoderou de mim e não consegui mais ficar na cama.
Levantei logo cedo e resolvi sair. Resolvi percorrer todas as ruas onde morei, passar em frente a todas as casas. Foi o que fiz.
De uma delas, onde vivi momentos de intensa felicidade só restava uma parede do que fora meu quarto, aquela onde eu colocara nos anos 60, dois pôsters enormes, um dos Beatles, desenho a nanquim de minha amiga Regina, e um da chegada do homem à Lua.
A casa era vizinha à antiga Cobrasma, e dela só restava aquela parede, uma montanha de tijolos, e os restos das portas e janelas. Era o retrato vivo de minhas lembranças do que vivera ali.
Como é triste tentar reconstituir o passado e ver que nem o que era material existe mais... O que ficou foi a memória, e não sei se feliz ou infelizmente, a minha é muito boa, e a quem pensa isso ser um bem, aviso que é um pesadelo.
Relembrei os natais a partir das casas. O primeiro foi na terceira casa em que moramos.
É uma casa inesquecível. No jardim havia uma roseira que chamava a atenção das pessoas que passavam, porque ela formava uma touceira, com muitos galhos que vinham do chão estava sempre coberta de rosas.
Naquele Natal, um casal de amigos, Maria e Zacarias que eram do Recife, mas estavam morando no Paraná, tinham vindo passar conosco.
Desde a chegada deles nossa casa vivia dias de festa. Eles tinham trazido um disco de músicas natalinas e ficávamos ouvindo aquelas canções o dia inteiro. A casa cheia de gente, todo mundo alegre. Minha mãe preparando o que iria servir na ceia, a gente na expectativa do que ganharia de presente. Aquela coisa que Fernando Pessoa diz tão bem: no tempo em que festejavam o dia dos meus anos,/ eu era feliz e ninguém estava morto”
Continuei dirigindo, ouvindo as vozes de meus pais e irmãos falando ao mesmo tempo, ninguém ouvindo ninguém, mas todo mundo feliz.
Do fundo de minhas reminiscências veio o som do bandolim do meu irmão Paulo tocando “Brasileirinho”, de Waldir Azevedo, som que foi fundo musical de nossas vidas naquela época.
Relembrei vários natais, as árvores e presépios de todos os tipos e estilos. Natais inesquecíveis.
Mas nem todos foram assim. Ao passar em frente a algumas daquelas casas me vinha à boca o gosto amargo da memória, e as imagens se embaralhavam dificultando minha visão. Quem sabe seria melhor acelerar e fugir daquelas lembranças? Mas era preciso exorcizar o passado, saíra aquela manhã para isso, só assim seria possível “enterrar” todas as lembranças desagradáveis dos Natais passados.Esquecer tudo que um dia me entristeceu, me magoou, para à noite estar livre para comemorar.
Ao chegar à última casa estava calma, serena. Liguei o rádio na Brasil FM e a voz de Paulinho da Viola cantava os últimos versos de “Abre os olhos”: “esqueça esse mal que nos deu tanto sofrimento/ (...)Felicidade já conheceu seu momento/ Abre os teus olhos e veja o que aconteceu/ Esqueça tudo/ Porque nosso amor já morreu”.
De repente, embora o carro estivesse totalmente fechado, um cheiro de manjericão e de terra molhada, vindo não sei de onde, misteriosamente invadiu o carro me trazendo a lembrança de alguém que há muito não vejo. Tive a nítida sensação de ter saído de um banho de cachoeira igual ao que tomei uma vez em Ilha Bela. Ilusão? Ou alguma miragem que só o Natal nos traz?

Quero - Risomar Fasanaro

2011-01-04T14:10:00.000-08:00

quero ser lua
quando fores noite
quero ser dia se tu fores sol
quero ser barco se fores porto
quero ser taça
quando fores vinho
tingir vermelha
o que se chama
vida

Anna de Hollanda - Risomar Fasanaro

2010-12-28T05:20:00.000-08:00

Um encontro inesperado como aquele só poderia ser obra do destino. Esfreguei os olhos para acreditar em tamanha coincidência, mas era ela sim, a nossa querida Ana de Hollanda diante dos meus olhos. Estava na exposição do Sílvio Tendler para gravar poemas do Gullar. E digo nossa, porque depois que ela foi secretária de Cultura de Osasco, tornou-se também um pedaço de nós, um pedaço da cultura dessa cidade onde resido e participo do movimento cultural há mais de trinta anos.

Em um almoço recente do pessoal que faz arte aqui em Osasco, falamos muito sobre Ana, e todos a ela se referiam com muito carinho, com muita admiração, com muita saudade. Relembramos o tempo feliz que aqui vivemos enquanto ela foi secretária.
Quando a reencontrei na exposição, me veio a lembrança a primeira vez que a vi: era 1986, o prefeito era Humberto Parro e naquela manhã acordei cedo para ir à posse da nova secretária.

O auditório do salão nobre da prefeitura de Osasco estava lotado. Todos queriam ver a nova secretária de Cultura da cidade. Dezenas de pessoas mais altas do que eu me impediam de vê-la. Vivíamos os últimos anos de ditadura, era recente a legalização do PCB, mas mesmo assim não havia liberdade total, por isso senti um arrepio dos pés à cabeça quando ouvi aquela voz feminina, firme, corajosa, que ali já traduzia a que viera: “eu, mulher, comunista, quero dizer a vocês que....”

Não me lembro exatamente do que disse, mas senti que ali não havia uma burocrata, mas sim alguém que vivia e respirava cultura. Alguém que também trabalhava com arte, e por isso sabia o que sentíamos, sabia o que queríamos, intuía o que sonhávamos.

Consegui chegar mais perto e vê-la. Era (é) uma moça muito bonita, com olhos grandes e expressivos. Vendo-a e ouvindo-a senti a coragem e a sinceridade daquela mulher.
Pela primeira vez teríamos uma secretária que falava nossa linguagem. Uma artista. Sabia o que é a difícil arte de levar seus trabalhos ao povo. Pela primeira vez tínhamos uma secretária que não temia “o cheiro do povo”, como o presidente que estava terminando seu mandato.

Assim que tomou posse, Ana convidou os produtores culturais para uma reunião. Queria nos ouvir. E me lembro de que foi uma sessão de lavagem de roupa suja. Todos estavam magoados com a situação da Cultura na cidade. Ana nos ouviu pacientemente, e muitas vezes aquelas reuniões voltaram a acontecer.

Começamos a conhecê-la e a admirá-la cada vez mais. Não sabíamos qual era o milagre, mas ela “tirava leite das pedras”, e conseguia que todos levassem seus trabalhos ao povo. Conseguia concretizar todos os projetos.

Rapidamente percebeu que não só os artistas, mas o povo também sentia fome e sede de arte, de cultura. Que isso não é privilégio apenas dos ricos, nem dos intelectuais.
E ela conseguiu realizar aquela proeza: promoveu atividades que além de remunerarem os artistas e demais produtores culturais, conseguia levar àquelas atividades do centro aos bairros. Dos bairros ao centro.
Foi assim que Cezar Nascimento realizou festas do folclore na periferia de Osasco. Foi assim que promoveu festivais que iam da música sertaneja ao rock.
Ela não se colocava em um pedestal, diferentemente dos secretários que a antecederam, estava sempre conosco, compartilhava todos os nossos sonhos, todos nossos desejos, toda nossa alegria, e embora a verba fosse mínima, conseguia que realizássemos o máximo.

Eu não trabalhava na prefeitura, e havia apresentado um projeto de embelezamento urbano que envolvia artistas plásticos e poetas mas que nunca saíra do papel.

Assim que soube, Ana nomeou uma artista plástica para coordenar o projeto. Fazíamos isso aos sábados e domingos, e aqueles finais de semana eram uma verdadeira festa para todos nós.

Lembro-me de ver Ana sentadinha em uma calçada, com um boné na cabeça pra proteger-se do sol, comendo um sanduíche com um refrigerante, enquanto pintávamos e colocávamos nossos poemas nos muros.

João Subires, Fiori, Rui de Souza, Edson Soares e outros que trabalhavam na secretaria fundaram cineclubes espalhados pela cidade. Realizamos algumas exibições de filmes censurados pela ditadura, e para evitar que a polícia ou algum agente do Dops, nos arrancasse o projetor, como era costume na época, formávamos um cordão de isolamento cercando-o.

Ana incentivava cada um em sua área, e todos estavam felizes. Os grupos de teatro puderam apresentar seus trabalhos, e até um concurso de artes plásticas cujo prêmio foi uma viagem ao Japão com passagens e estada sem despesas para o artista, milagrosamente ela conseguiu. Foi assim que Hoffman Merli levou seus quadros para expor naquele país.

Um dia, conversando com minha amiga Cristinha Leite, artista plástica, comentamos: a cidade que era cinza, de repente ficou repleta de cores. É a imagem que melhor traduz a passagem de Ana por Osasco.

Algum tempo após sua saída, Cris e eu voltamos a nos encontrar e o comentário foi outro: as vozes se calaram, os instrumentos desafinaram, e a cidade voltou a ser cinza. De 2005 a 2007 a secretaria ficou dois anos sob a direção do PT e a Cultura estava novamente florescendo. Mas foram só dois anos.

Hoje a cidade está mais cinza do que nunca. E se não fosse a instalação do SESC Osasco, diríamos que não há nada de novo sob o sol.

Dar unidade à diversidade contentando todos os setores eis o que ela conseguiu no meio cultural de Osasco.

É...o movimento cultural da nossa cidade nunca foi tão feliz como quando Ana de Hollanda foi nossa secretária de Cultura...

Tendler & Gullar

2010-12-13T14:02:00.000-08:00

À porta do café um garçom nos recebe. É um belo rapaz. Encaminha-nos a uma mesa e nos entrega um cardápio e quando o abrimos nos damos conta de que ali não encontraremos nem pão nem café, nem croissants, nem cappuccino, mas sim poesia. A a turva mão do sopro contra o muro nos espreita em um trabalho único do cineasta Sílvio Tendler sobre “Poema Sujo” de Ferreira Gullar. É a exposição “Há muitas Noites na Noite”

Ali o alimento é para a alma, e ela naquela tarde estava deserta, testemunhando a violência que se abatera sobre o Rio de Janeiro. Mas nada disso se percebe voando a cidade a 900 quilômetros por hora.
Quantas tardes numa tarde é possível viver? Pergunto-me enquanto escolho um dos “pratos”. E me decido por começar vendouvindo Letícia Sabatella:
.......................................
Quantas tardes numa tarde!
E era outra, fresca,
Debaixo das árvores boas a tarde
Na praia do Jenipapeiro
......................................
Viajo, já não estou no café, não estou no Rio. Estou em Pernambuco, mergulho em minha infância, e desperto com a voz de minha mãe cantando:
“ Lá vai o trem com o menino
lá vai a vida a rodar
lá vai ciranda e destino
cidade e noite a girar
lá vai o trem sem destino...”
Mas é apenas um delírio. A voz é de Letícia que canta com aquela suavidade que é só dela. Com uma emoção que a leva às lágrimas.
Sim, há muitas tardes numa tarde, é preciso não deixar escapar nenhum fio desse dia, nenhum fio dessa viagem no trem da infância de Gullar que jorra em forma de luz e poesia projetadas nas paredes, nas mesinhas do café.
Em uma das paredes, grafites retratam personagens do livro, enquanto outras exibem imagens sem sons, de atores e cantores que declamam ou cantam os poemas. Entre os cantores, Bethânia, Fagner e Zeca Baleiro.
Tenho a impressão de que nunca antes neste país a poesia foi levada ao público com tanto cuidado, tamanho carinho, e me sinto agradecida por estar viva para ver esta exposição.

Mas...Por que um café? Sílvio explica: bar é o ponto de encontro, ruído, burburinho. Aqui o assunto gira em torno dos versos da poesia de Gullar. Encontro com vozes conhecidas, outras nem tanto, todas encantadoras. Palavras mágicas, fortes. Nesse café, o sal e o açúcar emanam de versos que não fazem mal a hipertensos ou diabéticos. Doces ou ásperas, são as palavras que movem os sentidos e ora nos conduzem à filosofia, ora à saudade, ora à compaixão.

Sílvio é esse peixe que navega contra a corrente; que enquanto outros fazem filmes sobre violência, ele escolhe a poesia como tema do seu trabalho. Mais do que isso: elege “Poema Sujo”, de Ferreira Gullar, o poeta mais polêmico da atualidade. E à minha pergunta do por que nadar contra a corrente, ele me diz:"esta é esta a função do artista, sacudir as estruturas, ser piracema para que seus filhos nasçam." Só me resta dizer: Amém!
Mas visitar a exposição uma vez só não nos satisfaz, e no dia seguinte voltamos Cira, Isa Mara Lando, também poeta, e Samuel, para nos embriagar com aqueles poemas. Agora um círculo se forma. Os atores passam com um prato de poemas impressos, e nos servem. Cada um tira um, e é convidado a ler, a também embriagar a alma com aquele vinho.
Carla Stank bailarina e atriz dança no centro do círculo, e os atores Aline de Luna, Amauri Lorenz, e Alexandre Braga, que nos recebeu no dia anterior fazem parte das leituras.
Além de nós, estão presentes algumas estrelas de primeira grandeza: Ana de Holanda, Jards Macalé e o próprio Silvio.

Nenhuma homenagem aos 80 anos do autor do Poema Sujo me parece ter sido mais original, mais justa, mais significativa. Em um país de tão grandes poetas, me arrisco a dizer que entre as obras poéticas mais importantes estão o Romanceiro da Inconfidência, de Cecília Meirelles, Morte e Vida Severina, de João Cabral, e este “Poema Sujo” de Gullar, que Vinícius considerava a maior de todas.
Sílvio escolheu essa forma inovadora que vem ao encontro do universo de hoje. E o sucesso está sendo tão grande, que a exposição foi prorrogada até dia 30. Se você mora no Rio, ou está passando por lá, não deixe de ir. E siga o conselho do expositor: consuma sem moderação! Você sabe, a arte existe porque a vida não basta.
O endereço é Visconde de Pirajá, 54, 2º andar. – Espaço Oi futura.

Uma luz na Escuridão- Risomar Fasanaro

2010-11-30T17:11:00.000-08:00

Eu estive no Rio de quinta, dia 25 deste mês, a domingo. Fui a dois eventos ligados à poesia, e pude sentir de perto o clima que vive sua população.
Caminhando nas ruas semi desertas daquela cidade que amo tanto, confirmei o que pensei sempre: as cidades têm alma, e o Rio estava triste, o Rio estava cinzento, cabisbaixo, de luto.
A cidade acostumada a ter suas ruas percorridas por pessoas “coloridas pelo sol” estava invadida por viaturas policiais, o som que ouvíamos era o de sirenes, e as pessoas com quem cruzávamos tinham um ar de preocupação, e a pressa dos que têm medo.
Mas mesmo no meio da escuridão que vive, há uma luz. E a encontrei em dois eventos poéticos: o lançamento do livro “Loucas Noites”, da poeta norte-americana Emily Dickinson, traduzido por Isa Mara Lando, e a exposição de Sílvio Tendler, “Há muitas Noites na Noite”: uma vídeo instalação sobre o “Poema sujo” de Ferreira Gullar que estará aberta até o dia 6 de dezembro.
Só ouvindo Isa declamar os poemas de E. Dickinson, no Califórnia Coffee, e só visitando a exposição de Sílvio Tendler, para se ter idéia do que se pode fazer com Poesia, esta arte tão mal compreendida.
Naquela cidade hoje encolhida pelo medo as pessoas tiveram a oportunidade ver o trabalho desses dois grandes artistas: Isa e Sílvio, que coincidentemente acontecem em locais diferentes, mas na mesma rua. Ambos ofereceram à cidade alguns instantes de esquecimento da violência que havia lá fora.
A exposição de Sílvio Tendler é um marco. Depois dela nunca mais se falará que poesia é uma arte distante dos simples mortais. Nunca mais ela será vista da mesma maneira.
Aberta à visitação no Teatro Oi Futuro- Rua visconde de Pirajá, 54, 2º andar – Ipanema. De terça a domingo, das 13 às 21 h.
E Isa Mara Lando estará vendendo o livro de E. Dickinson só no sábado, dia 4 de dezembro, no Califórnia Coffee- na rua Visconde de Pirajá, 540- térreo- Galeria Esquina de Ipanema a partir das 15h, quando contará passagens da vida da poeta além de ler alguns de seus poemas.

Encantado* Por Risomar Fasanaro

2010-11-24T17:23:00.000-08:00

Encantado. Nenhum outro nome seria mais adequado àquela cidadezinha perdida no meio do mato. Um lugarejo distante no interior do Piauí. Mas isso eu só percebi muito tempo depois.Recém formado, fui contratado para projetar e dirigir a construção de uma ponte sobre o rio que cortava o lugarejo.Estranhamente não fora contratado pela prefeitura, mas sim por seu Matoso, o homem mais rico de Encantado, o dono de um engenho de açúcar. Logo fiquei sabendo por quê.É que a ponte ligaria o engenho dele ao restante do lugar, e isso facilitaria o transporte de açúcar, rapadura, além de facilitar o acesso dos trabalhadores. Sem a ponte, a ida até o engenho levava mais de uma hora de carro; e isso vinha prejudicando os seus contatos comerciais.Cheguei à boca da noite e fui diretamente falar com seu Matoso, e foi ali que a vi pela primeira vez.Não parecia uma mulher, mas uma visão de nuvem, tal a suavidade de sua pessoa, do seu andar que mais parecia um vôo com um longo vestido branco de cambraia e rendas. Leve, fino, esvoaçante. Era Helena. Nossos olhos apenas se cruzaram e ela desapareceu no interior da casa. Uma visão de relance, contudo, nunca a esqueci, e hoje, escrevendo sobre aquela noite, é como se a tivesse aqui, diante de mim, com aqueles imensos e tristes olhos negros.Pensei que fosse filha dele, tão jovem era, mas logo depois seu Matoso me informava que se casara recentemente com ela, mas andava preocupado porque a moça andava doente e nenhum médico descobria o que era.Seu Matoso acertou comigo o prazo de entrega do projeto e da construção da ponte, o preço, falou sobre a equipe que trabalharia comigo e só.Chamou uma das criadas para me encaminhar até o quarto onde ficaria durante o tempo que ali permanecesse.Muito falante, Ritinha foi logo me contando sobre a doença da patroinha, como ela a chamava. Disse que seu Matoso enviuvara havia um ano, e que logo depois se casara com Helena, e que agora a moça emagrecera mais de dez quilos em um mês e pra ela aquilo era mandinga. Que se o patrão deixasse, ela levava a moça a um terreiro e acabava com aquela demanda. São muitos segredos nessa casa, moço, muitos segredos...Percorrendo o longo corredor que nos levava até o quarto, senti vontade de perguntar que segredos eram aqueles, mas não achei conveniente; preferi me manter em silêncio, ouvindo o que a moça dizia.A casa era uma construção do século XVIII que seu Matoso herdara do pai. Uma casa muito antiga, e ali, não sei se movido pelo que ouvia, ou pela arquitetura, a decoração colonial, senti que os mistérios moravam naquelas paredes, e que todos eles se dissolviam dentro da noite.O calor era infernal, e demorei a dormir. Abri a janela e o cheiro de manjericão invadiu o quarto.Aos poucos fui sabendo um pouco sobre o mal que acometia Helena. Ela era sobrinha do seu Matoso, e logo depois da morte da tia, ele a pedira em casamento, e a moça aceitou.Mas um mês depois Helena começou a perder as cores, sobreveio a magreza, o fastio. Dormia sem parar, um sono estranho que a interrompia no meio de qualquer atividade.Depois, passou a desmaiar. Ela dizia que antes do desmaio lhe aparecia uma moça negra, muito bonita, vestida de amarelo e dourado, com um espelho na mão, que dizia ter um segredo para lhe contar, mas que ela sentia tanto medo daquela moça, que perdia os sentidos.Havia meses que Helena estava doente, e seu Matoso consultara os melhores médicos da capital, mas nada adiantara.Para alegrar a mulher, ele mandara buscar a irmã, tia de Helena, para ver se ela melhorava.Corália, a tia, levou a moça aos benzedores do lugarejo, mas não adiantou nada.-Isso não se resolve com benzimento. Carece mesmo é de um pai-de-santo, dizia Ritinha. Mas a tia, muito católica, não aceitava, e seu Matoso proibiu qualquer tentativa de se recorrer a espiritismo, para tratar a mulher.-O que ela diz, filha? Perguntava a tia.-Ela diz que quer me contar um segredo.-E por que você não pergunta que segredo é esse?Porque fico com tanto medo que minha vista escurece e não vejo mais nada.Eu saía toda manhã para a construção e só via Helena no café da manhã, mal trocávamos algumas palavras, mas aquela mulher, cercada de mistério, mexia comigo.A ponte já estava quase concluída, mas eu procurava retardar a finalização, para poder conviver mais com ela.Um dia, depois de tanto insistir, Ritinha convenceu Corália a ir com a moça a um terreiro bem distante dali, onde havia um pai de santo que segundo ela, curava todo mundo. Foram. Escondidas de seu Matoso as três saíram logo após o almoço em direção ao terreiro.Helena e Corália entraram no terreiro um pouco receosas. Nunca tinham visto um local como aquele. Um altar com inúmeras estatuetas de orixás e várias oferendas com frutas, flores, velas...Cinco moças vestidas com trajes africanos ladeavam o pai de santo que as recebeu.Pai Dindo jogou os búzios, e disse:-Aqui quem está respondendo seu jogo é Oxum. Você é filha de Oxum. É ela essa moça de amarelo e dourado. Quando ela aparecer, pergunte o que ela quer.As moças ao ouvirem o nome de Oxum começaram a cantar, formando um círculo em volta de Helena:“Sinda os barqeiros de SindaSinda que navega no marSinda de minha mãe OxumOra iei ieuSinda do meu pai OxaláEpá bá bá...”O pai de santo se concentrou e recebeu um caboclo, que pondo a mão sobre a cabeça da moça disse:- Não estou autorizado a dizer o que é. Só Oxum vai lhe contar que segredo é esse. Mas ela só pode dizer lá na sua casa. Oxum protege suas filhas, não deixa que nenhum mal lhes aconteça. Confie em sua mãe, minha filha. Vocês têm de reunir toda a família e rezar um terço todas as noites. Oxum vai aparecer, e quando isso acontecer, você terá de perguntar a ela qual é o segredo.No caminho de volta, a tia confortava a moça:-Não tenha medo, Helena, pergunte à moça o que ela quer lhe contar. É o único jeito de você se curar, minha filha. Pode ser alguém que morreu sem cumprir alguma promessa, e enquanto você não perguntar, ela não vai sair de perto de você. Pode ficar assim a vida toda. Você definha, definha, até morrer.-Vou ficar ao seu lado, filha, vou segurar suas mãos durante todo o terço, não precisa ter medo. Vamos estar ali, Ritinha e eu.Eu estava na varanda quando as três chegaram, antes de seu Matoso voltar. Ritinha me contou tudo como fora, o medo das duas mulheres, reproduziu a cantiga para eu ouvir, e disse o que o pai de santo mandara fazer. Quem sabe ela percebia meu interesse em Helena? Não sei.Eu estava lá na noite em que tudo aconteceu. A família se reuniu para rezar o terço. Era a última noite que passava naquela casa. A ponte estava concluída e no dia seguinte eu partiria.Sou ateu, mas o encantamento que aquela mulher produzira em mim desde a primeira vez que a vira, fazia com que participasse daquela roda de orações.Vi quando Helena que estava sentada à minha frente, ficou pálida, suando muito, e de repente desvencilhou-se das mãos da tia e de Ritinha, e saiu correndo em direção à porta dos fundos da casa.Na sala o maior silêncio. Ninguém se mexia. Depois de uns vinte minutos ouvimos um baque. Corremos até os fundos e vimos a moça estendida no chão com um ramo de alecrim verdinho, orvalhado nas mãos.Apressei-me a socorrê-la. Era a minha chance de tê-la perto de mim. A única.Ritinha foi buscar álcool, esfregaram nas mãos dela e Helena voltou a si. Levantou-se bruscamente, encarou o marido com expressão que não entendi se de raiva ou de desprezo, e retirou-se para o quarto. Lá se trancou e por mais que se tentasse, não abriu a porta, não atendeu a ninguém.No dia seguinte bem cedo, antes que alguém acordasse Helena partiu. Não deixou um bilhete, uma carta, me disse Ritinha.O que foi feito do seu Matoso e daquela família não sei porque saí naquele mesmo dia em que ela se foi.E por mais que durante todos esses anos eu tentasse encontrá-la, nunca mais a vi. Mas é como se ela estivesse aqui, à minha frente. Jamais me esqueci daquela mulher que saíra só com a roupa do corpo, deixando atrás de si apenas o mistério.

C'est la vie...Risomar Fasanaro

2010-11-16T06:25:00.000-08:00

Fui um dia desses assistir a uma palestra. Buscava ouvir alguma coisa que me acalentasse a alma que andava atribulada.
A palestrante contou uma história que me impressionou muito, me fez refletir muito sobre a vida, por isso resolvi contá-la a você.
Ela não informou quem era o autor, e se algum de vocês souber, por favor, me avise, para eu lhe dar os devidos créditos.
Os comentários que eventualmente aparecem no meio ou após o texto são meus.
Era a história de uma mulher que queria ser muito rica, que queria ter muito dinheiro e muitas jóias. Quem sabe assim se tornaria poderosa.
Algumas pessoas, pensei enquanto ouvia a história, não conseguem viver sem poder, muito menos sem dinheiro.
Um dia essa mulher da história passeava empurrando um carrinho de bebê com seu filho, quando se deparou com uma estranha porta com um cartaz em que estava escrito: “abra e retire tudo que quiser, mas depois que a porta se fechar, nunca mais ela poderá ser aberta”.
Muito ambiciosa, a mulher nem pensou, abriu a porta, entrou, e se deparou com um enorme salão onde havia jóias e dinheiro em todos os lugares: pulseiras, brincos, anéis, correntes de ouro, muitos diamantes, esmeraldas, topázios...
Quando viu aquele tesouro todo, não teve dúvidas, colocou os brincos mais bonitos que havia, cobriu os dois braços de cima abaixo com as pulseiras, colocou anéis valiosíssimos em todos os dedos, e no pescoço muitos colares de brilhante, esmeraldas, correntes e mais correntes que quase lhe dobravam o corpo com seu peso.
Em seguida encheu completamente a bolsa com mais e mais jóias, e lamentou não ter saído com um bolsa maior; depois recolheu pilhas de dinheiro e socou por dentro do soutien, da calcinha - enfim, não havia mais nenhum espaço para colocar o que ali recolhera.
E com todo aquele tesouro em seu poder, deduziu que jamais passaria necessidade em sua vida. Estava rica, milionária. E de repente sentiu medo. Um verdadeiro pavor apossou-se dela. Aquele medo que só sentem os que possuem coisas materiais.

E se aparecesse alguém ali e lhe tirasse todo aquele tesouro? Pensando nisso, agarrou seus novos pertences, correu até a porta e saiu. Esta se fechou imediatamente.
Lá fora a mulher começou a olhar tudo que tinha adquirido assim, sem esperar. Levantou os braços e olhou demoradamente as pulseiras, os anéis...
Venderia tudo aquilo e ficaria rica. Rica!!!Nunca mais saberia o que era pobreza, o que era sentir fome, frio. E mais, seria muito, muito poderosa, pois as pessoas, pensou ela, se curvariam diante dela, agora que se tornara rica.
Começou a fazer planos: compraria algumas mansões, todas com piscina, claro, um avião, um iate...
Foi aí que ela se lembrou...Olhou em volta e constatou: com a pressa de retirar o máximo de jóias e dinheiro daquele lugar, se esquecera de pegar o filho que ficara preso no carrinho, atrás daquela porta...
A história termina aí, e voltei para casa refletindo sobre o que ouvira.
Quantas vezes fechamos uma porta para sempre, por não valorizar o que temos de mais precioso ali, diante dos nossos olhos? Por achar que o dinheiro ou outras pessoas são mais interessantes, mais valiosas, e perdemos para sempre o que mais nos fazia felizes e não percebíamos?
E a possibilidade mais dolorosa seria algum de nós, em situação semelhante, ser não a mulher coberta de jóias, mas a criança que foi abandonada em um local cuja porta jamais se abrirá. E, pior que isso, só se dê conta da perda muito tarde. C’est la vie...

apenas mais um dia... Risomar Fasanaro

2010-11-09T07:42:00.000-08:00

“Ai, ardido peito
Quem irá entender o teu segredo
Quem irá pousar em teu destino
E depois morrer do teu amor”
(Elton Medeiros- “Pressentimento”)

Escrevo na penumbra. Preciso desta pouca luminosidade para me trazer de volta o que durante muito tempo procurei esquecer, mas que hoje preciso relembrar. Tudo isso porque fui vê-lo. O leitor não percebe, mas cada palavra deste texto está mergulhada no som da voz de Elton Medeiros que ouço neste instante.
Ele foi um dos compositores que nos acalentaram e nos ajudaram a atravessar aqueles tempos. Não adianta fugir: música e perfume nos trazem de volta pessoas e paisagens, atos e fatos. Foi assim que os anos 70 voltaram pra mim naquela noite.
No palco da Choperia do SESC Pompeia ele surge amparado por um dos músicos, como convidado especial no lançamento do novo disco de Cristina Buarque. Constato emocionada que o sambista envelheceu. Que o compositor que despertava paixões em sete entre dez mulheres que o ouviam, fisicamente já não é o mesmo. Sim, a velhice não escolhe sexo nem classe social. O sambista completou oitenta anos no dia 22 de outubro, e o peso dos anos e da boemia lhe pesam nos ombros.
Cristina que me perdoe, mas o espaço é pouco e preciso falar de Elton Medeiros. Ela, sempre encantadora, simpatia pura, mas foi ele que assaltou o coração.
As lembranças me vêm sem que consiga detê-las. Naquela época, às sextas-feiras, nos barracões da Cidade Universitária mal acabavam as aulas, saíamos em grupo para alguma roda de samba.
Às vezes elas aconteciam no próprio campus, no prédio de Geografia e História, às vezes na Escola de samba Camisa Verde, na Sandália de Prata, ou em outro local qualquer. Paulinho da Viola, Cartola, Martinho da Vila, Ismael Silva eram os sambistas que não só ouvíamos; mas também cantávamos e dançávamos ao som de suas composições.

“Uns com tanto
Outros tantos com algum
Mas a maioria sem nenhum”

Não, a memória me trai, este samba eu não cantei. Ninguém cantou naqueles dias. E só agora ouvi Elton Medeiros contar que a censura não permitiu que sua música chegasse ao povo.

“Nada consigo fazer
Quando a saudade aperta
Foge-me a inspiração
Sinto a alma deserta”

Uma ocasião eu assistia à última aula, quando dois policiais chegaram à porta da sala de aula me procurando. O professor se dirigiu a mim, e eu saí. No corredor eles me perguntaram quem eram as duas moças que estavam dentro de um corcel vermelho, e que disseram estar me esperando. Expliquei que eram minhas primas de Natal, RN, que me esperavam porque após as aulas, iríamos a uma roda de samba. Eles só queriam confirmar. Voltei à sala e continuei assistindo a aula. Ninguém me perguntou nada.
Sim, era deste jeito que nos comportávamos naquela época. A voz presa na garganta não comentava o sumiço de algum professor, a prisão do amigo, o assassinato de um conhecido, nada.
Mas se soltava para cantar e dançar. E aquela sexta-feira estava mais pesada que os outros dias. Terminada a aula fomos para a roda de samba. Minhas primas, assustadíssimas, mas eu já estava acostumada com as inspeções diárias no meu carro, a caminho da faculdade, e tranqüilizei-as.
A gente se acostuma até com o que é ruim, e aquela ausência de medo era um jeito que aprendemos de conviver com a ditadura. Não podíamos nos refugiar em casa. A melhor forma de enfrentar o inimigo é mostrando a cara. É o que dizem os oprimidos, e os discriminados, e eu concordo.
Chegando ao sambão nos esquecemos daquele incidente e nos integramos aos que dançavam. No meio da festa o som parou de repente, antes de o samba acabar. E demorou alguns segundos para que nos déssemos conta da presença de soldados do exército com metralhadoras procurando alguém.
As portas se fecharam e eles ordenaram que todos se encostassem à parede com as mãos na cabeça. Uma de minhas primas começou a chorar e a tremer, apavorada, e tirou as mãos da cabeça. Imediatamente um dos soldados gritou com ela e mandou-a parar de chorar.
Logo depois, eles pegaram um rapaz e o levaram. O silêncio tomou conta de tudo e voltamos para casa..

“Ai, mas quem virá
Me pergunto a toda hora
E a resposta é o silêncio
Que atravessa a madrugada”

Aquele era apenas mais um dia vivido naqueles tempos de chumbo. Tempos que, quem não viveu não entende porque nos dói tanto, porque não conseguimos esquecer.
Ah...Elton Medeiros a que viagem você me levou...
Sua voz continua no aparelho de som. Vai tocar o dia todo. Quero impregnar minha alma com seu canto. Só agora percebo como suas letras têm a ver com minha vida. Obrigada, mestre, por me trazer de volta não apenas o que foi ruim, mas um pouco da felicidade que consegui arrancar da vida naqueles dias.

Cinco Mulheres (re) encontram suas Bonecas- Risomar Fasanaro

2010-11-02T18:43:00.000-07:00

A tarde marcada para simplesmente conversar, comer e beber, tornou-se um revival engraçado e...até certo ponto, trágico.
Não sei como começou, mas de repente todas falavam de suas bonecas. Não, não eram meninas, mas a alegria, o entusiasmo com que as cinco amigas adultas falavam, as levava de volta à infância.
Cira contou que tivera várias, mas a cada uma que chegava, os irmãos Max e Samuel eram tomados por uma súbita vontade de brincar de médico, e partiam para cirurgias de emergência. Abriam o abdômen da paciente que outra não era senão a boneca nova, e de lá retiravam o mistério daquela voz a repetir “ mamãe”.
Depois, com a tristeza das irmãs que têm irmãos mais velhos, e nada podem fazer, ela tirava o pequeno ser de louça da maca, e desolada, o via morrer em seus braços.
As várias que recebeu de presente do pai tiveram o mesmo destino.
Mas um dia a menina percebeu que aqueles médicos não deviam ter registro no CRM, e quem sabe a história de Barba Azul os tivesse influenciado mais do que deveria, e assim,
quando os irmãos vendo-a com uma nova boneca, sugeriram brincar de médico, ela foi correndo escondê-la. Só assim salvou seu brinquedo.
Ainda riam com a história de Cira, quando Dina
contou sobre a sua.
Era de plástico. De um plástico duro, vagabundo que já nem existe mais. E nela nada se mexia. Tudo era imóvel, até o cabelo. Bem, pela sua descrição mais me pareceu uma soldada nazista. De sentinela. Não mexia nem braços, nem pernas, nem cabeça, NADA. Olhos eternamente abertos, duros, pareciam vigiá-la todo tempo, quem sabe para contar à mãe as peraltices que a menina aprontava.
Dina juntava à descrição da boneca uma encenação que nos dava idéia da rusticidade da maioria dos brinquedos de que dispúnhamos em nossa infância.encenação que nos fazia chorar de tanto rir.

Irene também teve a sua. Ela e as duas irmãs ganharam de presente da mãe no Natal, e felizes foram brincar com elas. Mas criança não consegue se prender por muito tempo a nenhum brinquedo, e assim as três esqueceram as bonecas no quintal.
Quando pela manhã ela e as irmãs voltaram para buscá-las, nada mais havia. À noite chovera, e dissolvera todas três. Os corpinhos não resistiram. Mas elas nem chegaram a ver os restos de papelão encharcados. Para não deixá-las mais tristes ainda, a mãe dera fim aos restos mortais das suas amiguinhas.
A boneca de Lídia além de falar mamãe, mexia braços e pernas. Mas isso deve ter incomodado muito seus irmãos, porque primeiro a abriram para saber de onde vinha aquele “mamãe”, cada vez que a menina a tomava no colo. Depois, pouco a pouco foram destripando-a. Um dia um braço, outro dia uma perna, depois a cabeça, até que nenhum membro se articulava mais.
Assim, o que restava era somente o corpo, sem pernas, sem braços, sem cabeça.
Um dia em que brincavam de casinha, faltava algo para levar ao forno imaginário, e foi aí que se lembraram daquele corpo de pano recheado com paina, e que era perfeito para representar um frango assado.
E Lídia conta que na hora os irmãos riram muito, mas ainda hoje relembra a sensação desagradável que foi “comer” aquele frango que na verdade era o corpo da sua boneca.
Bem, a quinta mulher era eu. Tive dois bonecos importantes em minha vida. Um deles foi presente de Natal, e no dia seguinte minha mãe me levou para fazer uma visita. Chegando lá, a filha da amiga de minha mãe, sugeriu darmos um banho nele no tanque de lavar roupas, o que fiz imediatamente, e assim, vi meu filhinho se desmanchar, sob a torneira, deixando em minhas mãos uma gosma grudenta, que logo se misturou com minhas lágrimas, ao esfregar os olhos.
Quando anos mais tarde viajamos para São Paulo, passamos pelo Rio de Janeiro, e ganhei de uma senhora um boneco de louça lindo. Ele era negro, mexia braços e pernas, e chorava. Um boneco raro que minha mãe acreditava ter vindo de algum país europeu.
Durante algum tempo brinquei com aquele boneco, mas um dia meu irmão Rômulo fez dele um alvo e com uma espingarda o acertou em cheio no rosto e o matou.
Não me restou nada a fazer além de recolher os cacos e chorar;
mas meu pranto não trouxe de volta nenhum dos dois. Assim como minha infância, eles se foram para sempre. Nunca mais tive uma boneca.
Rimos muito naquela tarde, completamente esquecidas da dor e da tristeza que tínhamos vivido. Quem sabe estávamos, naquele tempo nos preparando para o efêmero, para as perdas que viríamos a sofrer durante a vida.

Sobrevivente - risomar Fasanaro

2010-10-28T08:49:00.001-07:00

Só hoje me dou conta de que durante anos vivi uma noite de inverno. Que por longos e intermináveis dias e noites vivi mergulhada nas águas profundas de mim mesma. Ia ao fundo, ao mais fundo dos meus rios e retornava. Afundava novamente e vinha à tona, sentindo o sal dos mares nas águas dos rios. Buscando a verdade como se busca o ar e só encontrando o fel. Uma afogada em vida.

Mas um dia, como todas as outras estações, o inverno estaria fadado a terminar, e este dia chegou.

Hoje ao acordar, senti que mundo havia mudado, a Primavera vestira de verde as folhagens da minha janela. As violetas estavam mais vivas do que nunca, e até a orquídea que há meses espero florir, apontou um botão.

Sim, disse a mim mesma, já que não havia ninguém aqui para me ouvir, embora eu não tenha percebido, o inverno acabou e eu sobrevivi. A Primavera chegou, e estou aqui- viva, inteira.

Senti uma vontade danada de sair descalça, dançando pelos gramados, tal qual Isadora Duncan, se talento tivesse para isso. Meu peito estava cheio de gaivotas e elas queriam voar.

O barco ferido que eu fora, consertara a quilha rebentada e queria partir, ir em busca de outros mares.

Senti vontade de me arriscar, de atravessar a vida com o sinal vermelho, de sentir na pele o frio arrepio do risco, de me equilibrar no fio da faca, entre a lucidez e a loucura., sentir aquele arrepio que só provocam as grandes paixões.

Maruja de meus próprios mares, guerrilheira de minhas próprias guerrilhas quero arquitetar novos planos e navegar. E em algum porto vou encontrar o que foi sempre meu e eu não sabia, e somente agora reencontro.

Sônia Rainho: Guerreira da Paz

2010-10-28T08:37:00.000-07:00

Pergunto-me constantemente se é possível ser duro, sem perder a ternura jamais, como pregou Che Guevara e, sendo-se mulher, ser uma guerreira sem deixar de ser terna, meiga, feminina, e, ainda assim, impor seus princípios, lutar por seus sonhos sem prejudicar ninguém, sem agredir ninguém, sem elevar a voz.

Ser capaz de vencer os obstáculos usando a não-violência. Pergunto-me se, no mundo atual em que os meios de comunicação retratam imagens tão negativas da mulher, ainda é possível nos manter fiéis à nossa natureza. Se é possível nos manter éticas em todas as situações, em todas as relações.

E cheguei à conclusão que sim. É possível, e eu encontrei uma mulher capaz de lutar por um mundo melhor sem usar armas , sem violência, sem agressividade. E vive aqui, na região norte da cidade de Osasco. Uma mulher simples, não muito alta, e que é uma verdadeira pacifista: Sônia Rainho.

Só os verdadeiros líderes conseguem lutar por justiça, lutar pelos de baixo mantendo o equilíbrio, a calma, jamais se utilizar de violência.

Sônia é uma guerreira. Uma guerreira no dia a dia: na luta por luz, água, esgoto, creches, quando nada disso havia nas regiões mais pobres desta cidade. E se existe uma ponte a separar os ricos dos pobres, os poderosos dos indefesos, ela nunca teve dúvidas, sempre soube de que lado da ponte deveria estar.

Temos a mania de acreditar que tudo que queremos e que nos tornará felizes se encontra distante de nós no tempo ou no espaço e a verdade é que, muitas vezes, (na maioria das vezes) o que buscamos se encontra ao nosso lado, nós é que não nos damos conta. Aconteceu isso comigo. E agora reparo meu erro.

Uma mulher suave, cheia de ternura em todos os gestos; que sempre encontra uma palavra de carinho, de apoio, para todos que a rodeiam, mas que não perde de vista seus objetivos. Que vê o futuro com esperança e, por isso mesmo, não abre mão dos seus sonhos.

Sendo a mais velha da família, ajudou a criar os vinte irmãos. Tornou-se bóia-fria. Trabalhou cortando cana, colhendo algodão, feijão e arroz no interior de S.Paulo e do Paraná. Muitas vezes carregou sacas de 25 quilos de algodão, mas isso não a impediu de estudar e de se inteirar dos problemas sociais o que a levou, muito cedo, a participar das reivindicações do seu bairro e mais tarde, da sua cidade e do seu país.

Uma guerreira que acompanha nossa história desde os anos sessenta. Em todos os movimentos em defesa dos injustiçados, esteve na liderança. Foi pioneira na criação de grupos de discussão sobre os problemas da mulher, quando mal se falava em feminismo.

Líder do movimento pela Anistia aos perseguidos e exilados políticos, vítimas da ditadura militar, entre eles dois líderes do movimento estudantil daqui de Osasco: Roque Aparecido da Silva e Roberto Espinosa. Fez parte do movimento Contra a Carestia; da luta pela implantação de Creches; pela implantação do Estatuto da Criança e do Adolescente; do movimento em defesa dos Direitos Humanos e da campanha pela Constituinte.

No movimento por moradia popular há mais de vinte anos, sob sua liderança foram implantados nove núcleos residenciais na região, sendo sete em Osasco e dois em Carapicuíba, e ainda há dois em fase de implantação em Jandira e Itapevi. Detalhe: são moradias construídas com material de primeira qualidade, o que é raro nesses projetos.

Fico olhando esta mulher de olhos claros e serenos, ouvindo sua história, e me dou conta de que nunca a vi irritada, mal humorada. Alguém se lembra de quando a polícia invadiu sua casa e um dos soldados pisava no seu pé, agredindo-a. Nem naquela ocasião ela se alterou. E outra me conta: “Às vezes se irrita, mas não fala alto, nem ofende ninguém. Ela é sempre assim, calma, tranqüila.”

Quantas vezes procuramos em outros países exemplos de pessoas que dedicaram a vida em prol dos outros. Não precisamos disso. Muitos estão aqui ao nosso lado. Só me resta aqui relembrar Guimarães Rosa em “Grande Sertão: veredas”: “estamos próximos do que é nosso por direito, mas não sabemos, não sabemos, não sabemos...”

Companheiro de todas as horas - Risomar Fasanaro

2010-10-12T14:21:00.000-07:00

Um conto, um poema, o roteiro de um filme, a ideia de um quadro, uma canção. São eles que assaltam os artistas nos locais mais imprevisíveis, mais inconvenientes: embaixo do chuveiro quando você apenas começou a tomar banho, no trem, no metrô, quando você está no caixa do supermercado e não tem onde anotar a frase, o poema, rabiscar uma idéia para um quadro.
E esses assaltantes, ao contrário de tantos outros, não vêm para nos tirar nada, pelo contrário, vem nos doar.
Algumas vezes surgem quando você está dirigindo, não há nenhum acostamento, e você precisa anotar o poema que de repente surgiu ali, inteirinho- E depois...Cadê os versos, cadê a frase que iria desencadear um conto? Foi-se...
É assim difícil a vida de quem cria.
Acredito que deve ser imenso o número de obras que se perderam por falta de material para anotação. E é em virtude disso que vemos tantas criações ou trechos delas anotadas em maços de cigarro, guardanapos dos bares...
Algumas vezes, ao ver em alguma exposição de arte trechos de um conto, de um romance, o esboço de um quadro de algum dos meus artistas prediletos em delicados cadernos com cantos arredondados, e que eu não sabia de onde vinham, onde eram vendidos, ficava encantada e sentia inveja.
Nos últimos tempos inventaram uma moda de fabricar cadernos imensos, com espiral prendendo as páginas, grossos, capas pesadas, responsáveis pelo número de pacientes nas clínicas de fisioterapia.
São uns cadernos sem graça alguma. Diferentes daquelas brochuras simples que a gente usava na infância, pobrezinhos, mas leves, com o Hino Nacional na contracapa, fáceis de carregar e de manusear.
No início do ano, conversando com algumas amigas sobre a sensação ruim que é essa de ter uma ideia e não ter como registrá-la no momento exato em que ela acontece, perguntei se já havia algum micro-computador que eu pudesse carregar na bolsa e anotar o que me viesse à cabeça. Algo bem pequeno, semelhante a um celular.
Lídia me disse desconhecer, mas sabia de algo que fora utilizado por Van Gogh, Hemingway, Picasso, Oscar Wilde. Algo que ela acreditava resolveria meu problema.
O quê? eu quis saber, mas ela disse que era surpresa. Iria procurar, e quando encontrasse me daria de presente de aniversário.
Fiquei curiosíssima, mas como se tratava de um presente, não poderia perguntar: “encontrou”?
O tempo passou e com ele aumentou a curiosidade. Até que um dia ela me trouxe o presente.
Ao abrir fiquei encantada. Eram dois delicados cadernos. Um rosa claro e outro rosa choque. Uma brochura com costura perfeita, cantos arredondados e pautas bem mais estreitas que as dos cadernos comuns. Molinho e fácil de carregar na bolsa, para tê-lo sempre à mão. Sim, ali estava minha primeira Moleskine.
Dentro, um folheto conta a história do caderno famoso entre os artistas. Imagine o leitor, um caderno tão fino, tão sofisticado, que traz a sua biografia narrada em um encarte.
Aquilo me soou como um pequeno toque: “veja, não sou um caderno comum, tenho uma história, me trate com carinho”.
Trata-se de um caderno tão lindo, que receei não estar à altura dele. Sim porque antes anotava o que escrevo em agendas grossas, com capas duras, que ganhava de brinde de alguma empresa. Isso qundo meus escritos não iam parar no verso de notas fiscais, em guardanaos de bares, nas margens brancas de algum jornal.
É...Agora minha responsabilidade é maior. Estou escrevendo em cadernos iguais aos que antes foram usados por Proust, que ganhou cinco exemplares de Madame Strauss, viúva de Bizet, em 1908, e ali ele fez suas primeiras anotações para “Em Busca do Tempo Perdido”.
Estou escrevendo em cadernos confeccionados em papel “acid fee” que jamais ficarão com as páginas amareladas. Um caderno que nasceu em Tours, na França, mas quando seu idealizador e fabricante faleceu, passou a ser fabricado na Itália.
Sim, agora ele me acompanha em todos os lugares, posso escrever no meio da multidão, em plena sala escura durante a exibição de um filme, dentro do ônibus, do trem... Posso parar no acostamento e anotar uma frase que mais tarde me levará a escrever um conto, uma crônica.
É íntimo, não gosto de mostrá-lo às pessoas, é quase como meu diário, secreto. Ali estão as raizes do que venho escrevendo nos últimos tempos.
Um presente como este que a Lídia me deu, só sabe o valor quem adora o cheiro de um livro novo, ou de um livro velho que evoca recordações. Só entende o que estou dizendo quem cheira um caderno que acabou de comprar.
Só sabe o valor de um presente assim quem escreveu ou quem adora aquele verso do poema de Cabral em que ele compara o cderno a uma criança: “belo como um caderno novo/ quando gente principia...”

Felicidade Flores- Risomar Fasanaro

2010-10-12T14:19:00.000-07:00

Felicidade Flores... Pode alguém com um nome desse ser uma pessoa comum? Pode não. E Felicidade não era.
A mãe era evangélica e Felicidade, já com 38 anos, mentia para a mãe que também era crente. Não era. Todas as religiões que teve a oportunidade de ouvir falar, a mineira de Grão Mogol lá colocou seu pezinho 33.
Nenhuma dificuldade a impedia de ir ver de perto do que se tratava, o que ali se cultuava.
Trem, ônibus, e até carona em carro de boi. Nada impedia Felicidade. O que não podia era ficar alheia às novas ou velhas crenças, aos novos ou antigos ídolos.
E entre uma e outra nova descoberta, saía toda tarde para percorrer as benzedeiras da cidade. Com ela, levava o sobrinho.
Em um daquelas tardes Felicidade estava com muita dor de cabeça, e lá foram os dois à casa de Gertrudes, uma vizinha que recebia o Pai Oboré, caboclo da Umbanda. Quem sabe ela pudesse curar aquela dor.
O caboclo incorporou na médium e disse à Felicidade que junto dela estava uma Pomba Gira. Felicidade ouviu e não chegou a se passar nem um minuto, e já começou a dar gargalhadas altas, a rodar e a levantar a saia. Depois, pediu champagne, bebeu, e num passe de mágica “voltou”, olhou firme pro caboclo, pegou o sobrinho pela mão e foram embora sem se despedir.
No caminho, ela vira-se pro garoto e diz:
-Quer saber de uma coisa, Zeu? Eu num confio em dona Gertudres. Ela não estava com nada, com espírito nenhum. Estava era me enganando. Eu não tenho Pomba-Gira coisa nenhuma. Vamos em dona Justina, que se eu tiver ela vai me confirmar.
Chegaram à casa de dona Justina e ela contou o que se passara na casa da vizinha. A dor de cabeça continuava.
Dona Justina fez algumas preces e incorporou o caboclo Ubiratan, que dirigiu-se à Flores e disse:
-Felicidade, você não tem Pomba-Gira nenhuma. Você tem é o povo das águas. É Yemanjá, é Sereia, é Oxum, é Janaína...
Ela piscou pro sobrinho:
- Não tô te dizendo Zeu, que dona Gertrudes tinha me enganado?
Foi aí que a Sereia se apoderou de Flores. Ela começou a rolar no chão, a fechar os olhos e a gemer: hummmmm....hhãem, huuuummm...uuuuiiii.....
Dona Justina foi buscar uma jarra d’água com alfazema,e rezando jogou sobre Felicidade. Quando terminou o benzimento tia e sobrinho foram embora.
Já na rua, Felicidade virou-se pro sobrinho:
-Meu filho, eu ainda não acredito em nenhuma delas. Minha dor de cabeça num passou. Vamos pra casa de Dinorah, que aquela sim, vai dizer a verdade.
Cansado, o menino percorria as ruas poeirentas de Grão Mogol. Não discutia com a tia, em silêncio a seguia como um cão fiel.
Lá chegando, ela contou sobre a dor de cabeça, e sobre a ida à casa de dona Gertrudes, de dona Justina, mas que a dor não tinha passado.
E Dinorá falou:
-Felicidade, você num tem Pomba Gira nem povo das águas... Agora você está é com espírito de criança. Você tem um Erê muito forte...
Não chegou a terminar a frase e Felicidade já se arrastava pelo chão pedindo doce, guaraná, falando como criança, brincando e se sujando toda no chão.
O sobrinho esperando, cansado de tanta peregrinação comia os doces que a entidade lhe oferecia. Depois de algum tempo, ela se levantou, e como se nada houvesse acontecido, pegou a mão do pequeno, se despediu e dali saíram.
-Melhorou tia?
-Não Zeu, esse povo todo tá me enganando. A dor tá mais forte ainda...
Já era noite, e o menino cansado de tanta peregrinação.

Em casa, Felicidade resolveu contar à mãe o que havia acontecido.
-Cês são é besta, tem nada disso não. Tem é que orar, ler a Bíblia, ir pra igreja...
Felicidade dizia a todos que não fumava, mas descobriram um maço de cigarros na bolsa dela. Dizia que não gostava de espiritismo, mas era só ficar sozinha em algum cômodo da casa com o sobrinho que o pegava pela mão e o girava, girava, enquanto dizia:
-Gira caboclinho, gira...Gira caboclinho...

Os anos se passaram, e um dia Zeu, já rapaz, encontra com Felicidade, e elal lhe conta: - Tanto sacrifício, Zeu, fui a tanta gente e ninguém descobriu qual era meu santo, meu guia. Sozinha, Zeu, foi sozinha que descobri. Nos fundos de casa tinha uma plantação de mandioca. Um dia tentaram arrancar um pé e ninguém conseguia. Veio mãe, veio pai, veio Tinho, veio Zé de dona Carlota, e por mais força que fizessem, ninguém conseguia tirar a mandioca, a danada num saía...
Foi quando eu fui, Zeu, resolvi ir lá e tentar. Quem sabe? Coloquei as mão no pé de mandioca e gritei:
-Arranca Toco!
E num é que o pé de mandioca pulou pra fora do buraco?
E concluiu feliz:
- Num precisei de ninguém, Zeu, eu mesma descobri quem é meu guia!
Qual tia?
-E num é Arranca Toco, menino?!

O Brasil e o Oscar – Risomar Fasanaro

2010-09-30T16:16:00.000-07:00

Pois é...o MINC- Ministério da Cultura abriu uma enquete para que o público indicasse que filme gostaria que representasse o Brasil no Oscar, e a participação popular foi intensa, apaixonada, talvez tão apaixonada quanto a que seria a de torcedores de futebol pelo seu time em dia de campeonato.
Percebia-se que havia verdadeiras torcidas por alguns filmes e eu visitei o site durante o período de votação todos os dias; acompanhei a votação passo a passo, pois eu também estava torcendo por um filme, fiz até campanha junto aos meus amigos.
Pois é... mas nem o filme pelo qual torci tanto, nem o que a imensa maioria do público votou, foi escolhido para representar o país. O vencedor foi “Lula, o filho do Brasil” de Fábio Barreto.
Aliás, não sei, mas me parece que precisa ser da família Barreto para representar o Brasil no Oscar. Pois não é que pela terceira vez alguém da família vai colocar seus pezinhos naquele tapete vermelho, onde sonhei por vários dias que seria pisado pelo meu cineasta preferido?
Já imaginou, leitor, o Sílvio Tendler com seus sapatos Crocs (que número mesmo?) e uma de suas batas afro-baianas caminhando até aquele palco, no meio de todas aquelas mulheres lindas, daqueles homens charmosos, e eu aqui vendo tudo pela telinha, e chorando de emoção? Sim, porque fã acompanha o trabalho dos que admira, torce, vibra, e .... chora.
Mas sonhei em vão.
Inspirada em Thaís Araújo que fez promessa pra conseguir o papel principal em uma novela da Globo e conseguiu o milagre, também fiz uma novena pra Santa Terezinha. Mas foi em vão, parece que minha santinha se vendeu. Agora só atende às atrizes globais...
Fiquei triste, decepcionada. Mais do que isso, fiquei revoltada. Nunca pensei que um filme regular, quase ruim, com um ator pouco talentoso interpretando Lula, realizado em poucas semanas, e que só tem de elogiável a atuação da Glória Pires fosse ganhar de outros ótimos filmes que havia na concorrência, entre eles “Utopia e Barbárie” muitíssimo bem feito, construído ao longo de vinte anos, que traz sonhos e catástrofes de quase todos os povos do mundo, e que portanto representaria, até bem demais, o melhor filme estrangeiro, perdesse para aquele...aquele...
O público que entrava no site, parecia acreditar que seus votos teriam força na indicação, por isso votou em massa em “Nosso Lar”, que obteve 70% dos votos, mas assim como Santa Terezinha, o espírito de André Luiz também não ajudou em nada.
Será que o problema com a camada de ozônio anda impedindo nossas preces de chegarem aos céus?

A meu ver, “Lula” enfoca de forma superficial, a vida do presidente. O dado mais importante na sua história, a fundação do PT, e nem mesmo a estrela do partido aparecem.
A atuação de Glória Pires, impecável, é o ponto alto do filme. Enfim... torço para que o júri de lá o veja com o mesmo “estrabismo” do júri daqui, mas acho difícil.
Mas espero que nessa 3ª vez os Barretos sejam premiados.
Nada contra o Lula, muito pelo contrário, não só votei nele, fiz campanha doze horas por dia para elegê-lo. Minha revolta é contra a escolha desse filme, que nada faz para tornar nosso cinema respeitado lá fora, pelo contrário. Parece escolhido apenas para agradar ao presidente. E Lula não precisa disso.

Ouro Preto- Risomar Fasanaro

2010-09-27T13:55:00.000-07:00

Caminho por essas ruas de pedras, cercada pelo azul das montanhas que se mistura com as nuvens e constato que Guignard, o pintor de Ouro Preto, não sonhou, apenas passou para as telas o que esta cidade é: um poema.
Há imagens que nos tocam tão profundamente que não precisam de palavras. Seu silêncio nos diz tudo. Principalmente quando se está feliz.
Este chão de pedras colocadas uma a uma em forma de pé-de-moleque, estas ruas que sobem e descem, se curvam e nos levam a tantas igrejas nos envolvem em um outro mundo.
Com tantos anjos, arcanjos, e tantos querubins assim, peço licença ao Rosa pra que me salve meu Miguilim. Quero ver essas igrejas, todas de Nossa Senhora: do Rosário, das Mercês, do Pilar, da Conceição.
Também quero chegar perto, quem sabe tocar de leve na imagem de Santa Efigênia única santa negra do catolicismo. A igreja que fica no morro mais alto desta cidade, e que subi sem sentir. Construída por Chico Rei, aqui escravos disfarçaram e esconderam seus mitos, medos e segredos nos relevos dos altares. Aqui, um espelho de Oxum, ali uma espada de Ogum, um búzio de Yemanjá; acolá folhagens disfarçam o toucado de Iansã.
De cima santa Efigênia tudo vê. Abençoa seu povo escravizado que foi pelo branco opressor. Não pode cultuar seus deuses, rezar para seus orixás.
Caminho por Ouro Preto e os sons de flautas e órgãos inexistentes me trazem a música do compositor barroco Emerico Lobo de Mesquita
Nas ruas limpíssimas percebo a ausência de crianças, de cachorros e de velhos. Não existem? E se existem, onde estão? Mais um mistério dessas terras das minas gerais.
Ouro Preto com seus telhados de eiras e beiras que a chuva lava, lava, lava e não leva o que ficou do sonho de liberdade de Joaquim José, da triste história de amor de Marília e Dirceu.
Ouro Preto de luz e sombra, claro/escuro, mitos e mistérios. Ouro Preto e sua nostalgia barroca.
Ouro Preto do hotel Toffolo onde Bandeira, Drummond, Guignard, Tarsila e vários outros se hospedavam. Ouro Preto do Largo da Alegria, da rua da Glória, do Morro da Forca, do Beco da Mãe Chica, da mina de Chico Rei.
Ouro Preto onde há sempre o que desvendar, principalmente de mim, ainda que eu aqui venha dez, vinte, cem vezes mais... .

O Peso da Palavra- risomar Fasanaro

2010-09-18T09:51:00.000-07:00

-O senhor está despedido. Passe no Departamento Pessoal que lá vão lhe instruir sobre como deverá proceder.
As palavras vinham de um rosto, mas ele só viu a boca. Uma boca enorme que parecia querer engoli-lo. Não que o diretor do colégio houvesse gritado, mas é que aquela voz lhe pareceu tão intensa que só poderia ter saído de algo enorme, com capacidade de produzir o ruído de um trovão que nos pega desprevenido.
O peso das palavras. Apenas à sua lembrança sentia um estremecimento. Como se tivessem passassem por sua garganta, ferindo-a. Como se lhe mergulhassem na alma.

E apesar de forte, a ponto de lhe provocar um estremecimento, aquelas palavras vinham de longe, como se tivessem viajado por longos túneis. Túneis que não sabemos onde começam nem onde terminam, deles só conhecemos o meio, a escuridão.
Com o jornal do dia um pouco amassado pela viagem de trem, saiu sem pedir explicações.
O diretor ali parado, sem jeito, parecia esperar que ele lhe perguntasse o motivo, exigisse a razão da demissão, e como ele não pediu, não perguntou nada, o homem ficou ali, sem jeito, parado próximo à porta, sem saber se saía ou se ficava.
Era muito calado. Desde menino. Às vezes o pai lhe batia injustamente, por faltas que ele não cometera, e ele não se defendia, nunca perguntava por quê.
Fora assim no dia que a namorada terminara com ele sem lhe dar explicações. Simplesmente abaixara a cabeça para conter as lágrimas, e fora embora. Mas isso já fazia muito tempo, Não sabia por que aquela lembrança lhe vinha agora, se havia anos que aquilo acontecera.
Em casa a mulher perguntaria: por que não perguntou o motivo, não pediu explicações? Você nunca faltou, jamais chegou atrasado. Por que, por quê? Bem que eu lhe disse que essas escolas particulares não respeitam os professores...Que só pensam em dinheiro. Cobram uma fortuna dos alunos, e remuneram mal os professores. Você não me ouviu...E ele ali, mudo.
Era sempre assim, a mulher aproveitava qualquer deixa para criticar os políticos, os patrões...Como se aquilo fosse resolver. Fazia comício nos supermercados, por isso ele nem a acompanhava quando ia às compras. Em pouco tempo ela criava uma cizânia, e provocava revolta nos outros clientes. Ele também vivia insatisfeito com muita coisa, mas, ao contrário dela, silenciava.
No trem de volta as mesmas pessoas, as mesmas conversas encardidas...e dentro dele as palavras do diretor se espalhando em raízes.
Um jovem de uns trinta anos passou pedindo esmolas:
“-Eu podia estar roubando, assaltando...mas não. Estou aqui contando com a bondade dos Srs., pedindo sua ajuda. Estou desempregado, minha mulher está doente, não tenho nem como comprar comida, quanto mais comprar remédios...”
Sentiu calafrios. E se ele nunca mais encontrasse outro emprego? Não tinha terminado a licenciatura, sendo assim talvez nunca mais encontrasse outra escola que o aceitasse. Já tentara nas escolas do estado, mas exigiam que pelo menos estivesse cursando a faculdade, e como poderia se precisava trabalhar o dia todo para dar conta do sustento da família? Mal conseguir concluir o bacharelado.
E se tivesse de pedir esmolas nos trens, no metrô? Afinal, com 47 anos agora seria difícil parar de lecionar e dedicar-se a outro trabalho, fora da área da educação.
Desceu do trem e dirigiu-se à saída. Um homem com um realejo vendia a sorte por dois reais. Viu-o girar a manivela da máquina italiana, as notas musicais se misturando umas às outras, e de lá de dentro os sons saindo, se espalhando no ar. Que bom se aquela máquina misturasse a sorte das pessoas, e dividisse-as em porções iguais, de forma a trazer às infelizes um pouco de felicidade.
Observou a multidão que caminhava. Em cada rosto uma letra. Formavam um estranho alfabeto que ele não conseguia decifrar. Do mesmo jeito que não conseguiu decifrar o que havia por trás das palavras do diretor do departamento, nem da ex-namorada.
As palavras, pensou, deveriam ter a maciez das aves em sua primeira plumagem, a sedosidade dos seixos do fundo dos rios. Ele não as entenderia nunca.
Elas não têm um peso certo, em um momento são leves como flocos de algodão, em outros, a mesma frase tem a aridez do aço, do ferro.
Talvez viesse daí seu jeito calado, seu silêncio tão incompreendido. A vida, pensou, é tão misteriosa quanto as palavras. Só que para elas ainda existe um dicionário, e a vida...A vida não tem bula, não tem roteiro, nem tradutor...

3 poemas de Risomar Fasanaro

2010-08-31T16:07:00.000-07:00

felicidade:
gaivota de crepom
contra a tempestade
***
a vida inteira cavei
o chão em busca de estrelas
sem saber que me bastava
olhar o céu para vê-las
***
de pássaro são teu passos
ainda assim eu sigo
teu voo
teus rastros
***

3.400 árvores da Mata Atlântica derrubadas em Osasco

2010-08-17T19:51:00.001-07:00

De todas as notícias tristes que tive nesta cidade, e não foram poucas, esta foi a pior de todas. 3.400 árvores nativas da mata atlântica plantadas em dois hectares da zona norte da cidade foram derrubadas.
Segundo o secretário do Meio- Ambiente, Carlos Marx, “o pior de tudo o que vimos foi a destruição do morro de topo. (...) quando vier a chuva vai tudo abaixo. É uma ação criminosa e sem sentido. Ele coloca em risco a própria empresa”.
Não sei o que é pior, se é a destruição do topo do morro ou a dizimação das árvores.
É surpreendente que em uma época em que satélites detectam qualquer incêndio, qualquer desmatamento seja em que ponto for do planeta, se consiga destruir 3.400 árvores. Claro que essa operação criminosa não se realizou em apenas algumas horas, em apenas alguns dias.
O comunicado que recebi do secretário diz que a “fiscalização da Secretaria do Meio Ambiente de Osasco (SEMA), com apoio da Guarda Civil municipal, descobriram na manhã de segunda-feira, 9 de agosto, o corte ilegal de árvores e o serviço irregular de terraplenagem em uma área remanescente de Mata Atlântica, na Avenida Dr. Mauro Lindemberg Monteiro,100, no Parque Industrial Anhanguera, zona norte de Osasco”.
Penso com meus botões: que heroísmo desses fiscais, dessa guarda municipal !!!...Só souberam do desmatamento depois que foram avisados por terceiros, só após o serviço de terraplanagem, quando o crime fora consumado. Essa descoberta me soa mais cômica do que a da descoberta do Brasil “por acaso”...
O que se tenta passar por heroísmo, me soa como completo e absoluto descaso. Esse flagrante demonstra que não havia fiscalização diária naquela reserva. Demonstra que o papel da Guarda Municipal que é o de zelar pelos bens públicos da cidade não vem sendo cumprido. Demonstra que o serviço de fiscalização do satélite ainda não chegou a Osasco...
A área, como o próprio secretário reconhece, é (era...) um terreno de preservação permanente.
A empresa de Comércio e Indústria Santo Elias, como consta do release da prefeitura que recebi, e cujo nome alguns jornais locais omitem, por razões óbvias, não possuía anuência da SEMA, nem licenciamento ambiental da CETESB e nem do DUS (Depto. De Uso do Solo) de Osasco.
Mas com certeza o empresário responsável por aquele crime deve conhecer a história dos descasos que aconteciam nos anos 70, 80 e 90 com a natureza nesta cidade. Devem saber que dificilmente as punições saem do papel. A não ser que agora isso venha a acontecer, porque antes...
Talvez ele tenha conhecimento de que nos anos 70 as paineiras que ladeavam o rio Tietê e que compunham provavelmente a mais bela paisagem de Osasco desapareceram, o que talvez não saiba, é que elas foram dinamitadas pelo governo do estado na época.
O que ele também deve desconhecer é que duas mulheres, uma delas era eu, ligaram para todos os jornais, tanto de Osasco como de SP, para vários canais de televisão e nenhum, NENHUM noticiou o fato. Nenhum deu ouvidos nem antes aos nossos apelos, nem aos nossos protestos, depois do fato consumado. E a prefeitura da época também nada fez.
Talvez ele não saiba que no início dos anos 90 essas mesmas duas mulheres quase foram presas por operários de uma construtora daqui da cidade por tentar salvar entre várias espécies de árvores nobres, um pau-brasil, que fora plantado nos anos 60 em uma casa que pertencera à historiadora e professora Helena Pignatari, e que corre pela cidade, mas não tenho como comprovar isso, que a casa foi levada à leilão e adquirida por um ou vário políticos da cidade, por um preço irrisório. E que posteriormente houve uma mudança na lei de zoneamento que proibia a construção de prédios no bairro, e o prédio foi construído. Verdade? Boato? O prédio está lá e tem 22 andares.
Cada vez que passo em frente, me pergunto com quantos canalhas se constrói um prédio desses sobre as almas de tantas árvores?
Como se pode ver, é longa e triste história de destruição da natureza aqui.
Na época a prefeitura nos comunicou que o proprietários da imobiliária, destruidor daquelas árvores, pagaria uma multa, replantaria centenas de árvores. Nunca soube se aquela multa foi paga nem se as árvores foram replantadas. E o dono da imobiliária continua aí espalhando seu riso cínico pela cidade. E garanto que dorme o sono dos justos, coisa que não faço desde que recebi o comunicado do Secretário do Meio- Ambiente sobre a tragédia que agora se abate sobre a mata atlântica.
E é bom lembrar, nos anos 90 eu ia com um grupo de amigos, 2, 3 vezes àquela mata. Ficávamos algumas horas junto à nascente que lá existe. Em uma ocasião levamos alguns índios guarani do Morro do Jaraguá até lá, e em outra o líder indigenista Aílton Krenak, que nos falou sobre a importância daquela reserva.
Havia até o projeto de uma arquiteta para torná-la uma área de visitação pública monitorada. O projeto foi apresentado pelo secretário de Cultura da época ao atual secretário do Meio ambiente, mas por razões que desconheço nunca se concretizou.
É pena, porque provavelmente se houvesse a presença constante de pessoas ali, essa tragédia não teria acontecido.
Tudo isso faz parte de um passado, o importante agora é saber o que se fará para reflorestar aquela área. Devemos isso às futuras gerações.

Cacá Diegues: Cultura e política

2010-08-02T16:17:00.000-07:00

Recebi por e-mail do meu querido amigo Sílvio Tendler, diretor do premiadíssimo filme “Utopia e Barbárie” um texto do cineasta Cacá Diegues publicado pelo jornal “O Globo”, em que ele tece algumas considerações sobre arte, intelectualidade e política.
Cacá rememora a incompreensão de que foi vítima o pintor Manet, quando expôs em Paris, seu quadro Olympia.
Naquela ocasião o escândalo que a tela provocou foi tamanho, que o pintor só teve o apoio do escritor e jornalista Emile Zola.
O artigo que Zola escreveu anunciando o surgimento de uma nova arte provocou uma onda de revolta, e o diretor do jornal queria que ele se retratasse, mas, fiel aos seus princípios (o que ficou evidente mais tarde quando assumiu a defesa de Dreyfus, acusado de colaboracionista durante a 2ª Guerra mundial), Zola se recusou a recuar de sua postura. Por esse motivo foi demitido e não conseguiu mais trabalhar em nenhum jornal francês.
Cacá Diegues chama nossa atenção para os intelectuais que arriscam seu prestígio e, muitas vezes até a própria vida “no cumprimento da missão de pensar o mundo e o estado de coisas segundo sua própria consciência, conhecimento e intuição, sem se submeter à palavra de ordem majoritária de grupos, partidos ou corporações.”
Mais adiante o cineasta manifesta seu descontentamento em relação aos partidos e aos que ele chama de “artistas e intelectuais orgânicos, aqueles que submetem o que pensam à razão política de suas organizações”.
E Cacá vai além. Reconhece como eu também reconheço, e faço minhas suas palavras, que “no Brasil, artistas e intelectuais são tratados como bumbos de comício, alegres animadores do carnaval de palanques, figurinhas premiadas nos álbuns de campanhas políticas.”
E o artista observa que não viu em nenhum programa dos candidatos à presidência nenhuma referência à cultura. Segundo ele nenhum se manifestou até agora sobre o assunto.
Isso não me causa estranheza. Há muito constatei que para a maioria dos governantes a Cultura, a Arte não passam de algo sem valor algum. Tanto que é irrisória a verba orçamentária a ela reservada, tanto nos municípios, como nos estados e na área federal.
Colocaram urnas eletrônicas em SP para saber o que a população considera prioridade para o próximo governo do estado. O apresentador do jornal SP- TV enumerou os itens que estão sendo votados: saúde, educação, transporte, moradia, emprego...Cultura??? Nada, sequer foi citada.
Em seu artigo, Cacá Diegues conclui que “a cultura, com toda sua complexa multiplicidade material, tecnológica e virtual de hoje em dia, é a flor de uma nova era do conhecimento, o fator das mudanças que a humanidade do século 21 vai assistir, como nunca antes na história desse planeta.”
Eu já estava com uma crônica pronta quando recebi este artigo. Meu texto falava de veleidades, e dele desisti ao ver a importância do alerta do diretor de cinema tão admirado pelo público.
Ele vem nos provar que os artistas tidos como seres desligados, muitas vezes são os faróis que nos guiam no meio da escuridão.
Tomara que com seu alerta não enfrente a incompreensão que Zola enfrentou. E espero que se você, leitor, também considera a arte e a cultura com a devida importância que deve ter na sociedade, enquanto agentes transformadores, pense em tudo que ele escreveu antes de votar no dia 3 de outubro.

(*) Carlos Diegues nasceu em Maceió, em 1940. Começou suas atividades de cineasta amador fundando, com alguns companheiros universitários, um cineclube na PUC-RJ. Um dos líderes do cinema novo, participou do movimento de resistência intelectual e política à ditadura militar. Cineasta conhecido no mundo inteiro, com seus filmes sendo rodados regularmente e premiados em festivais internacionais. Em parceria com a TV Cultura, lançou, em 1994, o programa “Veja esta canção”, pioneiro nas relações cinema / TV brasileira. Diretor de diversos curta-metragens e de 15 longa-metragens, aparece, junto à população, segundo pesquisas recentes, como o melhor e mais popular cineasta brasileiro

A Tábua de Salvação - risomar Fasanaro

2010-07-20T13:43:00.000-07:00

Era um homem ainda jovem, com uns quarenta anos, talvez. Segurava uma tábua e falava, falava, falava, falava e gesticulava... sozinho. Ou, quem sabe, falava consigo mesmo, talvez nosso melhor interlocutor. Alguém com quem contamos sempre como um ouvinte atento, solidário. Alguém que nem sempre nos compreende, mas nos ouve.
Era um final de tarde, véspera de feriado e eu passava por uma rua movimentada quando o vi.
O sinal fechou e pude observá-lo melhor. Estava sujo, barba grande, e só agora chegando mais perto, pude entender seus gestos. Ele colocava a madeira no chão e a serrava, batia pregos e parafusava...
Tudo isso dentro do seu mundo, um mundo que era só seu. Depois de parafusar, ele enfileirava tudo, e recomeçava: serrava, batia os pregos, parafusava.
Sim, ali estava o Carlitos de “Tempos Modernos” com seus movimentos automatizados.
Mas a lembrança mais forte, talvez por ser mais próxima foi a de meu pai na UTI do hospital, em uma de suas primeiras internações.
Com gestos precisos ele pegava a chaleira, abria a torneira, enchia d’água e a colocava no fogão. Depois punha café no coador e despejava a água fervente sobre o pó. Gestos precisos.
Minha irmã quando viu aquilo se assustou e começou a chorar, mas eu fiquei prestando atenção e traduzi tudo que ele estava fazendo.
Agora, ali naquela avenida, eu revivia aquela lembrança. E a recordação me emocionou, mas já não me doeu tanto. Veio leve, com aquela doçura tão própria do meu pai, que fazia o melhor café que já tomei.
O sinal abriu e fui imaginando em que mundo aquele homem no meio do trânsito vivia. O que lhe haviam tirado? Teria sido um marceneiro que perdera o emprego e não conseguira reconstruir a própria vida, porque nunca mais arranjara outro trabalho, ou porque sofrera um surto psicótico?
Seria ele que vivia em um mundo imaginário, mais feliz do que eu que convivo com o eco dos acontecimentos embutidos nas manchetes dos jornais?
Conversando com minha amiga Dina sobre aquele homem, ela me contou sobre seu pai. Quando doente, também ele em seus últimos dias no hospital, criara um mundo imaginário onde mantinha seus afazeres de alfaiate.
Colocava o tecido sobre a mesa, dobrava, riscava e ia cortandoo. Percebia-se pela dificuldade com que manejava a tesoura, que esta era grande, pesada. Tal qual a real que fora utilizada por ele tantos anos...
Este mundo imaginário sempre me fascinou. Certa vez em uma estação rodoviária no interior de Minas fiquei horas ouvindo as histórias que uma senhora, portadora de doença mental, me contava. Eram tantas histórias e tão criativas, que eu não conseguia arredar o pé dali.
Meu marido na época, pacientemente ficou me esperando por mais de duas horas e já não agüentava mais quando me despedi dela, que “marcou um encontro” comigo, uma pessoa de quem ela gostara muito.
Local? Data? Ela não teve a mínima preocupação de me dizer. Tinha como eu, a certeza de que existe um mundo de fantasia, onde todos nos encontramos sem precisar de agenda, sem necessidade de relógios...e que um dia qualquer ela voltaria e continuaria a me contar suas histórias.

Almodóvar interpreta vítima do franquismo em curta metragem

2010-06-17T06:27:00.000-07:00

Prezados:
Não estamos sós. Nossos irmãos espanhóis estão na mesma luta pelo restabeleicimento da verdade e contra o esquecimento dos crimes fascistas na Espanha. E estamos bem acompanhados. O Juiz Baltazar Garzón (aquele que fez prender Pinochet) é parceiro nessa luta e foi punido com a perda do cargo por tentar revirar os crimes fascistas na Espanha.
Agora o cineasta Pedro Amodóvar atua num curta espanhol fazendo o papel de um aviador, o primeiro militar assassinado pelos fascistas por resistir ao golpe.
A história segue abaixo. A luta continua!
Silvio Tendler - www.filmedoc.blogspot.com

Almodóvar interpreta vítima do franquismo em curta metragem

Almodóvar interpreta vítima do franquismo em curta metragem

Desta vez diante da câmera. O cineasta espanhol Pedro Almodóvar trocou de posição no cinema para interpretar o papel de uma vítima da ditadura franquista no curta metragem Cultura contra a Impunidade. O filme relata em 15 depoimentos o drama de assassinados cujas famílias esperam justiça até hoje.
Almodóvar lidera um time de 15 artistas espanhóis que inclui outro vencedor de um Oscar, Javier Bardem, interpretando histórias reais em primeira pessoa de vítimas assassinadas entre os anos 30 e 50.
O curta da diretora Azucena Rodriguez foi feito de forma altruísta por toda a equipe. Atores, diretores, produtores e técnicos colaboraram de maneira gratuita.
O objetivo é conscientizar a população sobre a situação das famílias das vítimas da ditadura militar. Muitas delas ainda em busca de parentes desaparecidos, enterrados em fossas comuns e cujos corpos nem sequer foram localizados e identificados para que os descendentes pudessem sepultá-los.
O filme foi apresentado em Madri na segunda-feira pela Associação para a Recuperação da Memória Histórica, ONG que recolhe informações sobre os desaparecidos e auxilia as famílias em trâmites legais para o reconhecimento de seus direitos.
Depoimentos
O curta consta de 15 relatos de 40 segundos cada um. Pedro Almodóvar interpreta o aviador Virgilio Leret Ruiz, primeiro militar assassinado no golpe de 1936, pouco antes do início da Guerra Civil espanhola.
Ruiz foi morto por não aceitar o golpe militar e fuzilado por seus companheiros de quartel sem direito a defesa. Seu corpo desapareceu e seus descendentes ainda procuram o paradeiro do cadáver.
Almodóvar, que não participou da apresentação do curta por estar produzindo o seu próximo filme, deixou um depoimento em que disse que "a Espanha tem uma dívida moral com as milhares de famílias das vítimas".

"Trecho do filme"
"Foi uma experiência muito emocionante poder dar, humildemente, voz ao primeiro militar assassinado por não apoiar a sublevação franquista. Não é uma questão política, é uma questão humana."
Para um dos artistas que participaram do curta, o ator Paco León, o filme teve ainda um componente pessoal. León interpretou o próprio bisavô, assassinado e desaparecido há mais de 70 anos.
A diretora, Azucena Rodriguez, explicou na entrevista coletiva que a Plataforma Cultura contra a Impunidade (grupo de artistas engajados na causa das vítimas do franquismo) produziu o filme com o objetivo de que seja um protesto "que desperte a sociedade".
"Queremos dar visibilidade às vítimas do franquismo, colocar rostos e vozes reconhecíveis nos protagonistas da grande tragédia coletiva, cuja memória não foi capaz de assumir o Estado espanhol depois de 30 anos de democracia."
BBC Brasil - Todos os direitos reservados. É proibido todo tipo de reprodução sem autorização por escrito da BBC.

Carta Aberta ao governo Israelense - Sílvio Tendler

2010-06-04T05:29:00.000-07:00

Srs. que me envergonham:

Judeu identificado com as melhores tradições humanistas de nossa cultura, me sinto profundamente envergonhado com o que sucessivos governos israelenses vêm fazendo com a paz no Oriente Médio.
As iniciativas contra a paz tomadas pelo governo de Israel vêm tornando cotidianamente a sobrevivência em Israel e na Palestina, cada vez mais insuportável.
Já faz tempo que sinto vergonha das ocupações indecentes praticadas por colonos judeus em território palestino. Que dizer agora do bombardeio do navio com bandeira Turca que leva alimentos para nossos irmãos?
Vergonha, três vezes vergonha!
Proponho que Simon Peres devolva seu prêmio Nobel da Paz, e peça desculpas por tê-lo aceito mesmo depois de ter armado a África do Sul do Apartheid.
Considero o atual governo de Israel e todos seus membros, sem exceção, merecedores por consenso universal do Prêmio Jim Jones por estarem conduzindo todo um país para o suicídio coletivo.
A continuar com essa política genocida nem os bons sobreviverão; e Israel perecerá baixo o desprezo de todo o mundo..
O Sr. Lieberman, que trouxe da sua Moldávia natal vasta experiência com pogroms, está firmemente empenhado em aplicá-la contra nossos irmãos palestinos. Este merece só para ele um tribunal de Nuremberg.
Digo tudo isso porque um judeu humanista não pode assistir calado e indiferente ao que está acontecendo no Oriente Médio. Precisamos de força e coragem para, unidos aos bons, lutar pela convivência fraterna entre dois povos irmãos.
Abaixo o fascismo!
Paz Já!

Silvio Tendler
Cineasta

Viver a Vida?

2010-05-29T12:26:00.000-07:00

Na novela “Viver a Vida”, exibida recentemente na tevê, o autor Manoel Carlos nos passou a idéia de que viver é mais fácil para os brancos e ricos. Para os negros, tudo parece ser mais difícil, e se forem pobres, então...
Raciocinem comigo: no final da novela nós vimos:
Todos se saíram bem, todos sem exceção, só Benê se deu mal.
Será porque ele era negro, pobre e favelado? Não sei...
No início tive a impressão de que a cor pesou até na escolha de Thaís Araújo para o papel principal. Foi Mais fácil Santa Terezinha convencer Manoel Carlos a escolhê-la para o papel, do que o público aceitá-la.
Em muitos locais ouvi: “poderiam ter colocado ela em outro papel. Ela é fraca, não convence como Helena.” Percebi que embutido naquele discurso estava o preconceito. Falso, covarde e dissimulado como ele é no Brasil. Ninguém assume, mas está ali vivo, pulsante, latente.
Era como se dissessem: “negro fica bem como coadjuvante, mas não como protagonista.”
Bom, mas Thaís permaneceu no papel. Santa Terezinha lá no céu segurou as pontas. No final, todos se deram bem, só Benê se deu mal.
Não perdi nenhum capítulo. Não, não estava de passagem pela sala como muitas pessoas se desculpam por ver TV. Eu deixo tudo, sento e assisto a novela das oito, que vai ao ar às nove da noite.
Torci a cada capítulo pela recuperação do Benê, mas vi com tristeza e certa revolta que enquanto todas as personagens se deram bem, o Benê se deu mal.
Mais do que viver a vida, a novela a imitou, e algumas vezes a copiou. Até o pequeno núcleo negro formado pela dona da pousada em Búzios teve um final feliz, afinal são negros, mas bem de vida. É... só Benê se deu mal.
Luciana ficou paraplégica, mas logo contava com uma cadeira de rodas que custa uma fortuna. Ganhou uma cama inteligente que, como dizia uma das personagens, “só falta falar”. Foi presenteada com uma academia dentro da própria casa, uma bicicleta apropriada para para/tetraplégicos que deve custar milhares de reais. Coisa de país do 1º mundo, além de um carro que...Meu Deus!
Contava com a orientação constante de profissionais de saúde para exercitá-la e orientá-la em casa. E ainda por cima livrou-se do carrancudo Jorge e se casou com o grande amor de sua vida, aquela graça de personagem que era o Miguel.
Imagino aquela novela sendo vista por paraplégicos em um daqueles aparelhos de tevê das salas de espera do INSS...
Como Luciana estava sempre disposta, sorridente, e linda! É...Só Benê, se deu mal.
Helena casou com o milionário Marcos, descasou, e se casou com o bonitão vivido por Thiago Lacerda. Mas Benê? Benê se deu mal.
E Marcos? Começou com uma enorme crise financeira, precisava vender o barco, o helicóptero, talvez perdesse a casa, mas no final, nada se vendeu, nem se falou mais em crise. Depois das inúmeras traições no seu casamento com Teresa se separa, casa com Helena, se separa, transa com Dora, e já estava de olho na prima que a novela mostrava como “bonitinha mas ordinária”.
Hipocrisia, mau caratismo, desonestidade tudo deu certo no final. Dora ficou com Maradona honesto, fiel, verdadeiro e bem de vida.
Só o Benê se deu mal...
Isabel foi outra que se deu bem. Depois de todas as grossuras, todos os “barracos” que aprontou, encontra um ricaço texano e vai viver o seu caso de amor.
E Benê? Benê se deu mal.
A novela propunha enfocar os problemas com o alcoolismo, e com a deficiência física. O tratamento para tetraplégicos que vimos era de país do 1º mundo. No Brasil só para ricos, para os que dependem do INSS está fora de cogitação.
Chego a pensar se a intenção de Manoel Carlos não foi nos cutucar, nos provocar. Mostrar a ficção da novela para nos levar a comparar com a realidade que vivemos. “Viver a vida” , enfim... Seria?
E o alcoolismo? Quase dele não se falou. Via-se - e muito- as personagens bebendo. Quando chegavam em casa, antes de dormir, quando estavam alegres, tristes, preocupadas ou comemoravam alguma coisa.
E a mocinha alcoólatra se curou tão depressa, como jamais vi na vida. Livra-se do vício, torna-se “top model”, e com seu namorado loiro de olhos verdes viverão felizes para sempre.
E Benê? Benê se deu mal.
Teresa, ex-mulher do mulherengo Marcos encontrou o francês Jean, que além de bonitão é rico e quer levá-la a Paris. Existe final melhor?
E assim todos terminaram bem: Ariane, Jorge, Malu, Carlos, Ingrid e todos os outros.
Só Benê se deu mal.
Alguém já viu chacina nas mansões dos Jardins ou do Morumbi?
Manoel Carlos inventou, um roteiro pro Benê? Não, apenas copiou o que tantas vezes acontece na vida real: negros, pobres, e favelados são executados tantas vezes com ou sem provas contra eles, que isso quase já se tornou rotina.
E mesmo tentando sair da criminalidade e levar uma vida honesta, nenhuma chance lhe foi dada. Afinal, me desculpem, mas Benê era negro, pobre e favelado. Morreu metralhado.

É preciso estar atento: negros, pobres e favelados não podem vacilar, não lhes é fácil errar e querer se recuperar. Têm de acertar sempre. Acertar na primeira vez.
Esqueceram de dizer isso a Benê, o único que não viveu a vida, e que por isso se deu mal. É...só o Benê se deu mal.

Dormem as Mães dos Guerrilheiros? Risomar Fasanaro

2010-05-20T07:22:00.002-07:00

"Quem é essa mulher / Que canta sempre este estribilho/Só queria embalar meu filho/
Que mora na escuridão do mar" (*)

Não, ainda não é este ano que o coração de centenas de mães parará de sangrar. Ainda não é este ano que elas poderão dormir em paz. Isso só será possível quando souberem quem foram os algozes dos seus filhos que lutaram contra a ditadura. A esperança é de que, com seus nomes revelados se possa localizar onde eles estão enterrados ou se foram atirados ao mar. As mães só dormem tranquilas quando sabem que seus filhos estão dormindo, ainda que seja o sono eterno.

Os inúmeros abaixo-assinados pedindo a revisão da Lei da Anistia pedida pela OAB foram em vão. Por 7 a 2 venceu a indiferença à dor de tantas famílias que clamam por justiça. Não se pede o sangue dos torturadores, dos assassinos, pede-se sim, que seus crimes venham à luz, que esses nomes e rostos que há 46 anos se escondem no anonimato, sejam revelados.

Se as centenas de mães depois de verem seus filhos partirem com a promessa de trazerem de volta a liberdade perdida nunca mais os viram, que tenham pelo menos a sensação de alívio por saberem que os torturadores serão revelados.

“Quem é essa mulher/Que canta sempre esse lamento?/ Só queria lembrar o tormento /Que fez o meu filho suspira”.

Pergunte a qualquer mãe deste país que tenha filhos em casa se dormem enquanto eles não chegam. A resposta será sempre a mesma: “só durmo depois que eles chegam”. Pois é...o que dizer daquelas que não apenas não os vêem voltar, mas que sequer chegaram a vê-los depois de mortos?

O que dizer daquelas que ouviram falar que o filho (a) morreu sob tortura, mas não se sabe nem onde, nem se foi enterrado ou atirado ao mar? Poderá dormir?

"Quem é essa mulher / Que canta sempre este estribilho?/Só queria embalar meu filho/
Que mora na escuridão do mar".

Por não entender de legislação, mas me sentindo enquanto cidadã com todo direito a saber, pergunto: é imutável uma lei? Depois de instaurada nunca mais poderá ser revista? Voltamos ao império onde “palavra de rei não volta atrás”?

Entendo que naquele momento em que se redigiu a Lei da Anistia vivíamos um sufoco, havia o sentimento de urgência que pedia a volta à democracia imediatamente, e é possível até que se pensasse que aquele “ampla geral e irrestrita” no futuro não desse certo, mas naquele momento (1979) era a possibilidade que tínhamos de ter nossos familiares, amigos, companheiros de volta à legalidade, de volta ao país.

Depois, quando passamos a viver momentos mais serenos (será?) em que é possível pensar com mais tranqüilidade, percebemos que não é bem assim. Que aquele ampla, geral e...” era grande em demasia, que não precisava tanta. Que poderia ser mais justa, mais honesta, mais clara. Que era preciso “dar nomes aos bois”.

Que praticamente todos que se opuseram ao regime ditatorial tiveram seus nomes e rostos revelados. Tiveram suas vidas vasculhadas da hora em que nasceram até o presente. Suas fotos estampadas em jornais e revistas. E os outros? Como ficamos?

Só os que lutaram contra a ditadura devem ser conhecidos? Os torturadores policiais e militares devem permanecer ocultos? Que justiça é essa?

Todos os crimes daquele período deveriam ser investigados e levados ao conhecimento da população. Pelo Tratado de Haia, do qual o Brasil é signatário, todos os crimes de tortura são imprescritíveis e deveriam ir a julgamento.

E uma das coisas que me causou mais surpresa foi ler no jornal que Eros Grau, um dos juízes que foi preso durante a ditadura, votou contra a revisão.

Fiquei pensando: naquele momento da votação o que passou pela cabeça do juiz? Teria ele se lembrado das torturas? Das “caras” daqueles que o submeteram aos suplícios no DOI/CODI?

E qual terá sido a reação do seu corpo, do seu espírito? Não sentiu nada? Pra ele tanto faz os crimes ficarem impunes? É difícil imaginar alguém assim ter escolhido a justiça como sua principal tarefa neste planeta.

Seria como se para um professor tanto fizesse se as crianças saíssem das escolas sem terem aprendido nada, sem sequer terem sido alfabetizadas. Sentir que sua profissão é inútil. Seria como se a um engenheiro pouco importasse se o viaduto que projetou viesse a cair logo depois. Um horror.

O ministro disse que não cabe ao STF alterar textos normativos que concedem anistias. Cabe a quem, cara pálida? E se não cabe ao STF, por que foi dirigida a eles essa revisão?

“Quem é essa mulher/ que canta sempre o mesmo arranjo?/ Só queria agasalhar meu anjo/ e deixar seu corpo descansar”.

Mas ainda resta uma esperança. Se a pessoa se sente injustiçada em seu país, poderá recorrer às Cortes Internacionais. Atualmente, o Brasil é réu na Corte Interamericana de Direitos Humanos no caso dos integrantes da Guerrilha do Araguaia que foram presos torturados e desaparecidos. No próximo dia 20 haverá uma audiência sobre o caso e se a justiça não vem de casa, poderá vir de fora, o que, convenhamos é mais do que lastimável, é vergonhoso.

"Quem é essa mulher/que canta como dobra um sino/ queria cantar por meu menino/ que ele já não pode mais cantar”.

Que nesse próximo Dia das Mães, as que perderam seus filhos nas mãos dos algozes da ditadura, e clamam por justiça, cantem por eles. Em algum lugar deste país, seja enterrado em alguma floresta, seja no fundo do mar, eles as escutarão.

(*) “Angélica”- canção que Chico Buarque de Hollanda compôs em homenagem a Zuzu Angel que jamais soube para onde levaram seu filho morto.

O Silêncio e o Beija-Flor - Risomar Fasanaro

2010-04-20T08:43:00.002-07:00

Pois é... não sei se todas as pessoas se dão conta, mas existe um diálogo de silêncio. E é um diálogo que muitas vezes nos dói como se mastigássemos, e engolíssemos pedras. Mas, dirão os linguistas, logos não significa palavra, e diá através de? Pois é, a vida com toda sua riqueza nos leva a desmentir normas estabelecidas há centenas de anos. Reafirmo que existe um diálogo no silêncio. E ele é profundo, intenso e muitas vezes ocupa mais espaço em nosso ser do que milhares de palavras.

Duas pessoas vivem em uma mesma casa, mas não há palavras. À mesa do café o que se ouve é o som da colherinha na xícara, o ruído do café descendo pelo bico do bule, um ou outro roçar de cadeiras que se afastam... mais nada. Não há nada a ser dito.

Há o silêncio entre duas pessoas que se amam, e que, juntas ficam abraçadas horas e horas em silêncio, sem se dar conta. Pra que palavras? A “comunhão” entre elas é tão grande que não precisam dizer nada.

Mas há outro tipo de silêncio. É o silêncio onde existe um mundo a ser dito, mas não se sabe por que razão, as palavras não brotam. É como uma nascente dentro de uma floresta; algo tampou a saída, e não há como a água sair. A fonte fechou-se e por mais que se tente, a água não sai.

É aquele silêncio em que os pensamentos são só luz, espírito, não têm corpo. E em uma das duas pessoas a vontade de que ele tome forma, se materialize é tamanha, que chega a sufocar. A sede de ouvir o outro é tão grande que dói, mas o que vem é só o vazio. O eco de todo um mundo que não nos chega.

Ontem pela manhã pensei muito no meu pai e em um amigo dele, José Dantas da Silva, um cearense simpaticíssimo, que ia diariamente à nossa casa. Os dois ficavam na sala conversando, falando do nordeste, sempre muito alegres.

Mas minha mãe sofreu um AVC, e a partir dali a conversa entre meu pai e seu amigo passou a ser intercalada por silêncios. E quando depois de quatro anos ela faleceu, o silêncio aumentou. Tanto que o que era conversa passou a ser um silêncio intercalado por uma ou outra palavra. Já não havia frases.

Seu José falava, meu pai ouvia, dirigia ao amigo um olhar triste, mas não dizia nada. Nenhuma palavra. “Ouvindo” aquele silêncio, eu ficava sem jeito, deixava o que estava fazendo e entrava na conversa. Naquele tempo ainda não tinha me dado conta de quanto o silêncio pode em algumas ocasiões, nos dizer mais do que as palavras. E também do quanto também pode doer mais que elas.

Ali eu sabia que naquele mutismo havia um mundo povoando a cabeça do meu pai. Um mundo feito de dor, de saudade, de sentimento do irremediável. Daquela dor que tão bem Edgar Alan Poe escreveu em “O Corvo”. A dor do nunca mais.

Um sofrimento tão grande que ninguém conseguia ver, porque para o ser humano é mais fácil decifrar códigos tangíveis, e os sentimentos são impalpáveis. Mas o amigo, um artista, conseguia captar, e sabia que a única coisa que podia fazer por ele era ficar ali sentado, ao lado dele, os dois conversando seus silêncios.

Alguns meses depois nos mudamos e seu José já não pôde acompanhar os últimos anos do meu pai. Ao lado dele ficávamos eu e o Sr. Alzheimer, seu novo “amigo”. Poderoso e possessivo dominava totalmente meu pai.

Eu sabia que seu José tocava saxofone, e para não incomodar a mulher, dona Vandira, nem os vizinhos, nos finais de semana ficava na edícula da casa, fechada, tocando ou ouvindo discos instrumentais. Um artista.

Esse homem hoje está doente, sofreu um AVC e quase não sai de casa. Faz algum tempo estive lá, e então fui eu que mantive com ele, aquele diálogo que ele conhece tão bem.

Nunca lhe disse o quanto sou grata a ele, mas gravei para sempre o que fez por meu pai, por mim, e relembro hoje um gesto seu que muito me emocionou. Um dia me disse: “vamos lá em casa que eu tenho uma surpresa pra você”. Eu fui e ele falou: “senta aí e espera”, Fiquei sentada, em silêncio. Dali a dois minutos mais ou menos, a sala foi invadida pelo canto de um pássaro. E eu fiquei sem saber o que dizer, decepcionada.

Como aquele homem que eu admirava tanto, um artista, podia ter um pássaro preso em uma gaiola? Segurei a decepção e tentando ser o mais natural possível, perguntei: “que passarinho é esse, seu José? onde ele está?” E aí, todo feliz, ele me apontou um relógio de parede.

Era um relógio grande, redondo, em que cada hora é marcada com o canto do pássaro cuja fotografia marca àquela hora. Algo inteiramente novo para mim. E ele me contou: “eu trabalho com o filho do Dalgas Frisch, e eles me deram de presente este relógio. Logo, logo vai ser vendido nas lojas... Se você quiser, eu compro um pra você pelo preço de custo. E tem mais. Ganhei deles e quero lhe dar de presente”. E me entregou um pôster com uma foto enorme de um beija-flor.

Naquele instante, emocionadíssima, eu compreendi o quanto aquele homem era especial. Eu nunca tinha dito a ele o quanto gostava de beija-flores. Ele deduzira isso ao ver o bebedouro pendurado na janela. Realmente ele sabia o que era a voz do silêncio. Por isso fora capaz durante vários anos de “conversar” com meu pai.

Um Certo João que eu conheci- Risomar Fasanaro

2010-04-09T08:46:00.000-07:00

Era março de 1975. Eu trabalhava como redatora no jornal “Diário de Osasco” que hoje foi rebatizado “Diário da Região”. Quando cheguei, a recepcionista me entregou um livro que chegara pra mim, pelo Correio.

Naquele jornal, além de reportagens, entrevistas e crônicas, eventualmente eu comentava livros. E recebia muitas obras, principalmente do Ênio Silveira, da Editora Civilização Brasileira. O livro era “Leão de Chácara”, e ao abri-lo encontrei uma dedicatória: “Para Risomar Fasanaro que é de Osasco e a que, diretamente ou indiretamente, o clima deste livro pertence. Ofereço, João Antônio. Rio, 6 de agosto, 1975."

Aquela dedicatória despertou minha curiosidade: o que teria aquele livro a ver com Osasco? Quem seria aquele João Antônio? A cada um que chegava, eu perguntava, mas ninguém no jornal sabia de quem se tratava. Uma vergonha, hoje reconheço, porque, àquela altura, seus livros já eram editados na Argentina, Espanha, Alemanha, Venezuela, e Tcheco-Eslováquia. Seu primeiro livro “Malagueta, Perus e Bacanaço” recebera O Prêmio Jabuti de revelação de Autor, da Câmara Brasileira do Livro de 1963, o Prêmio Jabuti de melhor livro de contos da Câmara Brasileira do Livro de 1963, e o Prêmio Prefeitura Municipal de São Paulo de 1965.

Li o livro e me apaixonei pelos textos do Autor. Comentei com meu amigo Carlos Marx e logo depois ele descobriu de quem se tratava. Para minha surpresa, embora ninguém do jornal o conhecesse, a família dele morava em Presidente Altino, no mesmo bairro e na mesma rua em que ficava a redação do “Diário”: Rua Sanazar Mardiros.

Um dia, diante de minha curiosidade e insistência, meu amigo me levou até a casa dos pais do escritor, mas ele morava no Rio e só eventualmente vinha visitar os pais.

Presidente Altino se diferencia do restante da cidade. Suas ruas e praças são muito arborizadas e ainda guardam algumas características do que era a cidade no início do século XX. Algumas residências ainda datam daquela época. Não me causaria surpresa se, passando à noite, por uma de suas ruas, ainda hoje encontrássemos pessoas conversando em cadeiras nas calçadas.

Era ali em uma casarão antigo, cercado de muitas árvores e flores que vivia a família do autor de “Leão de Chácara”. Havia tanta vegetação que ele ficava meio escondido, e me lembro de que ficamos na varanda, conversando com o pai dele.

Naquela época, editávamos “Veredas” uma revista cultural em que publicávamos contos, poesias, artigos sobre cinema, teatro, livros, e entrevistas com pessoas ligadas à cultura.

Um dia ficamos sabendo que ele viera do Rio visitar a família e se dispusera a conhecer o Grupo Veredas. Minha expectativa era grande, pois àquela altura havia lido todos os seus livros publicados, além de alguns contos nas publicações da época como “Escrita” e outras.

Eram umas duas da tarde quando chegamos à casa de Carlos e Irene, sua mulher na época. Sentamos em círculo, todos no chão da sala, inclusive ele, e ali ficamos por aproximadamente umas seis horas ouvindo-o contar a história da imprensa nanica no Brasil, desde o surgimento do “Pasquim”, jornal que ele considerava o marco de uma revolução na imprensa. De vez em quando tomávamos um suco, comíamos uns salgadinhos, e ninguém arredava o pé da sala. Todos hipnotizados pela fala dele.

Depois daquele dia, sempre que vinha a Osasco, ele entrava em contato conosco e íamos à Vila dos Artistas, a alguma atividade cultural e, também, ele esteve na festa de inauguração do Espaço cultural “Sentinela”, ocasião em que fui escolhida “de livre e espontânea pressão”, para falar sobre sua obra. Missão difícil, pois ele fazia parte da platéia. Em uma outra ocasião, fomos com ele ao museu “Dimitri Sensaud de Lavaud”. E me lembro bem dos seus olhos pequenos, muito negros, muito vivos e brilhantes, encantado ouvindo a história do Primeiro vôo da América do Sul que tinha acontecido em Osasco. Saído do quintal daquele chalé.

Às vezes ele vinha e não dava tempo de nos encontrar, mas sempre conseguia trocar algumas palavras com o Carlos, que depois nos transmitia suas notícias. Era um dos maiores incentivadores tanto do “Grupo Veredas” quanto da revista, além de um leitor fiel, para nosso orgulho.

Talvez uns dois anos antes de morrer, ele escreveu uma carta contando que andava deprimido. Carlos me contou e ficou de passar o endereço dele no Rio para eu lhe escrever, mas os dias foram passando, a carta não foi escrita, e até hoje me penitencio por isso.

Alguns anos depois, em outubro de 1996, ao abrir o “Jornal da Tarde” me deparo com aquela triste notícia: “morre no Rio o escritor João Antônio” e o autor da matéria, cujo nome não registrei, narrava o calvário que ele vivera nos últimos anos: sem dinheiro, recorrera aos amigos e depois, sem ter como pagar as dívidas acumuladas, envergonhado fugia de todos. A matéria dizia mais: que aquele escritor, um dos maiores do país, alguém que nada ficava a dever a Machado de Assis, a Lima Barreto, a nenhum outro grande nome da nossa literatura, vivia bêbado. Acho que não precisava tudo aquilo, porque ele não tinha culpa. Um país que tem um artista com aquele talento, deveria ter dado a ele condições de viver com dignidade. Talvez se ele tivesse encontrado o apoio que merecia, não tivesse terminado daquele jeito, e até hoje estivesse entre nós.

Li a matéria muito revoltada, sem conseguir conter as lágrimas. Revivi os passos daquele homem de porte tão digno, sempre tão elegante, tão gentil que conheci aqui em Osasco. Relembrei aquele encontro com o Grupo Veredas, de suas palavras sobre Lima Barreto, o autor ao qual dedicava todos os seus livros, tamanho era o amor que lhe dedicava. Essas cenas passaram pela minha cabeça como um filme, e não vi nenhuma semelhança com a pessoa que o jornalista descrevia.

Liguei para os amigos que também já sabiam da notícia, e que estavam tão tristes e revoltados quanto eu.

Que país é este que desperdiça seus talentos de maneira tão cruel? Que país é este em que a cultura, a arte, não encontram espaço; para as quais nunca há verbas disponíveis, pois o dinheiro a elas destinado é, quase sempre, a sobra do que produz votos? Que país é este que abandona seus talentos à própria (má) sorte?

Aquela forma de morrer me dava a dimensão real do que significa a arte, a cultura em nosso país: João Antônio foi encontrado morto em seu apartamento. Calcula-se que o corpo ali ficou quinze dias, e já se encontrava quase em estado de decomposição. Nem mesmo o porteiro do prédio notou sua ausência. O que não deveria nos causar surpresa, pois se nem o país, nem o Rio, a cidade que ele adotara como se fosse seu filho, percebera que um dos seus maiores escritores vivia sob o signo da angústia, da tristeza, da solidão por que esperar que o porteiro de um prédio notasse a ausência daquele homem mal vestido, mal calçado, deprimido?

E para mim o que ficou foi a imagem de alguém que quando entrava em um ambiente o enchia de luz com sua presença, sua sabedoria, seu carisma, sua simplicidade. Alguém de quem Lima Barreto se orgulharia se soubesse o quanto ele o admirava.

Há 46 anos era 31-03-1964- Risomar Fasanaro

2010-04-01T06:41:00.000-07:00

Hoje faz 46 anos que se deu o golpe e uma ditadura se instaurou no Brasil durante longos e penosos anos.
Temos em SP um memorial que reúne parte dessa história. Denominado Memorial da Liberdade, foi inaugurado após um restauro das dependências que estão muito próximas do que eram na época em que ali estiveram os presos políticos.

Nunca estive presa ali, mas a angústia me toma sempre que lá entro. Vários dos meus amigos e ex-professores ficaram reclusos naquele presídio, e ainda que não conhecesse a maioria dos que ali ficaram presos, o sentimento de tristeza é o mesmo.

Enquanto percorro aquelas celas e corredores, fico imaginando se fosse possível àquelas paredes, àquele piso contarem o que testemunharam: os gritos de dor durante as torturas, os gemidos, se pudessem nos contar os pensamentos de revolta, de medo e solidão que viveram os que ali ficaram, talvez não suportássemos sequer entrar naquele prédio.

Há laços invisíveis a unir as pessoas. Pessoas que muitas vezes não se conhecem pessoalmente, mas ao ler algo sobre elas, imediatamente um fio saído da alma da gente se tece e as duas almas de encontram, porque é da natureza humana sofrer diante da dor do outro.
Faço parte da Geração 68, e isso basta para que esses fios de que falei, tal qual em “Tecendo a Manhã” do poeta pernambucano João Cabral, se teçam e me unam aos que de uma maneira ou de outra lutaram contra a ditadura. Sou um deles.

Uma geração de rebeldes, de teimosos, de gente que mesmo hoje, com os cabelos brancos ainda se apaixona por uma causa, ainda se inflama ao discutir os destinos do país e do mundo. “Que faz versos, que ama, protesta”, tanto quanto o José de Drummond. Uma geração que não se deixa dobrar. Não tem vocação para o silêncio diante das injustiças.

E eu estava ali, no dia da 4ª inauguração, em 2009. E embora sejamos tudo isso que escrevi acima, não chorei sozinha. Foram muitos os que vi chorando ao entrar e sair daqueles cubículos onde ficaram ou não presos. Ao ver as fotos dos companheiros executados pela ditadura, ao ler as inscrições que reescreveram nas paredes das celas era impossível manter-se alheio.
Eis uma das inscrições:

“Dependendo da maneira como o carcereiro abria a porta, a gente percebia o que era: se era para chamar alguém para a tortura, se era alguém chegando, se era comida que estava vindo.”

Vi muitos chorando na última cela, onde as pessoas sentavam em bancos laterais, com fones de ouvido escutando os depoimentos de ex-combatentes da ditadura. Na cela escura, apenas uma lâmpada iluminava um vaso com um cravo vermelho dentro ( a flor dos revolucionários) no centro do local, e que me pareceu simular um velório.

O Memorial da Resistência é uma homenagem a todos que lutaram contra a ditadura. E somos muitos. E mesmo com a ausência de tantos assassinados que partiram antes da hora marcada, que divergem, discutem, têm posições, partidos diferentes todos têm um só objetivo: construir um país melhor.

Não conheço a maioria dos que estavam lá, mas me senti em casa, vi o mesmo brilho em cada olhar, em cada rosto a mesma expressão de serenidade, por ver que agora o local inaugurado prematuramente três vezes, agora voltava às características originais. Uma vitória desses rebeldes que não aceitaram o prédio “maquiado”. Reivindicaram e conquistaram a restauração daquele espaço.

E depois de percorrer toda a exposição, de ver o estreito corredor onde podiam ficar menos de uma loucura”?hora por semana para tomar sol, de ouvir os discursos, de conversar com algumas pessoas saio me fazendo uma pergunta: quem tem o direito de exigir de nós a lucidez dos que só conheceram a liberdade? Quem neste país pode condenar nossa “

.

Resgate de um certo 21 de abril- Risomar Fasanaro

2010-03-27T05:15:00.000-07:00

Uma coisa é invadir um país, como se fez em 22 de abril de 1500. Outra é descobri-lo. Descobri-lo depois de ficar no exílio durante dez anos. Mais do que exilado – ser banido da própria pátria.
Uma coisa é invadir um país e impor a sua língua, a sua religião, o seu modo de vestir e falar. Outra é um filho da terra sair expulso, ter o corpo banido, quando a alma esteve sempre aqui.
Nesse caso, descobrir o Brasil é resgatá-lo depois de ter partido após torturas, prisão; depois de viver anos no exílio, de sentir na língua o sabor de idiomas desconhecidos: espanhol, francês, sueco, alemão, russo, e tantos outros. Acostumar os ouvidos a outros sons, outros ruídos
Sim, isso é descobrir um país. É vê-lo com olhos de criança que tudo vê pela primeira vez, com o alumbramento, o encantamento de uma criança. É revê-lo depois de uma longa ausência. De ter ficado distante da família, dos amigos, do povo pelo qual lutou, das suas músicas prediletas, do sabor da comida de mãe que ninguém faz igual, do feijão com arroz, do cheiro do café coado em coador de pano, entrando nas narinas e chegando à cama pela manhã, misturado com pedaços de sonhos. É perceber deslumbrado que o pesadelo acabou.
Voltar é sentir o cheiro do manjericão plantado no quintal e de que nem mais se lembrava, é ouvir os gritos das crianças na rua, falando a mesma língua que falavas havia dez anos e que quase te forçaram a esquecer.
Sim, isso é descobrir o Brasil. O Brasil de Tom Jobim, do canto do sabiá, de Chico cantando “Apesar de você”, de Elis te recebendo com “O Bêbado e a equilibrista”, é saber que apesar de ter se machucado, sobreviveu “em cada passo dessa linha”.
Quem somente aos trinta anos conseguiu permissão para descobri-lo, para sentir que as feridas já não sangram, que é possível estender a mão ao amigo sem medo de comprometê-lo, sem medo de lhe dizer quem é. Quem somente aos trinta anos descobriu que já não se tem medo de falar, de confiar, de mostrar o avesso do bordado que se teceu no escuro, tem mais do que a obrigação, tem o dever de repartir com os que aqui ficaram as lições que aprendeu lá fora. Dar-lhes a coragem de retirar a névoa dos olhos e revelar o bordado tal qual é. Encará-lo e mostrar que ainda é preciso retirar os nós de tantas linhas, (re)fazer esse bordado tantas vezes quantas forem necessárias, revelar o emaranhado do avesso para que se comprove que ainda há muito por fazer, que o tecido ainda está inacabado.
Tecido bordado por tantas mãos que partiram, outras que desistiram no meio do caminho e aquelas que continuam. É tentar enfim, incutir a esperança naqueles que já não a têm, para que resistam e encontrem forças para continuar.
Para que, de alguma forma digna, este país que se descobriu se revele uma paisagem de rios limpos, canaviais dançantes, campos de lírios onde homens e mulheres felizes, caminhem como se sonhou um dia.

A Construção- Risomar Fasanaro

2010-03-06T10:39:00.000-08:00

Levantou-se do estreito estrado de tábuas sobre tijolos que lhe servia de cama, ainda com pedaços de sonho na cabeça. Um sonho horrível.

Ele com os pés atados em um lago lamacento. Olhava para baixo e via sangue e pedaços de carne boiando no meio da lama. As postas vermelhas inundavam seus pés e quando levantava a cabeça para não ver aquilo, uma nuvem cinza, imensa, caía sobre ele. Acordou sufocado como se todo o ar tivesse escapado do alojamento.

Sentiu o peito apertado, um mau presságio. A mãe dizia sempre que sonhar com carne não era bom, nem com lama, sinal de desgraça. Mas a mãe estava morta e acreditar nessas coisas era ignorância do povo lá de Garanhuns. Muitas vezes os colegas do escritório riam de suas crendices e eles tinham estudo, alguns tinham terminado até a quarta série. E ele o que era? Um ignorante, um coitado de um ajudante de obras, sem nenhuma esperança de melhorar. O dinheiro mal dava para a condução e a marmita, como pensar em estudar?

Calçou as botas de borracha, e tentou tirar os respingos de cimento que a roupa e o rosto guardavam do dia anterior e de tantos outros dias, mas não conseguiu.

Não dava tempo de tomar café. Ainda se dava por feliz de haver alojamento naquela obra, a maioria delas não tinha. Ficava perto da construção, mas ele sempre levantava em cima da hora. Se comesse alguma coisa, chegaria atrasado. Dormia demais. Também... Trabalhando até às dez todos os dias... E o frio? Muito pior que o de Garanhuns.

Será que hoje estaqueariam aquela vala? Araponga vivia dizendo que aquilo era perigoso e o mestre-de-obras, nada. Prometia falar com o engenheiro, mas o doutor ia todos os dias lá, inspecionava tudo e era como se nem visse a vala, não mandava os pica-paus fazerem o serviço. Certamente não havia perigo, Araponga é que era um medroso. Vivia contando histórias de outras obras em que trabalhara. De um que despencara do sexto andar, de outro que morrera soterrado em uma vala igual àquela, de outro que...
Araponga era pessimista demais, via perigo em tudo. Então ele não tinha a medalhinha de Nossa Senhora Aparecida que a mãe lhe botara no pescoço desde os doze anos? Mal nenhum lhe pegaria. E além do mais, o doutor não ia saber? Pra que estudara tanto tempo? E o mestre?O mestre não era amigo deles? Eles é que não sabiam de nada, um bando de abestalhados que só sabia beber cachaça, falar de mulher, de futebol e de brigar.

Ah...Mas ele sabia. Sabia sim. Era o melhor servente de obras que ele mesmo tinha visto. Até o mestre dissera isso naquele dia do almoço de comemoração no final da primeira obra em São Paulo. É verdade que o mestre estava meio bêbado, mas bem que os outros ficaram morrendo de inveja. E ele ficou todo ancho. Nem mesmo se lembrava de como tinha terminado aquele almoço.

Agora a construtora tinha crescido muito. Mais de duzentas obras espalhadas pelo Estado. Era o que ouvia dizer... Tinha de caprichar cada vez mais, fazer tudo que o mestre mandasse. Assim teria emprego pro resto da vida.
Por que não tinha deitado de novo e levantado com o pé direito? Logo hoje, dia do seu aniversário... Dezessete anos. Estava ficando homem. Depois do serviço, ia convidar os amigos pra beber uma pinga no bar, perto da construção. Só o Vado, o Araponga e o Curió, que o dinheiro estava curto. Mas queria pelo menos esses três colegas comemorando com ele.
Lembrou do pai. Tão bom se ele também pudesse ter vindo pra São Paulo. Depois que a mãe morrera, vivia sempre tão triste... Talvez no mês que vem desse para mandar buscá-lo. Ele não estranharia o frio, o pai gostava do frio de Garanhuns. A mãe não. Só falava no Recife, nos coqueirais e na areia branca de Estância. Não adiantava o pai dizer que nada daquilo existia mais, que o metrô acabara com aquele coqueiral que havia perto da casa deles, que aquilo era só imaginação dela. Ele, tal qual o pai, não entendia como a mãe podia não gostar de um lugar tão bonito como Garanhuns, com aquele friinho chegando de manhã, gelando o cuscus de milho com leite de coco que Cosma fazia.
Não conseguia entender como ela podia não ver a beleza dos cravos de todas as cores que até as grã-finas vinham do Recife buscar, para enfeitar as igrejas nos terços de maio. Imagine... Sair do Recife, para comprar flores tão longe, só para se exibir, por pura ostentação. Cada uma querendo enfeitar a igreja melhor do que as outras, por pura ostentação. “Deus se servia daquilo?” – perguntava o pai. “Se servia não” – ele concordava.

A mãe vivia triste, reclamava do frio, não saía de casa, nem ver as vaquejadas ela ia. Não se interessava nem mesmo quando ele voltava contando dos cantadores de repentes, do povo todo, das cavalhadas, dos cavaleiros enfeitados de fitas. A mãe agora estava morta, e ele sabia: o motivo maior fora a tristeza. Vez por outra a garoa fina varria seu túmulo e o vento soprava de leve sobre os cravos brancos que ele plantara. De que adiantava se ela não estava ali para vê-los?
O apontador, de cara feia, anotou sua presença no cartão. Ora, ele não estava entrando às sete horas e, ainda mais, sem café? Sujeitinho pernóstico... Só porque tinha um cargo importante... Queria ver se ele ficaria tantos anos na construtora quanto ele. No mês de dezembro ia fazer dois anos que trabalhava lá.

Na vala encontrou Araponga, Vado e Curió. Só Vado era de São Paulo e sujeito bom tava ali. Ficou logo aborrecido. Os pica-paus não tinham estaqueado nada. Araponga estava louco da vida, queria ir reclamar para o mestre-de-obras, mas ninguém deixou. Ele ia terminar sendo mandado embora. Será que não via que ele estava há tanto tempo no emprego porque nunca reclamava de nada? Acharam graça na braveza do amigo, abraçaram-se tentando acalmá-lo e ele cedeu; ficou sem graça e os quatro começaram a trabalhar. Às vezes tinham esses repentes de carinho entre uma discussão e outra. Mas eram lances rápidos que não punham em risco a macheza deles.
Araponga começou a contar a briga entre Paraíba e o doceiro, no dia anterior. Paraíba chegara meio de fogo de manhã e o doceiro estava à sua espera para cobrar o dinheiro de uns doces que ele comprara e não pagara. Ele disse que não pagava e o doceiro se irritou. Ficaram discutindo, a briga foi esquentando ante a torcida dos colegas que, percebendo o clima, rodearam os dois. Em um dado momento, Paraíba jogou uma marreta na cabeça do doceiro e ele caiu, mas no chão encontrou um pedaço de madeira e atirou no devedor. O coitado caiu estatelado no chão feito uma galinha. Não se mexia e o sangue espirrava dos quengos dos dois.

Araponga ria lembrando. Eles tinham ido juntos para o hospital no carro de um rapaz do escritório. O doceiro, ferido, mas muito cuidadoso, completamente esquecido do incidente, amparava Paraíba, cercando-lhe o ombro, enquanto o sangue do outro escorria em sua camisa. Os três riam ouvindo a história e imaginando tudo. Toda semana havia briga. Quando não havia motivo, inventavam.

Voltaram ao trabalho, mas não esqueciam o incidente. Ainda riam quando aquilo aconteceu. Pernambuco só viu a figura de Curió, voando para fora da vala e uma imensidão de terra caindo sobre ele, Vado e Araponga. Num relance ainda lembrou do sonho e das vezes que ouviu a mãe dizer: “as pessoas morrem perto do aniversário...” Ele pulou para junto dos companheiros, em um último gesto, quem sabe para abraçar os companheiros em um adeus final...

Paraíba só voltou a ver os companheiros nas fotos dos jornais do dia seguinte. Disformes como os bombeiros os encontraram. Três corpos abraçados. Uma mistura de lama, carne e sangue, molhada pela garoa.

Perdas & ganhos - Risomar Fasanaro

2010-02-28T07:18:00.000-08:00

1980 foi um ano muito difícil para mim. Eu tinha a impressão de que ele tinha vindo como um trator, levando pessoas que eu admirava muito: Cartola, Vinícius e John Lennon, que perdemos no auge da carreira.

Descontente com a profissão de professora, aquele foi um ano em que escrevi muito; em agendas, cadernos, catálogos de exposições, guardanapos de bares... Ano em que também reli muito: Bandeira, Pessoa, Guimarães Rosa... Mas minha grande descoberta naquele ano foi Proust. Percorri os sete volumes de “Em busca do Tempo Perdido” e cheguei ao fundo do poço, como se dizia nos anos sessenta.
Proust me revelou minhas perdas e me ensinou a ver as coisas como antes eu jamais vira. Aqueles sete volumes aguçaram ainda mais minha sensibilidade. Depois daquela leitura nunca mais fui a mesma. Fiquei mais atenta aos detalhes, às entrelinhas dos discursos, às expressões faciais... O que para os outros é insignificante, para mim tem outro significado, e isso muitas vezes me faz sofrer.
Ele me levou a valorizar mais meu tempo, a não me dedicar a nada que considerasse frívolo. A não perder tempo lendo obras que não merecessem eu dedicar meu tempo. Passei também a gostar mais de mim, e com o problema de saúde que enfrentei naquele ano, isso se acentuou e foi importante para os meus escritos.
Enquanto antes não via sentido para o que escrevia por não publicar, agora me preocupava em reescrever tudo que se encontrava nas agendas, nos cadernos, nas folhas soltas de papéis. Publicar passou a ser algo que o futuro iria resolver. Naquele momento o importante era escrever. Era criar. Publicar é função dos editores. Ao escritor cabe escrever. Vivia todas aquelas mudanças. Contudo o que mais me abalou naquele ano e que mais mudanças provocou em mim foi uma cirurgia.

Um dia, tomando banho, senti um nódulo no seio direito. Procurei apalpá-lo, talvez fosse apenas uma impressão. Não era. Ele estava lá. Três dias depois fui ao Hospital do Servidor do Estado, passei por um clínico geral que me encaminhou para uma médica especialista em mama. Uma semana depois eu estava lá e a médica, após o exame, disse ser preciso fazer uma punção, para confirmar se era necessário fazer cirurgia. Ali mesmo, no consultório, enfiou uma seringa com uma agulha no meu seio e de lá retirou um sangue escuro. Embora a agulha fosse grossa, não senti nenhuma dor. A dor veio com suas palavras:
-É preciso fazer cirurgia. Agora você vai marcar consulta com o chefe do setor, para saber quando será.
Marquei a consulta para a semana seguinte e ouvi dele depois de me examinar:
-Só é possível saber se é benigno ou maligno durante a cirurgia. Aqui em nosso hospital realizamos o exame na hora e, se for maligno, a mama será retirada.
-Retirada?
-É. Agora você vai ao guichê de internações e pede pra marcarem sua internação para o dia três. A cirurgia será no dia cinco de dezembro.
-Por que preciso me internar dois dias antes?
- Para refazermos todos os exames.
Saí muito triste do hospital, pensando o que seria de mim se precisasse retirar um seio. Estava perto do Natal e eu me emocionava vendo as pessoas nas ruas, as vitrines decoradas com temas natalinos, muitas árvores de Natal, Papai Noel em vários locais. As canções natalinas entravam pelos meus ouvidos e o que antes eu ouvia como sons carregados de alegria, naquele momento passaram a transmitir uma tristeza que antes eu nunca notara.
Naquele ano percebi o quanto as festas tradicionais têm significados diferentes para as pessoas. O quanto elas acentuam a solidão, as carências financeiras e afetivas. Tudo me tocava, tudo me emocionava. Quem sabe aquele seria meu último Natal?
Mas era preciso reagir. O dia três de dezembro chegou e lá estava eu. O hospital estava em greve, só atendia casos de emergência e o meu era. Em vinte dias o seio afetado aumentara muito o volume e apresentava um aspecto avermelhado, semelhante ao de um furúnculo. Doía tanto que mal conseguia dormir.
Cheguei com minha irmã e um grande amigo. Eles me deixaram e foram embora. Naquela noite não dormi. Havia três mulheres comigo no quarto. Uma retirara um dos seios no ano anterior e estava lá para o tratamento com quimioterapia, outra retirara um dos seios naquela manhã e a terceira passaria por cirurgia no dia seguinte, como eu.
A que retirara o seio havia um ano era muito alegre e ficou até tarde da noite nos contando a vida dela desde criança. A que perdera o seio naquela manhã, estava tão triste, tão triste, tão triste que causava pena. E a última tão assustada quanto eu.
Antes de dormir, jurei a mim mesma que se conseguisse sair dali com meus dois seios, nunca mais me deixaria abater por coisas pequenas. Resolvi também que reescreveria todos os textos que havia escrito e não estavam prontos, definitivos. Hoje percebo o quanto aquelas decisões foram importantes para mim. O quanto é possível mudar quando é a própria pessoa que toma essa decisão, que decide mudar.
Logo cedo, no dia seguinte, refiz todos os exames. A todo o momento entrava uma enfermeira, media minha pressão e me perguntava se eu iria retirar a mama. O medo foi tomando conta de mim. Mas o verdadeiro terror vivi quando começaram a chegar as pacientes que fariam quimioterapia. Uma após outra, vi mais de dez mulheres tristes, deprimidas, com olhos baços fitando o vazio. Cada uma trazia uma história de rejeição, de abandono do companheiro, do marido, logo após a extirpação do seio.
Invariavelmente, todas me perguntavam se eu tinha retirado ou se retiraria a mama. Àquela altura eu não sabia de nada, mas ia ficando cada vez mais assustada. Eram umas dez horas quando uma moça, não sei se enfermeira ou psicóloga, foi até o quarto e me disse que precisava falar comigo sobre a cirurgia.
Levou-me até uma sala, fechou a porta, e com meu prontuário na mão me explicou que tipo de cirurgia eu faria. E repetiu o que o cirurgião me dissera: se a biópsia confirmasse um câncer, a mama seria retirada. Um suor frio percorreu meu corpo. Senti a boca seca um álbum nas mãos, ela me mostrava ilustrações onde apareciam as várias camadas de músculos do tórax e o que poderia ser retirado:
-Estou lhe preparando, dizia ela, porque a sua colaboração após a cirurgia é muito importante.
-Então já é certeza?
-Não, mas tudo indica que é maligno, por isso você precisa estar preparada.
Bem, ainda que tentassem me preparar durante anos para uma mutilação, se acontecesse, jamais eu estaria preparada; muito menos uma preparação feita na véspera da cirurgia. “Bem”, pensei, “nunca mais poderia usar biquíni nem vestido decotado. Nunca mais teria a coragem de me despir diante de um homem”. Mas, na pior das hipóteses, se essa mutilação acontecesse, me dedicaria totalmente à literatura. Passaria o resto da vida escrevendo.
Como se adivinhasse meus pensamentos, ela destruiu o último fiapo de esperança que me restava:
-Se for maligno, você precisará fazer fisioterapia, porque a pessoa que retira a mama perde os movimentos.
Quer dizer que eu não teria mais nada? Nem mesmo escrever poderia? Então, era preferível morrer durante a cirurgia. Um silêncio invadiu a sala e naqueles breves momentos foi maior e mais significativo que todas as palavras que eu pudesse dizer, ou ouvir. A moça levantou-se, dirigiu-se a um armário, abriu-o e de lá retirou algumas próteses mamárias. Começou a me mostrar e a me explicar de que material cada uma se constituía. Uma era recheada com alpiste, para parecer mais natural. Era só colocá-la no sutien, essa outra...
Não quis ouvir o que ela dizia. Saí correndo para o quarto, chorando e assim passei toda aquela manhã. Às catorze horas vieram me buscar, porque um dos médicos iria me examinar. Ainda com os olhos inchados, acompanhei a enfermeira. Fiquei surpresa ao entrar no consultório: um grande salão com uns dez médicos: nove homens e uma moça grávida. No centro, uma cadeira. O local me pareceu ser uma sala de aula.
Um dos médicos, que me pareceu ser o professor, mandou que eu me sentasse, retirasse o avental que tinham me colocado ao entrar no hospital, e começou a dar explicações aos outros, que me pareceram ser alunos.
Entendi naquele momento que realmente aquilo era uma aula e que eu era o “audiovisual”. Sem nenhuma delicadeza, sem nenhum tato e, o que é pior, sem minha autorização, ele foi explicando entre outras coisas, que meus seios demonstravam que eu era descendente de indígenas, o que eu poderia confirmar pela herança da minha mãe, mas nada disse porque nada me foi perguntado. Ali eu era apenas uma natureza-morta, um material didático, nada mais. Achei aquilo uma atitude extremamente autoritária, mas não senti coragem de protestar.
É muito difícil disfarçar meus sentimentos e pelos meus olhos a moça grávida percebeu meu constrangimento, minha revolta, então tomou uma de minhas mãos entre as suas. apertou-a fortemente e ficou passando a outra mão em minha cabeça. Foi como se dissesse:
-Tranqüilize-se, você não está sozinha. Eu estou aqui com você, e também sou mulher.
No dia seguinte aplicaram-me pré-anestésico e me levaram ao centro cirúrgico. Depois de uma hora e meia disseram-me que iriam me levar de volta ao quarto porque não havia médico-cirurgião. Só na manhã seguinte realizou-se a cirurgia. Minha tensão era tão grande, que acordei ainda entubada, logo após a operação. Assim que retiraram os aparelhos e consegui falar, perguntei se tinham retirado meu seio e um rapaz que se encontrava ao lado da maca, me disse que não.
-Você jura? Perguntei.
Ele então tomou minha mão esquerda e disse:
-Vou colocar sua mão sobre ele, para você mesma ver como estou falando a verdade.
Quando senti que meu seio direito estava ali, não consegui me conter e chorei de emoção. O pesadelo tinha passado. O nódulo era benigno e mais do que nunca eu queria viver.

2010-02-28T07:13:00.000-08:00

Saída do Recife- risomar Fasanaro

2010-02-24T04:48:00.000-08:00

Há brumas no porto do Recife. Não. As brumas não estão no porto. Estão no meu coração de criança, sofrendo sua primeira grande perda.

Era o início do mês de maio, a brisa marinha soprava leve e eu tinha sobre os ombros um xale negro, enorme, presente de dona Maria, uma velhinha benzedeira que morava em Piedade, atrás da Vila Militar de Socorro, Jaboatão, onde eu morava.

Ela usava sempre aquele xale e eu gostava tanto dele e falava tanto sobre ele cada vez que ela me benzia, que antes de vir embora para São Paulo, ela deu-me o xale de presente. Quase não acreditei. Eu, ganhar aquele xale de presente? Tê-lo para usar sempre que eu quisesse? Impossível traduzir a emoção que senti.

Tome, minha filha, e que Nossa Senhora te cubra sempre de bênçãos, que nunca vi menina desse tamainho gostar tanto de coisas de gente grande.

Dona Maria ficava sentada em um banco comprido de madeira, no imenso quintal da casa, varrido com vassoura de capim verde e tão limpinho era o terreiro, que nele não se via um pedaço de papel, uma folha sequer.

Em toda a frente da casa havia pés enormes de manjericão, dálias, jasmins e um grande pé de resedá, flor que se perdeu na memória e nunca mais a encontrei.

Todas as vezes que eu ia lá, entrava na casa de farinha, no fundo do quintal. Era um galpão iluminado apenas pela luz do dia. Tão quente, tão quente, que só o interesse por aquele mundo diferente, me levava ali a bisbilhotar tudo.

Em um canto ficava uma pilha enorme de mandioca brava, que só serve para fazer farinha; diferente da macaxeira que é comestível.

Algumas mulheres sentadas no chão, com as saias espalhadas, rindo e conversando todo tempo, descascavam e raspavam as macaxeiras. Os rostos afogueados e os colos brilhavam de suor enquanto executavam aquela tarefa. Em seguida elas lavavam as mandiocas e as levavam às cevadeiras, uma espécie de moinho onde eram trituradas, separando-se assim o bagaço do caldo que era aparado em vasilhames. Depois de alguns dias, aquele caldo era passado em urupemas para retirarem a massa fina que ali se sedimentava.

Às vezes mamãe mandava comprar um pouco daquela massa para fazer bolo Souza Leão, ou bolo pé-de-moleque. Com aquela massa, dona Maria fazia tapioca recheada com coco raspado. Provavelmente era com a venda daquelas tapiocas que conseguia sobreviver.

O bagaço da mandioca era levado aos fornos, altos e circulares, como um enorme chapéu em que houvesse uma pequena abertura na copa, por onde se colocava carvão que, transformado em brasa, alimentava e aquecia a grande aba em volta. Trabalhadores munidos de espátulas com grandes cabos iam espalhando continuamente aquele bagaço, agora farinha, para que ele torrasse por igual.

Depois de ver a casa de farinha, Ana ou Judite, as moças que trabalhavam em minha casa, nos levavam para dona Maria nos benzer, a mim e à minha irmã, Mércia..

Munida com folhas de pinhão, dona Maria fazia o sinal da cruz com os ramos, enquanto dizia:

-Com dois te botaram, com três eu te tiro, com a graça do pai, do filho e do Espírito Santo! Com dois te botaram com cinco eu te tiro, com as cinco chagas de Nosso Senhor Jesus Cristo! Vai-te pra cima de quem come ovo sem sal!

Passava os três ramos de pinhão em cruz sobre meu peito e dizia: “vai-te pra cima de quem não toma a bença a pai e mãe!” Repetia várias vezes o sinal da cruz sobre minha cabeça, peito e costas e depois concluía:

-Ela está com quebranto de homem.

De outra vez dizia:
-Diga a dona Nena que hoje ela está com quebranto de mulher.

Para mim até hoje é um mistério. Como ela sabia, com tanta certeza, se o quebranto era de homem ou de mulher?

Eu adorava fazer parte, me envolver nos mistérios daquela mulher, muito magra, sempre com um vestido branco que ia até os tornozelos e aquele xale negro sobre os ombros.

Mas houve uma ocasião inesquecível. Uma cena de que me lembro com todos os detalhes, como se tivesse acontecido hoje.

Quando chegamos, ela estava benzendo uma moça. E conforme ela dizia: “vai-te pra cima de quem come ovo sem sal”, a moça dizia : “Ai, dona Maria, eu só como ovo sem sal...” Aí a benzedeira dizia: “ vai-te pra cima de quem dorme sem rezar! E a moça: “Ai, dona Maria, eu só durmo sem rezar...” E ela em uma nova tentativa: “vai-te pra cima de quem não toma a bença a pai e mãe!” E a moça: “Ah, dona Maria eu não tomo...”

E pela primeira vez vi aquela doce mulher demonstrar irritação:

-Ah, minha filha, assim fica difícil!...

Pôr aquele xale sobre os ombros talvez fosse uma forma de reter comigo, no instante da partida, tudo aquilo que estava perdendo: o olhar de doçura de dona Maria, o cheiro de manjericão, a singeleza daquele quintal...minha terra enfim que eu não sabia quando e se um dia iria rever.

Naquela noite da partida, eu estava com o xale e sem que eu percebesse um ponto do crochê se rompeu ao enganchar-se na roupa de alguém de quem eu me despedia. E quando o navio começou a se afastar do porto, os elos foram se desfazendo como se, em um último gesto, o xale quisesse a qualquer custo impedir que eu partisse de minha terra. Mas os elos eram de linha e eu, apenas uma criança.

As Xícaras de Porcelana

2010-02-09T09:18:00.000-08:00

Eu ainda era muito criança, quando morava na Vila Militar do 14º RI, em Socorro, Pernambuco, município de Jaboatão. E me lembro com muito carinho de algumas amigas de minha mãe. Cada uma deixou em mim uma lembrança espacial.

Dona Dina era a que fazia os suspiros mais incríveis que já comi, e devia haver algum segredo especial, porque jamais consegui fazer igual. Dona Luci era a única que tinha revistas em casa. Eu ia pra casa de manhã e se mamãe não mandasse me chamar para almoçar eu fucria ali horas e horas, sentadinha em um canto da sala daquele casal sem filhos e que, talvez por isso, me tratasse com tanto carinho.

Ali foi um dos lugares onde mais li e, ainda criança escolhi o nome do filho que já sabia, teria um dia: Eduardo. Por quê? Porque pra mim nenhum outro nome poderia ter um significado mais forte do que o daquele homem que havia colocado o amor acima de tudo. Lia tudo sobre aquele rei.

Mas não lia só isso, lia as revistas de ponta a ponta. Algumas vezes dona Luci me deixava recortar as fotos de alguma atriz de cinema de maiô, que eu colava em cartolina e com elas fazia vestidos de papel, já que não tinha bonecas.

Outra amiga muito especial era dona Helena, a mulher mais linda que morava naquele lugar. Suas roupas eram diferentes das de todas as outras mulheres, e sempre de muito bom gosto. Havia muitos mistérios que a cercavam e quando li Miguilim, de Guimarães Rosa,era dona Helena que eu via.

Outra amiga de minha mãe que eu adorava, era dona Alaíde, mas nem sempre ela podia participar daquelas rodas, porque era mãe de sete filhos, e vivia sempre muito ocupada com eles.

Mas aqui quero falar de Maria. Maria que todos chamavam de Maria de Zacarias. Em alguns relances que consegui captar naquela época, eles viviam juntos sem serem casados, e moravam às margens da Vila militar. Ela começou a freqüentar nossa casa como manicure e logo se tornou amiga de minha mãe.

Nossa casa era o centro de reuniões das mulheres dos outros sargentos. À tarde elas ali faziam lanche onde se comia cuscus de milho com leite de coco, manuê, tapioca, bolo de massa de mandioca, hoje chamado de Souza Leão, e os famosos suspiros de dona Dina.

Sempre que minha mãe se distraía, eu ficava por ali, tentando escutar a conversa das mulheres. Acho que ali já começava a brotar “a escritora”.Elas bordavam lindas toalhas em ponto-de-cruz, crivo, rechilieu; outras faziam os acabamentos dos vestidos que minha mãe costurava. E eu, por ali, sempre escutava trechos de algum segredo, retalhos de algumas mágoas, pedaços de alguns sonhos.

Quando minha mãe me via na sala, me mandava ir imediatamente brincar no quintal para não ouvir a conversa dos adultos que, segundo ela, não era coisa de criança. E pelo que fiquei sabendo alguns anos depois, realmente não eram conversas que crianças devessem ouvir.

Mas alguma coisa ficou do que ouvi. De Maria, especialmente, jamais me esqueci. Não foi em nossa casa. Foi na casa dela, aonde fui com outras duas meninas. Maria tratava as crianças com o mesmo carinho que dedicava aos adultos, recebeu-nos, mandou-nos entrar e depois de algum tempo de conversa, forrou a mesa com uma toalha bordada com lindos cravos vermelhos, tirou três xícaras de porcelana da cristaleira e nos serviu bolo com café.

Preocupada, porque jamais minha mãe nos servira café em xícaras de porcelana, reservadas sempre para as visitas, a que chamamos “de muita cerimônia”. Pessoas que raramente a visitavam.

Pensando nisso, expressei minha preocupação à Maria:

-Você vai nos deixar tomar café nestas xícaras de porcelana? Não precisa, Maria, nós não somos visitas. E, ali, naquela vila onde não havia nem asfalto, nem bancas de jornais, muito menos livrarias, ouvi daquela mulher semi-alfabetizada uma das maiores lições que alguém poderá ter-me dado, em toda minha vida: dessas lições que fazem parte da natureza, da sensibilidade das pessoas. Ensinamentos que não se aprende em nenhuma faculdade, mas aquelas que nos brotam da alma

-Xícaras de porcelana, Risomar, não são para as visitas, são para as pessoas que a gente ama. Nem sempre as visitas que a gente recebe são pessoas queridas. A elas posso servir café em canecas de alumínio, de barro, de louça, porque elas nem sempre são importantes pra mim, vocês não. Vocês eu vi nascer, vocês são pessoas que eu amo, por isso o melhor que eu tiver em minha casa é para vocês.

Aquelas palavras ficaram em mim para sempre. Xícara de porcelana pra mim é uma metáfora que passou a fazer parte da minha vida. E quando às vezes, aborrecida, sirvo alguma coisa em “xícaras de barro” às pessoas que amo, fico mal, pior do que a pessoa que bebeu o que servi. E imediatamente me vem à lembrança a lição das xícaras de porcelana que um dia recebi daquela mulher extraordinária.

2010-01-12T03:46:00.000-08:00

Carta de Silvio Tendler ao Ministro da Defesa

Silvio Tendler, Utopia & Barbarie - Risomar Fasanaro

2009-10-30T06:30:00.000-07:00

Aplaudido de pé por mais de cinco minutos, o cineasta Silvio Tendler estava ali, diante de um auditório lotado no Espaço Unibanco, recebendo a resposta do público ao seu trabalho Utopia & Barbárie, seu filme mais recente, na 33ª Mostra Internacional de Cinema em São Paulo.

O filme dedicado a algumas pessoas, mas especialmente a Ernesto, o neto do cineasta que está na foto acima com Tendler, filho de sua filha Ana Rosa, recebeu o prêmio Araucária de Ouro de melhor direção e de melhor filme na 4ª edição do Festival Brasileiro Latino de Cinema do Paraná.

Os olhos de menino de Silvio brilhavam mais naquela noite e a emoção lhe embarga um pouco a voz ao responder às perguntas do público. Um público que por duas horas assistiu ao seu filme no mais absoluto silêncio, cortado algumas vezes por um ou outro soluço contido, ou por risos.Quando cheguei, o vi de longe, sentado tranquilamente com dois amigos na lanchonete do Espaço Unibanco. Temi me aproximar e interromper a conversa.Logo depois alguns fãs e amigos se aproximam. Alguém pergunta se ele está nervoso, e ele confirma. Como se não fosse um veterano premiado tantas vezes. Assim é Silvio Tendler. Não assume nunca a pose de Estrela. Pelo contrário, é de uma doçura que o torna irresistível; atende a todos com a maior atenção. Tem uma palavra de carinho para cada um, e ali, naquele Espaço, constatamos o quanto é amado e respeitado pelos amantes de cinema.Depois, na sala escura realizo uma viagem no tempo.Alguém gira a manivela de uma caixinha de música e dela extrai os primeiros acordes de “A Internacional”. São mãos de quem trabalha, de quem tem uma historia. As imagens de um coração que estremece no compasso da barbárie e suspira no ritmo da utopia invadem a tela. É o coração apaixonado de Silvio Tendler a bater 24 vezes por segundo.E são essas imagens fortes que nos introduzem para o que é Utopia & Barbárie: um registro dos principais acontecimentos do século XX pinçados com a sensibilidade deste que é um dos nossos maiores cineastas.Este homem com sorriso e olhos de menino tenta acertar os ponteiros de um relógio implacável a marcar o caminho do homem sobre a terra. E ao mesmo tempo que nos horroriza com as barbáries, nos seduz com as utopias.Utopia e Barbárie, Utopia e Barbárie, utopia e Barb... Sonho e realidade se intercalam em um mundo esfacelado por guerras, destruição, escombros, mas onde os sonhos rompem fronteiras, emergem e se instalam na alma da gente.Em alguns momentos nossa visão se tolda com o acúmulo de tragédias: queda de Allende, a voz carregada emoção de um homem do povo no enterro de Neruda, declamando um de seus poemas. O peito se fecha com a visão de uma America Latina que sangra em descompasso com as imagens.Os sonhos morrem com a tragédia do Araguaia, mas renascem com a festa no enterro de Pinochet e o movimento pelas Diretas Já. O peito se oprime com a queda do Muro de Berlim, com a tragédia das torres gêmeas, mas a alegria volta com a eleição de um índio, de um operário, de um negro. Utopias?Utopia e Barbárie construído ao longo de 19 anos nos lembra a lição dos rios que pacientemente transforma pedras brutas em seixos.As palavras de Eduardo Galeano nos soam como um chamado à luta por um mundo de paz. A esperança rasga o cenário, rompe os muros e a alma da gente entra em festa, volta a acreditar. O coração volta a bater ao som dos últimos acordes da Internacional e saímos do cinema ainda com as palavras do roteiro de Silvio que nos propõe a certeza de que é impossível viver sem utopias. Que é a esperança que nos move a cada manhã. Que é ela que nos leva a crer que haverá um dia em que todas as fronteiras serão derrubadas, e os mares unirão os continentes, em vez de separá-los. É a espera deste dia que nos move a cada manhã.

Lágrimas de Saudade - Eddyr Guerreiro

2009-09-30T09:25:00.001-07:00

Diazinho esquisito esse de hoje Está fazendo exatamente Trinta e oito anos que o senhor se foi e ainda não consigo suportar sua ausência... É sério! Quando pego meus escritos de época, Lembro-me de quando chegava à sua oficina Todo descabelado, uniforme escolar sujo e amassado, sapatos, aquele tanque colegial, um pé amarrado no outro jogado sobre o ombro, e o senhor abria um sorriso e dizia: “Lá vem meu poeta”...
Todos os dias eu tinha uma coisinha escrita.O senhor pegava e lia para seus funcionários Seus sócios Dizendo que no dia de um amanhã Despontaria um poeta Me abraçava Me beijava Me dava lanche E me mandava brincar até minha mãe chegar Para depois me levar pra casa... Sabe pai, Eu até tento um poeta ser, Mas como agora, não escrevo um poema Estou aqui dando um depoimento Do quanto foi importante em minha vida E o quanto de importante trago em memória essas boas lembranças Lembranças de uma infância feliz. Sei que minha mãe, minha avó, e minhas tias, eram duras na queda Volta e meia me surrupiavam com aquela correia de couro cru chamada Margarida. Quantas e quantas vezes fui pego de jeito por elas, Mas depois, Lá estava sempre o senhor pronto para me ouvir Pronto para me mostrar o que era certo O que era errado... Elas enlouqueciam comigo, Porque eu apanhava e não chorava.. Gostei daquela pernada que um dia O senhor deu na minha avó Porque ela queria me sentar o chicote. Que lembranças hein! O senhor não era o Romário, Acho que ele nem tinha nascido ainda, Mas o senhor já era o cara... Sabe pai Eu passei a não suportar esse mês de janeiro, Porque foi nele Que pela primeira vez, Decepcionei-me com Deus. É isso mesmo! Lembro que minha avó Queria me obrigar a dar benção, Beijar a mão do padre Que parecia ali diante de seu caixão Estar de má vontade quando fazia uma oração. Ah meu pai, Não beijei a mão dele não, Contrariei todo mundo... Também me lembro daquele seu irmão, Aquele saco de peidos que era doido por minha mãe E que de tudo fez para lhe prejudicar Até mesmo o denunciando como comunista. Que safado! Ele na hora que seu caixão desceu e foi coberto pela terra, Depositou uma coroa de flores E disse: “Se meu irmão nunca recebeu uma cora em vida, Recebe agora essa coroa de flores em sua morte”. Eu pirei! Peguei a coroa e joguei em cima dele. Disse que o senhor não precisava dele, nada receber. Ué! Fiz o que achei certo. Quase ninguém viu Porque acho que estavam com pressa de irem embora, Mas o Jorge também seu filho E meu tio Helio que era muito seu amigo viram. Sei que mais pessoas viram, mas não me lembro quais. Ele, Aquele gordão safado, Me olhou com ódio, Mas estava lá o Jorge e meu tio Helio Para dar o que viesse. Com certeza eu tiraria uma casquinha, Ao menos uma paulada daria nele... É isso Grande Lagarto ou Chave-de-Fenda, Era assim que o senhor gostava de ser chamado, Grande malandrão trabalhor da velha Lapa, Até meus últimos momentos de vida Estarei sempre a lembrar das coisas boas Que juntos vivemos. Confesso que venho estado triste, Mas é a tristeza de não poder ter te visto velhinho E de poder cuidar do senhor como bem o senhor, De mim cuidou. É, Grande Lagarto ou Chave-de-Fenda Não resisto, Aqui sozinho perdido em meus pensamentos, Minhas vistas embaçam E meu rosto se transforma numa cachoeira de lágrimas, Lágrimas de saudades...

Epifania- risomar Fasanaro

2009-09-30T07:23:00.000-07:00

Rua Augusta, noite de sexta-feira. Ali estava eu na lanchonete Ibotirama com António Gouveia, Cacá Mendes, Diogo Gomes e Joseane. Os quatro especialistas em cinema, e eu ali, uma ignorante da 7ª arte, que só sabe gostar ou não gostar desse ou daquele diretor, desse ou daquele ator, dessa ou daquela atriz, entre aqueles especialistas.Havia meses andava triste, angustiada, tentando a todo custo entender uma situação que vivera e que me deixara marcas, feridas que não cicatrizavam. E por mais que rememorasse e analisasse, não conseguia compreender.No meio da conversa, falou-se em Chaplin. O grande Chaplin de quem é impossível não gostar. Suspirei aliviada, pois havia lido sua biografia e assistido a todos os seus filmes, não apenas uma, mas várias vezes cada um deles. Pois não sei ler um livro sem relê-lo, ver um filme uma única vez. Sempre que posso vejo e revejo.Sentado em frente a mim Antônio Gouveia, cineclubista histórico, jornalista e advogado, mentor intelectual de toda a base legal dos cineclubes no Brasil. Junto com pessoas do DA XI de Agosto foi ele que redigiu o Estatuto Básico dos cineclubes nos anos 70, quando fundou um cineclube no Sindicato dos Jornalistas de São Paulo.No início dos anos 80, ele e Diogo Gomes fundaram o Cineclube Bixiga, em São Paulo, que funcionou até 1988, inspirando todos que vieram a seguir: o Cineclube Oscarito, o Elétrico Cineclube e vários outros, inclusive o Espaço Unibanco de Cinema, que é “cria” do famoso Bixiga.Mas voltemos ao bar. Digo a eles o quanto gosto do Chaplin, e Gouveia começa a falar sobre Luzes da Cidade, um dos mais famosos filmes daquele diretor.Ele revive as principais cenas do filme com tamanha sensibilidade que ouço sem piscar os olhos, pois se há algo que me encanta é a sensibilidade, a inteligência, o conhecimento. Sempre me rendo a esses atributos.Ele descreve pequenos gestos e olhares dos atores, detalhes mínimos que me escaparam nas várias vezes que assisti ao filme. Percebo que já não está mais ali no bar. Que sua imaginação o transportou para dentro da história. Por instantes me esqueço do problema que me afligia ainda há pouco.Já não sou mera ouvinte, embarco na “viagem” de Gouveia e vou até a floricultura de Luzes da Cidade. Sou capaz de “ver” a cor dos olhos da moça, a sua delicadeza vendendo flores.Ele rememora a cena em que ela entrega a flor ao vagabundo (Carlitos) e ao tocá-lo, reconhece nele o seu verdadeiro benfeitor, descobre naquele instante que o ricaço que financiou a cirurgia e ela pensou existir, não era outro senão o Vagabundo.Gouveia mergulha não só no filme, mas na alma da personagem quando ela se dá conta de não ter sido portadora apenas de uma cegueira física, mas de uma outra que a impediu de reconhecer aquele a quem realmente devia sua visão.Naquele instante a verdade se revela não apenas à personagem do filme, nas palavras que eu ouvia de Gouveia, mas também a mim.Senti vontade de beijar as mãos de Gouveia que, sem saber, ao rememorar aquele filme me tirou uma venda dos olhos e me fez compreender a cegueira que vivi durante vários anos.Gouveia jamais soube que naquela noite com sua ajuda, minha alma angustiada se libertou.

As Cataratas de Iguaçu- Risomar Fasanaro

2009-09-19T19:31:00.000-07:00

Chegávamos ao final da viagem. O clima de amizade, que já se instaurara no Grupo, se estreitou muito mais quando chegou a noticia da morte do pai de uma das integrantes. Não há nada que aproxime mais as pessoas do que um acontecimento triste como esse, ainda mais quando ocorre em meio a uma viagem, quando menos se espera. A mocinha interrompeu o passeio, para ir ao sepultamento do pai e ficou um clima de tristeza em todos nós.Ali estávamos a caminho das cataratas, no lado brasileiro. Antes de chegar às quedas d’agua passamos por dentro do Parque Nacional de Iguaçu, por entre as árvores de uma floresta subtropical com 250 mil hectares, ouvindo os mais diferentes cantos de pássaros.Deste lado os portadores de dificuldades de locomoção não têm acesso a todo o trajeto, devido às centenas de degraus que temos de descer antes de nos deparar com as cataratas. O guia nos informou que ali não é permitida a entrada de indígenas, o que me soa como uma ironia: embora o nome Iguaçu se origine do tupi-guarani, no lado brasileiro eles não têm permissão de entrar.Depois de descer centenas de degraus, me deparo com o que só posso comparar com a primeira vez que vi o mar: medo e encantamento. É difícil crer que um país que possui tão grande volume d’agua venha a sofrer sua falta algum dia.Continuando, o guia nos diz que estamos diante de um formação geológica que data de 150 milhões de anos. Enquanto ele fala, penso: se o homem não conseguir preservar tamanho tesouro para as futuras gerações é porque já perdeu toda noção de humanidade.Nos primeiros tempos só os indígenas desfrutavam de toda aquela beleza. Foi em 1542 a primeira vez que ela foi vista por um branco, quando ali chegou a expedição de Dom Alvar Nunez Cabeza de Vaca, a bordo de canoas que havia adquirido dos índios kaicangues (guarani). Cabeza de Vaca estava a caminho do Rio Paraná, e batizou as cachoeiras de Santa Maria, mas o nome que prevalece até hoje é Iguaçu que significa muita água, água grande.As cataratas se compõem de 275 quedas d’agua que se estendem por aproximadamente cinco quilômetros do Rio Iguaçu, a uma altura superior a 70 metros. E estar diante delas nos dá a dimensão de nossa pequenez.Elas se localizam entre o Parque Nacional de Iguaçu, no Paraná, e o Parque Nacional Iguazu, em Misiones, Argentina.A maior parte das cataratas fica do lado argentino, e temos de reconhecer, é o lado mais bonito. Beleza de tirar o fôlego, e que é de fácil acesso a todos: idosos e portadores de deficiência física.No meio da trilha encontramos alguns quatis e vários pássaros. Estes últimos pousados em alguns galhos ficam tão à vontade entre os visitantes, que tiramos varias fotos e eles continuam ali tranquilos.Mais adiante uma borboleta amarela pousou em meu braço e ali permaneceu até eu chegar à cachoeira. Desse lado argentino é possível chegar tão próximo das águas que vestimos capas plásticas para não nos molhar.Redigindo este texto relembro uma lenda que li há muito tempo e que reli agora para dividir com você, leitor: as águas do Rio Iguaçu corriam livres e mansas, sem cataratas. Em suas margens viviam os índios kaigangues, que acreditam ser o mundo governado por M’Boy, um deus filho de Tupã, que tinha a forma de uma serpente.Igobi, o cacique da tribo, tinha uma filha muito bonita chamada Naipi. Ela era tão bonita que quando se mirava no rio, as águas paralisavam. Por causa de sua beleza, Naipi foi consagrada ao deus M ‘boy.Na tribo também havia um guerreiro muito belo, que se chamava Tarobá. Quando ele viu Naipi não resistiu a tanta beleza e se apaixonou por ela. No dia do ritual de consagração de Naipi, enquanto Igobi e o pajé bebiam cauim, ele e Naipi fugiram em uma canoa pelo rio abaixo.Quando o cacique se deu conta da fuga dos dois, ficou tão furioso que mergulhou no ventre da terra e se retorceu tanto que provocou uma enorme fenda no rio. Tão grande que as águas ficaram revoltas e, com isso, o casal de enamorados mergulhou nas águas e desapareceu.Naipi se transformou em uma das grandes pedras que se encontram no centro das cataratas. Ali ela permaneceu para sempre açoitada pelas águas e pelo vento. E Tarobá se transformou em uma palmeira à beira do abismo; inclinada sobre a Garganta do Diabo. Debaixo dessa palmeira se encontra a entrada de uma caverna, sob a Garganta do Diabo, onde o monstro fica de sentinela, guardando para sempre o casal de apaixonados.Saímos dali embriagados por aquela beleza toda e voltamos ao hotel. No dia seguinte regressamos a São Paulo.*

Se quiser saber o que ela vem publicando entre no google, digite Risomar Fasanaro e clique.

A Mina de Geodos - Risomar Fasanaro

2009-09-09T10:05:00.000-07:00

Estou no ventre da terra. O ambiente escuro e úmido da mina, me dá a sensação de estar dentro de um útero. E tenho a certeza naquele instante de que antes de nascer, todos nós estivemos no céu, talvez venha daí essa nostalgia que nos acompanha ao longo da vida, talvez por isso muitos demorem tanto a nascer.Ali em Wanda, Argentina, senti as entranhas da mãe Terra, e dentro de suas paredes de escuridão, vi um céu coberto de estrelas: brancas, amarelas, violetas. E meus dedos puderam realizar um sonho de criança: o de tocar o céu. Tocar o céu com as mãos.Antes tinha visitado a gruta da Lagoa Azul em Bonito, Mato Grosso do Sul, e até hoje me lembro de que a emoção que experimentei foi tão forte que pensei: “se Deus existe, aqui há uma porta que nos leva a Ele”.Anos depois estive em outra gruta, em Nápoles, dentro do mar, muito bonita, mas, sem bairrismo algum – nada comparado à Gruta da Lagoa Azul de Bonito. Ali em Wanda, era a terceira vez que entrava em uma caverna. E ver brotar da rocha aqueles cristais que antes só tinha visto em lojas de souvenires para turistas ou em feiras de artesanato, era uma emoção muito forte.O guia nos diz que estamos a 40 quilômetros de Puerto Iguazu, e que a mineradora explora 32 hectares de terras. Enquanto caminhamos até a entrada da gruta, ele nos explica muita coisa sobre os geodos, mas eu estava tão encantada com tudo aquilo, confesso, não me lembro de nada do que ele disse. Decido pesquisar para escrever esta crônica. Consulto a enciclopédia Wikipedia que registra:“Os geodos podem formar-se em qualquer cavidade enterrada. Estas cavidades podem ser bolhas de gás em rochas ígneas, bolsas sob as raízes de árvores, vesículas em lava após uma erupção vulcânica ou mesmo tocas de animais. Com o tempo, a parede externa da cavidade endurece, e os silicatos e carbonatos dissolvidos depositam-se na superfície interior; o fornecimento lento de constituintes minerais pelas aguas subterrâneas ou por soluções hidrotermais, permite a formação de cristais no interior da câmara oca. Ao longo de milhões de anos após a sua formação, o geodo regressa à superfície através de processos geológicos correntes.O tamanho dos cristais, bem como a sua forma e tonalidade, são variáveis, tornando cada geodo único. Alguns são limpídos como cristais de quartzo e outros contêm cristais púrpura de ametista. Uns podem conter ágata, calcedonia ou jaspe. Só se pode dizer como é o interior de um geodo depois de cortado ou partido. Alguns apresentam o interior completamente recheado e recebem o nome de nódulos.Enquanto percorremos o interior da mina, o guia nos fala sobre a energia emanada por eles, e que estamos recebendo, mesmo não tocando nos geodos. E sentimos na pele a veracidade de suas palavras. Vendo tamanha beleza me dou conta de que no Brasil há inúmeras grutas, e conversando sobre isso com meu Amigo Escaramuça, ele me fala da tristeza que sente por elas estarem correndo riscos de desaparecer.Volto à Wikipedia e me certifico que o presidente Lula assinou um decreto em novembro de 2008 que leva as cavernas brasileiras a correrem riscos de sofrer "impactos negativos irreversíveis", conforme denunciam vários ambientalistas.A partir daquele decreto, as cavernas naturais passaram a ser classificadas por quatro critérios: de relevância: máximo, alto, médio e baixo. A assinatura desse decreto é conseqüência da pressão de empresas mineradoras e de hidrelétricas. Para elas, as cavernas não significam o que são para nós, mortais. Pelo contrário, são entraves ao crescimento de seus negócios. Sendo assim, apenas 30% delas serão preservadas. As demais poderão ser eliminadas se houver autorização dos órgãos ambientais responsáveis por elas.A Federação Espeleológica da América Latina e Caribe e associações da Colômbia, Argentina, Paraguai, México e Itália se pronunciaram contra o novo decreto no Brasil. Para o secretário-executivo da SBE (Sociedade Brasileira de Espeleologia), Marcelo Rasteiro, a nova lei é "absurda, horrível, lamentável".As cavernas, como tudo que existe na natureza, têm uma historia. Segundo Marcelo Rasteiro, elas “guardam registros do passado, trazem informações nos campos paleontológico, arqueológico, biológico e geológico. Cada uma é como um livro. A partir de alguns estudos, por exemplo, foi possível descobrir se chovia mais ou menos na região em determinado período. Isso é uma chave para entender questões como o aquecimento global".Rasteiro diz ainda que a análise sobre a importância de cavernas deverá ser feita por consultores ambientais pagos pelas empresas, o que pode gerar pressão para laudos favoráveis aos interesses econômicos.Assim sendo, temos a lamentar que além das devastações da Amazônia, da mata atlântica, do pantanal, da poluição dos nossos rios e lagoas tenhamos a lamentar mais essa: a das cavernas brasileiras, livros milenares que temos à nossa disposição e que sequer chegamos a ler...Além disso, é preciso que a população se manifeste e reivindique medidas de proteção a esses tesouros da humanidade. Esperamos que o governo Lula analise com novos critérios a preservação dessas cavernas. Quem sabe em muitas delas encontraremos “histórias” de povos que nos precederam, e que perderemos para sempre caso se atenda apenas aos interesses econômicos de empresas que só visam lucros financeiros.Mas voltando àquele dia em que, por ignorar tudo isso, eu estava feliz, saí da mina de má vontade e junto com o grupo fomos à loja onde os diferentes exemplares de geodos, além de jóias e bijuterias confeccionadas com eles estão à venda.Fiquei “meio enloquecida” diante de tantos exemplares. Existe a crença de que você nunca escolhe uma pedra – ela escolhe você. Assim sendo, tive de voltar com uma formação de cristais em que de uma drusa de uma base de pequenos cristais se eleva um casal de cristais em forma de bastões. Parecem duas pessoas juntas, uma ao lado da outra de mãos dadas. Quando meus olhos a viram, ela pareceu me acenar: “me leva, me leva...” e não resisti. Ela está aqui ao meu lado, me observa enquanto redijo estas linhas...e se as pedras pudessem chorar, garanto: ao ler o que acabo de escrever sobre o destino das cavernas no Brasil, choraria...

Quicho da Mariela* Por Risomar Fasanaro

2009-09-01T13:02:00.000-07:00

16 de julho, um dia chuvoso em Posadas, Argentina. Ao me levantar naquela manhã, meu primeiro pensamento foi: hoje vou ver o local onde Che Guevara passou parte de sua infância. Precisava daquele incentivo para sair dos cobertores e enfrentar o frio intenso que fazia.Após o café no hotel, saímos para visitar o solar do Che, e depois fomos almoçar no Quicho da Mariela, uma espécie de “rancho” pertencente a uma família que foi amiga dos Guevara, embora as moças que nos recepcionem não tenham conhecido o guerrilheiro.O local é despojado, sem paredes laterais, com algumas mesas compridas e bancos de onde víamos as moças assarem pães caseiros no fogão a lenha. Grandes cestas com frutas e o churrasco assando, tudo ali, ao lado da gente, me remetia a um dia distante de minha infância quando pela primeira vez comi churrasco.Um sargento gaúcho tinha chegado do Rio Grande do Sul para morar na vila militar em Socorro, Pernambuco, e os colegas recepcionaram a família do novo morador com aquele churrasco. Foi um domingo de festa em que todas as mães se envolveram com aquele almoço. Umas cortavam as verduras, outras preparavam um molho de vinagrete, algumas preparavam a mesa e nós, crianças, corríamos de um lado ao outro ou subíamos nas árvores.Ali, naquele rancho, “viajei” através do tempo, vendo as árvores que lavadas pela chuva, tornavam-se mais verdes e me fez pensar que todos os lugares do mundo têm alguma coisa em comum. Que ali reencontrei um pedaço de mim que estava tão distante no tempo quanto no espaço. Lembrei de uma frase de John Lennon: “visitei todos os lugares, mas só me encontrei dentro de mim mesmo”. É. É isso mesmo. Por mais distante que a gente esteja, fios invisíveis nos levam às nossas raízes.Àquela altura da viagem já estávamos todos enturmados. Gosto muito daquelas pessoas que se na saída não conhecia, agora já se tornaram próximas. Gosto principalmente de ver que há naquela excursão vários jovens muito interessantes e muito gentis. Ao longo da viagem os laços vão se estreitando e o clima de amizade vai aumentando. Tanto que no momento da despedida combinamos um reencontro em SP. Encontro que, como tudo neste país, terminou em pizza. Desta vez no Bixiga.Após o almoço fomos convidados a conhecer o pequeno museu de pedras que a proprietária do sitio, artista plástica, instalou no local. Uma das filhas da artista nos conduz até lá e me surpreendo ao ver o mural com flores de pedras incrustadas que há logo na entrada. Lá dentro inúmeras rochas, todas catalogadas pela proprietária, e mais surpreendente ainda é o jardim em que ela dispôs as pedras formando outras flores, trabalho que possivelmente é único.Lembrei das minhas, separadas pelos lugares de origem, em vidros médios de Nescafé. Única catalogação de que a dona é capaz.Após a visita àquele museu saímos em direção a mina de geodos de Wanda onde a emoção se renova. Mas escrevo sobre ela na próxima semana.

A Missão de Santo Ângelo -Risomar Fasanaro

2009-08-28T14:14:00.000-07:00

A viagem prossegue e procuro registrar a paisagem tão diferente de todas as outras cidades onde estive. Apaixonada que sou pelo norte e nordeste do país, tenho de me render: a região Sul me deslumbra. As araucárias, árvores que tanto admiro, e que são tão raras em São Paulo ladeiam a estrada com tanta naturalidade como se elas estivessem em casa

Aqui e acolá um rio, uma casa típica da região, rebanhos, a torre de alguma igreja e inúmeros silos que armazenam os cereais produzidos na região.

Faço força para fotografar na alma aquelas paisagens, pois não sei se poderei um dia voltar, e tenho receio de que daqui a alguns anos, com a fome do progresso, elas sejam engolidas.

Antes de chegar à próxima Missão, visitamos a Vinícola Fin instalada em meio a muitas árvores, flores e folhagens. O atual proprietário nos conta que o bisavô veio de Vêneto e ali se instalou. A Vinícola existe há seis anos e toda a produção de vinhos é artesanal.

A colheita só acontece em janeiro, por isso não vimos a plantação de uvas; já que não é uma época interessante para se ver os parreirais.

Depois da degustação de alguns exemplares de vinho, almoçamos na própria vinícola e seguimos para Santo Ângelo, para visitar outra missão.

Cidade que jamais pensei visitar, aquela tem a ver com minha história. Quando meu pai, então no exército, foi promovido a primeiro tenente, sua transferência foi para lá, mas quando recebeu a notícia, minha mãe entrou em desespero. Acostumada ao calor do Recife, não queria de jeito algum viver no sul. Disse isso ao meu pai que ficaria conosco em Pernambuco e ele iria sozinho para o RS, até obter outra transferência e voltar. Mas meu pai conseguiu que um dos colegas trocasse com ele. O amigo foi para Santo Ângelo e nós viemos para São Paulo.

Descemos na praça Pinheiro Machado, toda circundada por anjos. Alguns gaúchos passavam com seus trajes típicos, e em frente, a catedral angelopolitana, onde antes existiu a missão de Santo Ângelo Custodio. Considerada uma das mais ricas de todas as missões, ela foi, em 1646, a última redução a ser fundada, e a ela se deve o nome da cidade.

Achei tudo tão bonito, que lamentei não termos ido para aquela cidade onde, entre outras coisas, teria, quem sabe, tido oportunidade de conviver com os guarani. Mas foi uma primeira impressão, depois, ao saber o que se fez com um painel da igreja, dei razão a minha mãe. Logo direi por quê.

A catedral Angelopolitana foi erguida com material das ruínas, e se encontra no mesmo local onde estava instalada a redução. A construção abrangeu o período de 1929 até os anos 50. De 1950 a 1958 construiu-se a fachada do templo e seu traçado segue os mesmos moldes da missão de São Miguel Arcanjo.

No pórtico da catedral, sete imagens em pedra grés do escultor Valentin Von Adamovich, representam os 7 santos padroeiros das missões: São Borja, São Nicolau, São Luis Gonzaga, São João Batista, São Lourenço Mártir, São Miguel Arcanjo e Santo Ângelo Custodio. No interior nos chama a atenção o anjo esculpido por Godofredo Thaler, e a imagem do Cristo morto, esculpida por guaranis em 1740. Uma peça muito expressiva do barroco missioneiro.

Ao lado da catedral se encontra o museu onde podemos ver um pequeno acervo do que se conseguiu preservar da população que ali viveu.

Ao contrario das outras igrejas missioneiras que tinham suas frontes voltadas para o norte, para evitar o vento minuano, a de Santo Ângelo é voltada para o sul, e segundo os estudiosos, a explicação talvez esteja em ter sido ela a última a ser construída. Seria uma forma de fechar um círculo.

Mas o que mais do que atenção, me provocou grande revolta, na historia daquela catedral, foi saber que Tadeu Martins, artista plástico, pintou um painel com jesuítas e índios guarani seminus, para rememorar o que foi o processo de catequização naquele local, mas a pintura provocou muitos protestos entre os freqüentadores, porque os índios estão seminus. A reação dos fieis foi tão grande que o painel passou a ficar coberto com uma cortina durante as cerimônias de batizados e casamentos.

Tão grande foi o poder repressor da sociedade conservadora de Santo Ângelo, que após a reforma da igreja, quando foi reaberta ao público, no dia 2 de outubro de 2008, o belíssimo painel já não fazia parte da catedral. Fato que demonstra o preconceito e a injustiça contra a nação indígena a qual tanto deve aquela população, tanto pelo que sofreu, como pelos valores que deixou. Embora dessa vez tenha sido em forma de arte, mais uma vez a nação guarani foi expulsa daquele local.

Woodstock 40 anos: Hoje é Dia de Rock–

2009-08-15T17:00:00.000-07:00

* Raymundo Araujo Filho

Quando aconteceu Woodstock, minha família e eu estávamos fazendo um “estágio” em Portugal, pois meus pais foram “convidados” a sair do Brasil, pela ditadura militar. Por lá, em outra ditadura pós salazar (ainda vivo), a de marcelo caetano, não se ouviu falar de Woodstock.

Tampouco o país tinha número expressivo de jovens, com grande contigente tendo sido mandado para morrer e matar na "Guerra do Ultramar" (contra a independência de Angola e Moçambique, principalmente).

Quando retornamos ao Brasil, em São Paulo, onde fiquei uns três meses, fui apresentado ao Woodstock, por primos e amigos. Chapei geral!

Se eu já tinha uma cultura musical egressa do Tropicalismo, com acordes modernos e em fusão do Rock com MPB (os Novos Baianos foram os melhores e mais radicais nesta fusão), a descoberta do que foi Woodstock, não só em termos musicais, mas de todo aquele resgate filosófico, estético e artístico, realmente um divisor de águas no mundo moderno, a meu ver.

Há um ano, li um artigo sobre Woodstock, escrito por um "general sem exército", que finalizava dizendo que assim como Woodstock e os Panteras Negras, tudo se esvaiu em drogas, e conservadorismo de muitos de seus participantes na época. Achei (e acho) uma visão reacionária e parcial, deste que foi um dos maiores, senão o maior evento cultural e político de massas no mundo.

Só em Woodstock chegaram 600 mil pessoas – em fins da década de sessenta – e é inatingível o número no mundo, dos que assistiram e foram influenciados pelo evento. Não importa o destino de muitos daqueles que por lá estiveram. Suas vidas individuais não me interessa. O que me interessa é a repercussão do evento e o que ele gerou. Afinal, as obras transcendem seus autores (ainda bem!). E este foi máximo e libertador, além de estética, cultural e politicamente de grande importância e significado.

O que por lá se tocou de música, leu-se de poesia e produziu-se culturalmente, influenciando gerações inteiras pelo mundo todo, não está no gibi. Até hoje, conheço jovens na casa dos 20, que tem grande afinidade com Woodstock, o que prova o vigor ainda presente deste festival, ainda por agora. Ainda bem (de novo!)
Woodstock influenciou e alavancou de forma vigorosa a luta da sociedade civil estadunidense contra a guerra do Vietnam e do belicismo dos WASPs e estadunidenses em geral. Woodstock pôs todo mundo nu, literalmente. E mostrou que amar e fazer amor deve ser livre e estimulado.

Ainda hoje, tenho como preferência musical muitos dos artistas que por lá tocaram. Não citarei nenhum, pois teria de omitir outros tantos. Ali, naquele palco, fizeram misérias. E, se não conseguiram interromper a chuva (lembram? No rain, no rain!), mostraram que brincar com ela era muito bom.

A meu ver, Woodstock assustou tanto a burguesia mundial, que nunca mais brincaram em serviço, os Falcões. O mundo mudou muito depois disso. Lamentavelmente a esquerda brasileira e mundial hegemonicamente ainda fechada e devota ao Socialismo (i)Real da URSS, ficaram tal e qual Carolina na janela, e não viram as Bandas tocarem. Chamavam de alienados, um grupo de jovens que protestavam contra Nixon e a Guerra do Vietnam, e não davam moleza para o Stalinismo. Esquerda mais conservadora do que dos que queria combater....
Talvez um resquício daquela caretice fosse o que fez o tal "general sem exército da esquerda atual", a dizer que tudo virou drogas, conservadorismo e capitalismo, o que é uma baita inverdade. Como um senhor já senil, a maldizer as belezas da juventude já passada....

Quando retornamos ao Brasil, por volta de 72, minha turma de escola foi levada por uma professora de Português e Literatura, jovem e moderninha, para vermos Hoje é Dia de Rock, no Teatro Ipanema. Peça de José Vicente (Prêmio Molière), com grande e ótimo elenco e bastidores, com nomes como : Luiz Carlos Ripper (Cenografia), Coreografia- Klauss Vianna (Prêmio Molière), Direção - Rubens Corrêa (Prêmio Molière), Direção Musical - Cecília Conde, Atores - Isabel Ribeiro, Ivan de Albuquerque, Ivone Hoffmann, José Wilker, Kaká Versiani, Nildo Parente, Rubens Corrêa, entre outros.
Virei habitué do Teatro Ipanema e, quando perdi a conta de quantas vezes já tinha visto a peça, já eram 11 vezes (Depois, eu fiquei meio tonto e perdi a conta).
Assim, independente da trajetória de alguns personagens de grandes feitos na história e nas artes, penso que devemos sempre reverenciar os bons fluidos dos legados que nos tocaram profunda e indelevelmente. Os fatos, ao fim das coisas, sempre prevalecem sobre as pessoas. A não ser, nos casos raríssimos, quando as pessoas são os próprios fatos (Martin Luther King, Ho Chi Mim, Einstein...).

Assim, nestes 40 anos de Woodstock e 38 anos de Hoje é Dia de Rock (ficou em cartaz de 71 a 73 – o que foi um fenômeno, por si só), vale a lembrança propositiva, mas não saudosista destas obras humanas, que nos fazem ter a certeza de que o bicho humano ainda poderá ser capaz de muitas coisas boas. Quando eu não sei....

E, só para reafirmar a frase que projetei após a queda do Muro de Berlim, e que tanto chateia os que pensam que são vanguardas políticas, só porque ocupam espaços institucionais conservadores e bem comportados, mas de muito pouca inserção popular: sou muito mais um filho de Woodstock, do que órfão do Muro de Berlim.

Assim como hoje, estou muito mais para as jornadas de Luta anti capitalistas, iniciada ferozmente pela juventude libertária presente, quase que sozinha (onde estava a esquerda tradicional?), contra as reuniões da OMC em Davos, ou qualquer parte do mundo.
E, há pouco tempo, assisti emocionado, o filme Woodstock, ao lado de minha mãe (já na casa dos 80) que, também emocionada, só exclamava: Que Juventude linda!

É isso aí, bicho!

*Raymundo Araujo Filho é médico veterinário homeopata e não tem o costume de ser cabotino com a própria juventude, nem com a juventude alheia.

As Missões Jesuíticas - Risomar Fasanaro

2009-08-12T18:26:00.000-07:00

É tão forte a impressão que me causa a Missão de São Miguel, que chego a pensar: se estivesse com os pés descalços, sentiria o sangue que encharcou aquelas terras. Se estivesse sozinha, em silêncio, talvez ouvisse o riso das crianças guaranis, correndo por aquele pátio, mas talvez ouvisse também o que não quero ouvir: os gemidos, os gritos de horror dos que ali morreram.O depoimento do Jesuíta Antonio Ruiz de Montoya, em 1636, nos dá conta de que não exagero em minhas impressões:[…] aqueles tigres ferozes [os paulistas] começaram, com espadas, facões e alfanjes, a derrubar cabeças, truncar braços, despedaçar pernas e atravessar corpos, matando com a maior brutalidade ou barbaridade já vista no mundo.[…] Provaram eles o fio de aço dos seus sabres em cortarem os meninos em duas partes, em lhes abrirem as cabeças e despedaçarem os seus membros fracos. […] Não mostraram qualquer compaixão com os feridos, sendo que em vez disso ou de preferência, os meteram numa prisão, defendida com boa guarda. […] Com respeito a seus próprios índios, que tinham consigo a título de ajuda, mostraram-se tão cruéis que, achando-se estes feridos pelos nossos, mandavam arrastá-los numa lagoa, para que ali se afogassemCIMI- Conselho Indigenista Missionário. Outros 500: construindo uma nova história. São Paulo: Salesiana, 2001, p. 43Era assim que agiam os bandeirantes em sua busca por escravos. O depoimento acima se refere à batalha que se deu na tomada da Missão de Jesus Maria, no Guairá, hoje oeste do Paraná, mas que não foi diferente em algumas outras. como a de São Miguel. Mas a meu ver, não foi apenas essa a violência que a nação guarani ali sofreu.Mesmo quando escrevo este texto, tenho em mente as palavras do jesuíta Antonio Ruiz de Montoya sobre as valentes performances dos bandeirantes paulistas que reproduzi acima. Mas é melhor narrar esta viagem do princípio, senão corro o risco de não me fazer entender.Noite de domingo, 11 de julho, e um frio de doer, partimos em direção ao MERCOSUL, para conhecer um pouco da historia das Missões Jesuíticas. A viagem fez parte de um projeto do Sinpro – Sindicato de Professores das escolas particulares de SP, e da Philos – Projetos Culturais e Ecológicos. Quem coordenou o grupo de 38 pessoas foi Marcos Yoshiaki Mituzawa, professor de Física e de Matemática há 30 anos, e que se revelou um coordenador perfeito.Além de algumas Missões, nos três países, Brasil, Paraguai e Argentina, passamos pelo Solar do Che Guevara, por uma mina de geodos em Wanda, Argentina, e pelas Cataratas de Iguaçu. Hospedamo-nos a poucos metros de distância da Missão de São Miguel Arcanjo, por isso resolvi ir a pé com minha amiga Lídia.Logo avistamos a igreja que pouco a pouco foi se aproximando, e crescendo em dimensões, e que ainda guarda muito do que foi. É quase um sonho estar ali diante do que eu só conhecia através de revistas de viagens.Nadir Lurdes Damiani, professora da URI-Universidade Regional Integrada das Missões, é a guia que vai nos contando a historia das Missões: o projeto da igreja é do arquiteto italiano Gianbatista Primo, e a construção com pedras de arenito e mão-de-obra indígena orientada pelos jesuítas demorou dez anos. De 1735 a 1745 em três fases: a nave, a torre e o pórtico.Textos da época relatam que os altares eram em talha com enfeites dourados e esculturas de madeira. Caminhando por dentro do que restou daquele templo, nos chamam a atenção os entalhes esculpidos pelos índios, e é possível perceber onde houve a mão dos mestres, e onde está a mão indígena. Nos rostos esculpidos as feições dos brancos de um lado e do outro os traços indígenas. Os frutos e flores da região também estão presentes em cada traço, cada curva que nos traduz o talento para as artes dos guaranis que ali viveram.Nadir nos encaminha para as residências dos padres, logo atrás da igreja, ao lado das casas dos caciques, e em volta do terreno as dos demais indígenas. Nas reduções havia também uma escola para as crianças, um hospital, um cemitério, e o cotiguaçú, casa onde viviam as viúvas, os doentes e os órfãos que todos cuidavam. Não havia moeda, tudo funcionava à base de troca, e a distribuição de alimentos além de abundante era igual para todos.Nos fundos ficavam as plantações de árvores frutíferas, algumas trazidas da Europa como uva, laranja, pêssego, e outras. Fico surpresa ao saber que os primeiros vinhos do Brasil foram produzidos ali, pelos indígenas.Para que não se embebedassem com cauim, os padres incentivaram o uso da erva-mate que eles tinham trazido da Europa. Foi assim que se desenvolveu tanto o plantio como o hábito de beber chimarrão dos que até hoje vivem naquela região. Havia grandes plantações de erva-mate. No início elas não germinavam devido à resistência das sementes, mas inspirados no exemplo dos pássaros, os padres mandavam que as crianças defecassem nas valas de plantio, e assim a erva passou a se desenvolver em abundância.Havia também nas reduções as oficinas em que os jesuítas ensinavam música, marcenaria, escultura. Ali muitos índios aprenderam a tocar violino e a cantar, com o padre Antonio Sepp, que tinha formação musical na Europa, e sob sua direção produziram instrumentos musicais, ferramentas agrícolas e sinos. A ele atribuem a introdução da fundição de aço no sul do Brasil.Próximo às ruínas da igreja fica o museu que é um projeto do Lúcio Costa e que em respeito àquela cultura, obedece à semelhança das casas dos indígenas nas reduções.O acervo do museu conta com mais de cem peças: esculturas de santos que impressionam por sua delicadeza, perfeição e expressividade. E se torna mais valioso aos nossos olhos por se tratar de peças esculpidas pelos guaranis.Todas as reduções apresentam a mesma disposição geográfica, e nos pátios que havia em frente às igrejas aconteciam apresentações musicais com o mesmo nível dos concertos europeus. Conta-nos a guia que ali em São Miguel, o cacique Sepé Tiarajú encenava peças teatrais e jogos.O padre Sepp se preocupava em construir com impacto ambiental zero, por isso eles se reuniam, planejavam e pesquisavam tudo antes, e escolhiam lugares altos, ventilados, e próximos de vertentes.Os índios também se tornaram, no convívio com os jesuítas, excelentes copistas, impressores de livros e calígrafos tão habilidosos que se tornava difícil distinguir entre um livro impresso por eles e um impresso em Roma. E que enquanto copistas não ficavam nada a dever aos da Idade Media.A experiência que os jesuítas realizaram naquela região é, para muitos historiadores, uma experiência comunista, muito anterior à revolução russa que só aconteceu em 1917.Todas as noites, na missão de São Miguel, acontece a apresentação de um espetáculo de luz e som no pátio em frente à igreja. Com as vozes de Fernanda Montenegro, Lima Duarte, Paulo Gracindo, Juca de Oliveira, Rolando Boldrin, Armando Bogus e Maria Fernanda relata-se a historia daquelas Missões.O fim daquelas missões se deu devido à disputa de fronteira entre as coroas portuguesa e espanhola, além do ciúme que o sucesso das Missões provocava nas ordens religiosas de Roma que colaboraram para o melancólico final daquelas reduções.Notícias de que havia ouro naquela região e que os jesuítas pretendiam transformá-las em um estado independente, levaram à extinção da Companhia de Jesus em 1759. E fica minha reflexão final:Não foi apenas a violência física que a nação guarani ali sofreu. Sim, aquele imenso terreno de São Miguel foi palco não apenas de violência física. A violência teve inicio com a imposição de um Deus que eles não conheciam nem amavam, que continuou com a imposição de uma língua que não era a sua, e mais adiante com a troca do cauim, bebida que consumiam há séculos e séculos por erva-mate.Sim, ainda que tenhamos razão para nos orgulhar da arquitetura, e das esculturas criadas pelas mãos indígenas, não podemos nos esquecer que tudo não passou de uma troca. Que embora os europeus não reconhecessem, era aquela a cultura guarani. Cultura que já existia muito antes de o homem branco aqui chegar. E ainda que possamos ter em conta que tudo foi feito em nome de uma verdade na qual acreditava a Companhia de Jesus, isso custou a dizimação daquele povo. E até hoje vemos a que eles foram reduzidos em algumas cidades brasileiras, e que parte da responsabilidade cabe ao seu contato com os “civilizados”...

O Solar

2009-07-31T07:28:00.000-07:00

O Solar

Era o dia 16 de julho. Chovia muito, e tive a impressão de que não conseguiríamos chegar até o local, tão grande era minha ansiedade. Visitar aquele lugar foi a razão de, depois de muita indecisão, eu ter finalmente resolvido fazer aquela viagem indo contra todos os obstáculos: o frio intenso que faz, nesta época, no sul e nos países que visitaria, e a gripe suína. Tudo ia contra.
Quando eu dizia aos amigos para onde iria, a exclamação era sempre a mesma: “você está louca? Viajar para um lugar tão frio? Você não tem medo da gripe suína? Lá estão os principais focos...”
Sim, eu sabia de tudo isso. O estado do Rio Grande do Sul, a Argentina e o Paraguai estão entre os locais mais atingidos pela gripe, mas quando vi que havia uma passagem por aquele solar no roteiro da viagem, não resisti. Cancelei minha ida ao Recife e fui à região das Missões e das Cataratas.
Quando li “O Tempo e o Vento” de Érico Veríssimo senti muita vontade de conhecer aquela região, e desta vez não deixaria passar a oportunidade.
Muito intuitiva, sabia que não pegaria gripe nenhuma. Ainda mais feliz como tenho andado, acredito que nenhum mal vai me atingir.
Mas não vou escrever hoje sobre as Missões. Prefiro começar pelo meio. Falando dele. Começo pelo dia de chuva torrencial que enfrentei para conhecer o lugar onde ele nascera. E mal acreditei quando desci do ônibus e entrei no solar. A emoção foi tamanha que não deu para esconder. Percebendo-a, o diretor do museu pediu licença para me abraçar, enquanto me dizia: “eu sei o que é esta emoção, pois também já a senti.” Sim, no local construíram um museu onde há alguma coisa sobre a pessoa que busco. Algumas fotos e textos que falam de sua breve, mas marcante passagem por nosso planeta.
Ansiosa, pergunto: ele viveu aqui? Onde era o seu quarto? Mas Diego, o guia me diz que não. A casa foi construída após a sua morte . Mas se quisermos conhecer, ainda existem as ruínas da casa onde nasceu e passou parte da infância, fica mais embaixo, perto do rio.
A maioria do Grupo não manifesta o desejo de embrenhar-se pela mata com aquela chuva, a se molhar e se arriscar a ficar gripada. Olho pra Diego e lhe peço: se ninguém quiser ir, eu vou. Você me leva? Ele diz que sim.
Vendo meu entusiasmo, alguns se animam e o seguem. Eu me atrapalho toda pra colocar a capa de chuva e acabo sendo a última da fila. Vamos por um estreito e escorregadio caminho por entre as árvores. Vou quase correndo para não me perder do grupo, e com isso escorrego e caio na lama, mas ninguém vê. Levanto e continuo pela trilha.
Chegamos. Da casa restam apenas os alicerces. Diego nos diz que ela era de madeira, por isso não resistiu ao tempo. E é com profunda emoção que leio o outdoor fincado entre as ruínas do que foi um dia a casa onde viveu o menino Che. O grande amor platônico de minha juventude.
O pequeno grupo se mantém em silêncio, olhando os alicerces da casa, parte de uma parede e a floresta que a cerca.
Muitos pássaros cantam e Diego nos mostra o rio Paraná, lá embaixo e que era a paisagem vista da janela dos Guevara.
Afasto-me um pouco do Grupo para sentir melhor a energia daquele lugar. Fico imaginando o Che menino, brincando no meio daquelas árvores todas, cercado de pássaros, quatis, e tantos outros bichos. Mas rememoro com mais intensidade a figura daquele rapaz moreno, belíssimo, em cujo rosto se destacavam grandes olhos negros entre cílios e sobrancelhas espessas. Impossível esquecer àquele olhar que povoou o sonho de tantas jovens nos anos sessenta.
Minhas botas e meias estão encharcadas, estou com toda roupa ensopada mas só depois de sair dali é que me dou conta disso.
Pergunto a Diego, o guia, sobre o lugar onde ele foi encontrado e assassinado, e ele me diz que hoje é um local sagrado onde as pessoas vão em peregrinação levar flores e fazer pedidos àquele jovem santo.
Caminho de volta relembrando aquela figura que tinha por bandeira não o simples limite das fronteiras, mas sim o amor ao próximo, e que foi em nome desse amor que dedicou a vida a defesa dos povos oprimidos, independente da cor, da classe social, da nacionalidade.
Risomar Fasanaro

2009-07-21T15:11:00.000-07:00

7 de Julho de 2009

A Macabéa de cada um de nós * Por Risomar Fasanaro

Desde os 12 anos ensaiava o que eu queria ser quando crescesse: escritora. Na verdade, ainda hoje não sei se consegui. Assim que vim de Pernambuco, pedi a minha mãe para estudar datilografia, pois se iria ser escritora precisava o quanto antes dominar meu instrumento de trabalho. Além disso, achava chiquérrimo saber bater à máquina, trabalhar em um escritório. Faria isso enquanto não me tornasse escritora...Mas não cheguei a concluir o curso. Aquela hora e meia que passava diante de uma máquina de escrever, com o teclado coberto por uma peça de madeira que deixava minhas mãos absolutamente cegas, não era tão atraente como eu imaginava. Não tinha chegado à metade dos exercícios quando pedi a minha mãe para deixar o curso, pois me achava suficientemente preparada. Também não disse que profissão escolhera. Escrevia escondido. Tinha, com muita razão, vergonha de mostrar meus escritos.Mas não ter concluído aquele curso me valeu um dos maiores vexames que passei na vida. Assim que, com 19 anos e um filho, me separei do meu primeiro marido, iniciei o curso de Magistério, e comecei a procurar emprego. Em todos se exigia habilidade em datilografia. Tentei um no escritório de uma loja de tecidos das Casas Pernambucanas, em SP, mas nunca mandaram me chamar. Sequer disseram por que eu não estava apta ao cargo. Coisa que hoje sei muito bem por quê. Foi assim que fui parar na Reitoria da USP, para fazer um teste. Se fosse aprovada iria trabalhar na própria reitoria.Havia umas oito pessoas no exame de seleção e quando a examinadora nos propôs um tema para redação, achei que seria moleza. Achava que afinal se o teste fosse apenas a redação, eu conseguiria trabalhar ali. Escrevi sobre o Brasil, um país de contrastes, que foi o tema dado. Já me “vi” toda feliz naquela sala trabalhando. Mas alegria, todos sabemos, não é um bem duradouro.Assim que recolheu as redações, a moça nos anunciou que a segunda parte do exame seria uma prova de datilografia. Ela entregou-nos um texto impresso e nos pediu que o copiássemos. Mesmo assim, pensei: datilografar não é nenhum bicho de 7 cabeças. Assim pensei porque até aquela altura, não sabia o porquê de ter sido recusada nos outros locais em que procurei emprego...Li o texto e me preparei para começar.Foi aí que começou o drama!...Era o texto de uma lei. E ela havia escolhido alguns artigos para o teste. Quando li Artigo 1 , esfriei. Por mais que procurasse, não encontrava o número 1. Por que ela me havia dado uma máquina com defeito, uma máquina com teclas que não existiam?Vendo-me parada, a examinadora me perguntou o que estava acontecendo. Inocentemente, comuniquei a ela que aquela máquina não tinha o número 1. Ela então me disse: o número 1 se escreve com o l minúsculo. Muito tímida, senti o sangue subir e meu rosto se tornar vermelho. Ah...é...digitei o l e procurei o zero que indica primeiro. Também não o encontrei.Pulei aquela parte e fui datilografando os artigos. Àquela altura, meus concorrentes já estavam terminando de escrever e eu, mais incompetente que Macabéa de “A Hora da Estrela” de Clarice Lispector, ia a passos de tartaruga copiando o texto. Maldisse até a última geração o dia em que desisti do curso de datilografia. Fui a última a entregar.Na hora da saída ainda tive a ingenuidade (ou o cinismo?) de perguntar:-Que dia é pra vir ver o resultado?E a moça com toda delicadeza me acalmou:-Não precisa vir não. Eu comunico por telefone...

2009-06-26T16:00:00.000-07:00

de pássaro
são teus passos
ainda assim eu busco
teu voo
teus rastros

Risomar Fasanaro

O Meu Idioma - Guilem Rodrigues da Silva

2009-05-24T05:37:00.000-07:00

Quando eu digo TERRA em português
Esses dois erres soam em meus dentes
Como partículas de terra
Flor floresce em meus lábios
MÅNE será mais bonita que LUA
Mas nunca HAV do que MAR
Com suas praias sem fim
Donde cada raio de sol
Transforma um grão de areia num diamante

O meu idioma é minha garantia de vida
Uma constante lembrança
De dor
De alegria
De raiva
Aqui neste país tenho visto de tudo
Digo ”obrigado” ao óbvio
Digo ”vai bem?”
sem ser difícil ser sincero
proibem-se as bebidas alcoólicas
o cigarro
mas há o silêncio
os suspiros melancólicos
Ah! Eu sei que tenho a possiblidade
De sentir-me bem
Apesar das preposições
Que ainda hoje queixam-se
Das minhas violações
Mas o meu idioma
Muito importante para mim
Como as demais coisas do meu país terceiro-mundo
São sufocadas pelo estranho conhecido
E é uma luta diária
Com monólogos frente ao espelho
Lendo em voz alta tudo sobre sabiás e palmeiras
Para manter o meu idioma vivo
Cada vez que eu busco no dicionário uma palavra
Para escrevê-la corretamente
Afasto-me das minhas raízes
Dentro em breve estarei nu e sem palavras
Tremendo ao vento frio desta Escandinávia

*****

O Poeta Guilem Rodrigues da Silva vive em Lund, Suecia . Nasceu na cidade de Rio Grande, Rio Grande do Sul . Serviu na Marinha Brasileira, no Rio de Janeiro, onde reivindicou o direito de casar, usar roupas civis quando desembarcado, e estudar, coisas proibidas aos marinheiros, então. Em 1964 foi preso, e por isso, fugiu e exilou-se no Uruguai, de onde emigrou para a Suécia em 1966. Formou-se filólogo na Universidade de Lund, com especialização em Línguas Neolatinas. É autor de um compêndio de língua portuguesa para suecos que é usado nas escolas. Tem oito livros de poesia publicados, pelos quais recebeu alguns prêmios literários. É o presidente DA Associação de Escritores do Sul da Suécia, desde 1989 - foi o 1º estrangeiro [e até agora único] a presidi-la. É um promotor da cultura brasileira e gaúcha na Suécia. Foi o 1º brasileiro eleito vereador lá. Elegeu-se três vezes pelo Partido Verde. Mora em Lund, cidade universitária, fundada no ano 990, vizinha à cidade de Malmö, onde exerce as funções de juiz. Recebeu perseguidos políticos e os auxiliou a se estabelecerem na Suecia. Tem 8 filhos.

guilem rodrigues da Silva

Se a Moda Pega... Sílvio Tendler

2009-05-02T19:01:00.000-07:00

Se a moda pega... Sílvio Tendler (*)

A atitude do presidente da Venezuela, Hugo Chavez, presenteando o presidente dos Estados Unidos, Barack Obama, abre um precedente fantástico na batalha pela circulação das idéias nas Américas. O livro de Eduardo Galeano, As Veias Abertas da América Latina, além de magistralmente escrito, é um documento fundamental sobre o processo de colonização das Américas. Gesto inteligente que, repetido, levará o presidente norte-americano a ser o maior colecionador do pensamento latino-americano.
Podemos nos apresentar com Euclides da Cunha, Darcy Ribeiro, Gilberto Freire, Josué de Castro, Sergio Buarque de Hollanda, Caio Prado Jr., Celso Furtado, entre muitos outros...
Se fosse o Presidente Lula, para comemorar os cem dias do governo de Obama, daria de presente um kit Milton Santos composto pelo livro “Por uma outra Globalização” e o filme “Encontro com Milton Santos ou O mundo Global Visto do Lado de Cá”.
A eleição de Obama surpreendeu o mundo. Há alguns anos já antevíamos um negro ou hispânico na presidência dos Estados Unidos. Na época, o que nossa imaginação permitia prever seria uma solução do gênero Collin Powell. Um general, homem do complexo industrial-militar que comandou as tropas americanas na invasão do Iraque promovida por Bush-pai. Alguém comprometido mais com o establishment do que com mudanças.
O lado outsider do Presidente norte-americano estabelece uma ponte com o nosso professor Milton Santos, um baiano atrevido que se tornou um dos mais importantes intelectuais de nosso tempo. Milton Santos revolucionou a geografia e estabeleceu prognósticos imbatíveis a respeito do processo de globalização. O Professor anunciou que as mudanças viriam do mundo periférico tal e qual está ocorrendo hoje.
Na agenda do Presidente Obama está uma reorientação das relações com os países de economia emergentes, eufemismo chique para definir os países do Terceiro Mundo. Milton Santos trata profundamente dessa questão e a crise atual provocada pelo mercado financeiro, está lá, como prognóstico, no livro e no filme. Milton Santos contradiz já nos anos 90 o dogma do pensamento único.
Infelizmente, o Professor não viveu o suficiente para conhecer a “Era Obama”.
O Presidente e o Professor, movidos por comportamentos absolutamente cosmopolitas, não fizeram de sua condição racial trampolim para o sucesso, não se fecharam em guetos.
Milton Santos, perguntado sobre o que pensava da moda que chegava dos Estados Unidos, da identidade como afro-descendente respondeu: “Só o meu susto. Quero ser um brasileiro como outro qualquer”. Defendia nossa miscigenação, nosso melting pot.
O Presidente Obama gostará muito de conhecer o pensamento de Milton Santos sobre a globalização, formulado quando o mundo ainda vivia governado pelo mercado de capitais.
O livro e o filme anunciam de forma espetacularmente premonitória tudo o que está acontecendo no mundo hoje.
Já vejo o Presidente norte-americano passeando mundo afora, portando embaixo do braço o kit Milton Santos, dizendo: “Quem quiser entender o mundo em que vivemos, não pode abrir mão de conhecer o pensamento do professor Milton Santos. Foi o Lula, do Brasil, quem me presenteou” . À boca pequena alguém dirá: “Se o George W. tivesse visto o filme e lido o livro não teria feito metade das bobagens que fez. O Brown, a Merkel, o Sarkozy têm que conhecer”.
Autor de cerca de quarenta livros e Doutor Honoris Causa por 25 universidades, Milton Santos sabia do que estava falando. É ler e ver para crer.

Sílvio Tendler é um renomado documentarista brasileiro. Conhecido como "o cineasta dos vencidos" ou "o cineasta dos sonhos interrompidos" por abordar em seus filmes personalidades como Jango, JK, Carlos Marighella, entre outros, Silvio é, antes de tudo, um humanista, que já produziu cerca de 40 filmes, entre curtas, médias e longas-metragens. Em 1981 fundou a Caliban Produções Cinematograficas Ltda., produtora direcionada para biografias históricas de cunho social.
Seus filmes são resgates da memória brasileira e inspiram seus expectadores a reflexão: sobre os rumos do Brasil, da América Latina e do mundo em desenvolvimento.
É dono de um jeito muito peculiar de fazer cinema. Entre a gestação de uma idéia, sua execução e finalização, muitas vezes contam-se décadas. Tem sempre vários projetos e vai tocando todos ao mesmo tempo placidamente.
Tendler é detentor de muitos prêmios importantes no Brasil e no exteriro e das três maiores bilheterias de documentários na história do cinema brasileiro: "O Mundo Mágico dos Trapalhões" (1 milhão e 800 mil espectadores), "Jango" (1 milhão de espectadores) e "Anos JK" (800 mil espectadores).

Brasilia e os Anos dourados do Peixe Vivo

2009-04-21T18:51:00.000-07:00

Os Anos Dourados Do Peixe Vivo
O peixe vivo de Minas sobreviveu fora da água fria, mas morreu no asfalto quente da Via Dutra. Governou durante a melhor época que minha geração viveu neste país.
Jovem, eu me deslumbrava ao ver os pés descalços do presidente, nas fotos que as revistas “Manchete”, “Fatos e Fotos” e outras publicavam. Isso ia ao encontro da rebeldia própria de minha idade.
Só hoje sabemos que aqueles “cinqüenta anos em cinco” custaram ao Brasil, na época, o crescimento de 40% da dívida externa e a inflação dobrar.
Mas esses problemas passavam ao largo de nossas vidas e em nossos momentos românticos os assuntos giravam em torno da bossa-nova, recém surgida, ouvindo “Desafinado” na voz de João Gilberto ou “Eu e a brisa” cantado por Johnny Alf”. E nos momentos de agito a loucura era total com a chegada do rock and roll de Elvis Presley. A juventude enlouquecia com o requebrado negro e alucinante do cantor.
As mocinhas tingiam os cabelos de loiro e usavam batom rosa lilás com contorno a Brigitte Bardot. Os homens se encantavam com as duas polegadas a mais de Martha Rocha e a Copa do Mundo.
Mas de tudo que aconteceu no governo JK, o que mais marcou aqueles anos dourados foi a construção de Brasília, por ele chamada de “a capital da esperança”. A idéia da fundação da capital no Brasil em Goiás surgiu durante a campanha de Juscelino à presidência quando durante um comício, uma pessoa perguntou a ele se cumpriria o artigo 4o das Disposições Transitorias da Constituição brasileira que tratava da fundação da capital do Brasil no planalto Central.
Juscelino era rapidíssimo, inquieto, um verdadeiro azougue; e foi assim que num repente, sem grandes reflexões, ou em uma reflexão rapidíssima, respondeu que sim. Plantava-se ali a semente do que seria a capital da esperança.
Nosso ex-presidente era uma presença sempre alegre, feliz, agradável de se ver e de se ouvir. Notável dançarino era conhecido como “um pé de valsa”. Transitava com a mesma desenvoltura entre intelectuais, artistas, desportistas e o povo simples que construiu a capital federal.
Chamado de presidente bossa-nova era alvo constante do Juca Chaves que compôs mais de uma canção tendo-o como tema. Uma delas é a “Presidente Bossa-Nova”. Nem tudo correu às mil maravilhas no seu governo; mas embora tenha enfrentado alguns problemas como a greve geral de quatrocentos trabalhadores em 1957, da inflação que cresceu muito, houve momentos de luzes como o rompimento com o FMI em 1959, o lançamento daquela que é considerado por muitos não apenas uma, senão a maior dentre as obras literárias brasileiras: “Grande Sertão: veredas”, de outro mineiro tão ousado quanto ele: Guimarães Rosa; pois se Juscelino trouxe uma cidade do futuro para o sertão de Goiás, Guimarães Rosa trouxe o que de mais revolucionário se conhece em termos de ficção e de revolução da linguagem literária no Brasil. Podemos dizer que a revolução literária de Grande Sertão é o espelhamento do que Brasília é para a arquitetura.
Foi lamentável saber que poucos anos antes de morrer, aquele homem entrou em Brasília agachado dentro de um caminhão, poucos anos antes de morrer, para não ser visto pelo poder instituído na época. Assim “a capital da esperança” não pôde mostrar-se àquele que a fundou.
E Juscelino, “o peixe vivo” que despertou paixões verdadeiras e platônicas nas mocinhas de então, morreu no asfalto escaldante da via Dutra em um acidente que até hoje não ficou completamente esclarecido.
risomar.fasanaro@terra.com.br
ou
liriodoprado@yahoo.com.br

Aniversário de Aílton Miranda

2009-04-18T13:31:00.000-07:00

Em Osasco há tantos artistas, que é impossível você sair a rua e não encontrar alguém da area de música, pintura, poesia, artes plásticas.

Recentemente fui à um almoço em comemoração ao aniversario de Ailton Miranda, meu amigo há longa data. E o que era para ser apenas um almoço entre amigos, virou um sarau, melhor dizendo quase um concerto, tal a qualidade dos músicos que ali se apresentaram. Algo que parecia ter sido programado, mas que segundo eles, era apenas mais um encontro daqueles amigos que se reunem periodicamente, para tocar, cantar, e estreitar os laços de afeto que os une.

O que dizer de um grupo de músicos que reune: Lula o grande cantor e violonista que durante muitos anos tocou nos bares da noite de Osasco e SP, Eloy que toca violão e canta e que nos anos 60 e 70, era um dos que dominavamm as noites de boemia na cidade; João Camargo também violonista e cantor, Jessé que toca contrabaixo e percussão, e Viriato percussionista?

Na residencia de Miranda ouvimos de Noel a Zeca Baleiro, interpretados por amadores, é verdade, pois não vivem da música, mas verdadeiros profissionais, tanto pelo talento, como pela perfeita execução e interpretação das músicas.

Passamos a tarde ouvindo música da melhor qualidade, e desfrutando da companhia daqueles artistas de primeira qualidade, além da seleta assitência formada pelos dois filhos do compositor Camila e Fábio; além de Valentina, Saad, Odair, Deodato, Paulinho,Isabel, Paulo, Paulinha, Geraldo que é um dos melhores cozinheiros da região, e responsável pelo peixe de forno que nos foi servido, e pela presença de Bia e Mateus.

Reuniões como aquela nos provam que além de crescer a cada dia o número de artistas na cidade, muitos que escreveram a história da cultura na cidade continuam atuantes, embora não apareçam na imprensa, nem se apresentem para o grande público. São pessoas que se reunem nos bairros da periferia, para exercitar o que jamais deve morrer: a arte e a amizade.

A Calúnia

2009-04-13T12:10:00.000-07:00

A Calúnia

Autor desconhecido, recontado (muito mal) por mim

Havia em um lugarejo uma mulher muito, muito fofoqueira. Um dia ela levantou uma calúnia de uma vizinha. A história que a caluniadora inventou era tão grave que a vida da vizinha vrou um inferno, ficou praticamente destruída.
A caluniada chorava dia e noite, perdeu o marido, os filhos, os amigos, tudo que ela mais amava.
A fofoqueira entrou em desespero. Falara por falar, sem pensar que sua calúnia pudesse prejudicar tanto a vida da vizinha. O desespero era tanto que ela já não conseguia mais dormir. Então, resolveu ir ao pároco da cidade, pedir um conselho: o que ela poderia fazer para que a vida da vizinha voltasse ao normal?
Chegando à igreja, procurou o pároco:
- Seu padre, eu cometi um erro muito grave. Acho que pra mim, não tem mais perdão.
-O que é isso, minha filha, pra todos os pecados Deus sempre tem um perdão. Conte o que a aflige!
-Seu padre, eu levantei uma calúnia à Mariquinha...E agora, padre, ela está muito triste, muito desesperada, o marido expulsou ela de casa, os filhos não querem saber dela, nem os vizinhos, e era tudo mentira o que eu disse...
-Ah, minha filha, mas isso é muito fácil de resolver...
-Como, fácil, seu padre, de que jeito?
- Olhe, vá em casa, e me traga um saco vazio daqueles grandes de arroz.
- Só isso, seu padre?
-Só isso.
A mulher foi em casa, arranjou o tal saco e levou ao padre.
-Pronto, padre. Aqui está o saco. Estou perdoada?
-- Não, minha filha, ainda não. Agora você leva o saco e enche ele de penas de galinhas. Traga o saco totalmente cheio, não pode faltar nem uma pena até a boca do saco.
-Mas onde eu vou encontrar tantas penas, padre?
-Bom, isso é com você. Você não quer resolver o caso da sua vizinha? Pois então...
-A mulher ficou uma semana pedindo penas aos vizinhos, passou em todos os quintais que pôde, até que conseguiu encher o saco de penas. Encheu-o até a boca.
Enquanto isso a vizinha já quase morrera de tanto desgosto, de tantos insultos que ouvia, de tantas injustiças.
Mas a mulher voltou à igreja. Lá chegando procurou o padre e toda feliz mostrou o que conseguira.
-Bom, agora que consegui enche o saco de penas, o caso está resolvido, não está?
-Não, minha filha, ainda não. Agora você vai até a torre mais alta da igreja e de lá despeje todas as penas.Deixe o saco totalmente vazio. Depois volte aqui.
A mulher fez o que o padre mandou; as penas voaram da torre da igreja, invadiram as ruas, os becos, as esquinas, os bares, voaram sobre um rio que passava pelo centro da cidade, enfim, em todos os recantos havia vestígios de penas.
Satisfeita com o resultado do seu trabalho, a mulher foi novamente falar com o padre.
-Pronto. Agora que já fiz tudo, o caso está resolvido, não está seu padre?
-Ainda não. Agora você vai recolher todas as penas. Mas não pode faltar nenhuma. Se faltar uma, Deus não vai lhe perdoar.
-Mas, padre, isso é impossível...
-Pois é, minha filha.Assim é a calúnia. Depois que você calunia alguém, não há nada, nada mais que resolva. Uma vez dita, para a calúnia não tem remédio.

2009-03-13T09:46:00.000-07:00

lucia já vou indo

2008-05-18T15:42:00.000-07:00

Os lobos também sabem a hora de recuar

Lembro-me daquela mulher que de perto me pareceu tão frágil na “1ª Conferência Nacional de Cultura” em Brasília, em dezembro de 2006. De perto me pareceu ser mais frágil fisicamente do que nas fotos e na tevê. Tão esguia quanto a madre de Calcutá.Estava apenas de passagem pela conferência, para cumprimentar os participantes.

Deram-lhe o microfone e ela começou a falar. Falou sobre cultura e meio-ambiente, e para ilustrar o que dizia, declamou um poema que acabara de escrever.

No imenso salão, a voz daquela figura tão franzina, provocou nos presentes o mesmo silêncio que se faz na floresta amazônica quando canta o uirapuru. A força que dela emanava a tornava grande, linda, cheia de luz.

Falo de Marina Silva que de frágil só tem a estrutura física. Ainda menina deitava-se diante das máquinas dos poderosos fazendeiros da região, para impedir a derrubada das árvores. Adulta, estudando em um colégio de freiras, para continuar lendo, acendia uma vela e cobria-se com um cobertor, depois que as freiras apagavam as luzes, e isso se seguia pela noite adentro.

Durante seis anos acreditou que conseguiria preservar a Amazônia, suas matas, seus rios e os povos da floresta. Acreditando na utopia, foi para o que todos nós consideramos que, em tese, detém o poder maior de preservar a natureza que tanto ama: o Ministério do Meio Ambiente. Enganou-se e nos enganamos todos nós. Lá demonstrou não ser aquela figura frágil que conheci. Pelo contrário, lutou como uma loba em defesa da floresta amazônica e dos povos que ali vivem. Mas, também os lobos são caçados, também os lobos têm de reconhecer sua hora de recuar, quando se vêem cercados de vorazes caçadores, armados até os dentes.

A fragilidade de Marina Silva é a do bambu que se curva ao sabor dos ventos, mas não se quebra. Foi a impressão que me ficou do seu desempenho no Ministério e, agora, com a decisão que tomou. A atitude da ex-ministra me lembra um trecho de “O Santo Inquérito” de Dias Gomes: há um mínimo de dignidade que o homem não pode negociar, nem em troca da liberdade, nem mesmo em troca do sol.

Naquele Congresso de Cultura, em que apareceu como um cometa, ela foi a estrela maior. Depois do seu poema nada mais valia a pena ser dito ali. Melhor que tivéssemos todos voltado para casa. Impressionada com a presença daquela mulher tão forte, senti vontade de imortalizar aquele encontro, mas a pessoa que me fotografou com ela, estava tão emocionada quanto eu e a foto saiu tremida, imprestável. O que até hoje lamento.
Hoje minha alma está de luto. O governo Lula perde sua maior estrela. Sua figura mais brilhante, mais carismática. Pra mim esta saída constitui uma derrota para todos nós. E encerro com um poema que escrevi há algum tempo, mas que diz o que sinto hoje:

o leme deste barco
está sem rota
a quilha rebentou
contra tantas tempestades
e eu me esqueci
o barco era de crepom
e chovia naquela noite

Um certo 22 de abril

2008-05-02T19:04:00.000-07:00

Um certo 22 de abril de 1979

Uma coisa é invadir um país, como se fez em 22 de abril de 1500. Outra é descobri-lo. Descobri-lo depois de ficar no exílio durante dez anos. Mais do que exilado - ser banido da própria pátria.

Uma coisa é invadir um país e impor a sua língua, a sua religião, o seu modo de vestir e falar. Outra é um filho da terra sair expulso, ter o corpo banido, quando a alma esteve sempre aqui.

Nesse caso, descobrir o Brasil é resgatá-lo depois de ter partido após torturas, prisão; depois de viver anos no exílio, de sentir na língua o sabor de idiomas desconhecidos: espanhol, francês, sueco, alemão, russo, e tantos outros. Acostumar os ouvidos a outros sons, outros ruídos.

Sim, isso é descobrir um país. É vê-lo com olhos de criança que tudo vê pela primeira vez, com o alumbramento, o encantamento de uma criança. É revê-lo depois de uma longa ausência. De ter ficado distante da família, dos amigos, do povo pelo qual lutou, das suas músicas prediletas, do sabor da comida de mãe que ninguém faz igual, do feijão com arroz, do cheiro do café coado em coador de pano, entrando nas narinas e chegando à cama pela manhã, misturado com pedaços de sonhos. É perceber deslumbrado que o pesadelo acabou.

Voltar é sentir o cheiro do manjericão plantado no quintal e de que nem mais se lembrava, é ouvir os gritos das crianças na rua, falando a mesma língua que falavas havia dez anos e que quase te forçaram a esquecer.

Sim, isso é descobrir o Brasil. O Brasil de Tom Jobim, do canto do sabiá, de Chico cantando “Apesar de você”, de Elis te recebendo com “O Bêbado e a equilibrista”, é saber que apesar de ter se machucado, sobreviveu “em cada passo dessa linha”.

Quem somente aos trinta anos conseguiu permissão para descobri-lo, para sentir que as feridas já não sangram, que é possível estender a mão ao amigo sem medo de comprometê-lo, sem medo de lhe dizer quem é. Quem somente aos trinta anos descobriu que já não se tem medo de falar, de confiar, de mostrar o avesso do bordado que se teceu no escuro, tem mais do que a obrigação, tem o dever de repartir com os que aqui ficaram as lições que aprendeu lá fora. Dar-lhes a coragem de retirar a névoa dos olhos e revelar o bordado tal qual é. Encará-lo e mostrar que ainda é preciso retirar os nós de tantas linhas, (re)fazer esse bordado tantas vezes quantas forem necessárias, revelar o emaranhado do avesso para que se comprove que ainda há muito por fazer, que o tecido ainda está inacabado.

Tecido bordado por tantas mãos que partiram, outras que desistiram no meio do caminho e aquelas que continuam. É tentar enfim, incutir a esperança naqueles que já não a têm, para que resistam e encontrem forças para continuar.

Para que, de alguma forma digna, este país que se descobriu se revele uma paisagem de rios limpos, canaviais dançantes, campos de lírios onde homens e mulheres felizes, caminhem como se sonhou um dia.

Risomar Fasanaro

2008-02-24T12:15:00.000-08:00

a maior ditadura é a ditadura do saber. aquele que não compartilha seus conhecimentos, nunca poderá falar mal do hitler.